Веря в давнее пророчество,

Чистоту свою храня,

Выбирая одиночество

Не сбежать Вам от меня.

  

Как предания былинные

Ваш забудет след порог,

Ведь дорога будет длинною

В одиночества мирок.

 

И, попав под сень идиллии,

В одиноком блике дня,

Вы приложите усилия

Поскорей забыть меня.

 

Но желанию ретивому

Не бывать, как не взывай:

Одиночество тоскливое –

Это мой привычный край.

Хоть много копипастеров любых
В тырнетах обитает на планете,
Как много тех, кто лепит этот стих
Со скоростью, что недоступна свету.

Бывало, завернёшь на огонёк,
Туда, где миру хочется открыться,
А там, в который раз (помилуй бог!),
Опять желают с кем-то спать ложиться.

И сразу исчезает первый раж,
А вместе с ним и удаль, и кокетство...
Скажите, копипастеры, когда ж
Вы с кем-то переспите наконец-то?

Жили-были... Нет, не так. В некотором царстве, в некотором... тьфу, тоже не то. А, короче, когда тырнет заваливается картинками и постами на тему "Мля, кады ж закончится эта долбанная зима!", иногда хочется вспомнить, что совсем недавно его волновали другие, не менее животрепещущие темы. И хотя часть из них уже раскрывалась, тем не менее, тырнет оказался поистине неиссякаем. 

Как всегда, не устаёт радовать реклама. Так и хочется воскликнуть: Опять овал?!! Всё это постная х@#ня, а треугольники где?!!

Не обошлось и без срывания покровов: Гитлер, оказывается, до сих пор жив и здравствует, правда под другой личиной, хвашист недобитый, но доблестный СМЕРШ Тырнет его таки рассекретил:

Но, традиционно, Ы.ЮА - вне конкуренции.

Здесь чрезвычайно продвинутые люди, очччччень интересующиеся современной культурой, да так, что жижки трясутся от вожделения:

Правда, довольно-таки задалбывают посты о Вожде, так что хочется последовать совету - перекреститься и сплюнуть:

Не забывает народ и про исследования на вечные темы. Так, в совершенно неожиданном свете подан новый вариант наказания Евы за сорванный плод познания:

Желающие припасть к живительным истокам просто офигеют, узнав про китайских казаков:

Хотя, им аффтаритетна укажут, что можно гордиться людьми, живущими гораздо ближе, чем китайцы:

Не устают трудиться храждане, срывающие покровы с продавцов опиума для народа. Видите, до чего эти торгаши доводят?

Однозначно, без мировой закулисы и жидомассонов не обошлось, причём тут явно действуют агенты последних, традиционно отвечая вопросом на самый животрепещущий вопрос:

Конечно же, самой актуальной темой остаётся тема про ЭТО, хотя она иногда подзадалбывает. Чего к сиськам-то привязались? А как же остальные части тела?

Впрочем, задалбываются не все и интересуются вопросом пропажи людей с блогов. Как один из вариантов ответа на это вопрос - отворачиваются к стене и храпят.

Но встречаются поистине ненасытные. Усё им мало:

Настолько мало, что когда жертва хотения таки вырывается из цепких объятий страсти, вызывая тем самым подлинное негодование, возникает желание наказать её самым иезуитским способом и почти по шекспировскому Гамлету:

И, глядя на всё это, неустанно продолжающаяся зима тихо выпадает в осадок. А вы ещё удивляетесь, кудыть весна с её цветочками делась:

Здравствуйте, мои немногочисленные листатели бложика. Вот уже которую неделю я не дёргал вас своей писаниной, давая возможность передохнуть от неё. Но так как в последнее время коликчество копипасты на тему, название которой вынесено в заголовок, начало новый штурм вершин маразма, я тоже (увы мне!) поддался стадному инстинкту и решил навалять что-то в том же духе. Особенно вдохновил мну один усатый дядька с трубкой мира, ну тот самый, который "принял страну с сохой и оставил с троекратным падением промышленного производства, семикратной инфляцией и полной задницей в сельском хозяйстве с ядерным оружием". Лавры этого усатого дядьки до сих пор не дают покоя тем, кто не имеет чем похвастаться и руками-ногами-копытами держится за прошлое желает возвращения величия одной о-о-о-очень большой страны с ещё бОльшими понтами. Но эти граждане совсем не одиноки в своих желаниях, тем более что прецедент уже был.

Но всё это присказка, вот и сказочка. Итак:

В некотором царстве, в некотором государстве, жил-был народ. И немаленькая она была, страна ихненская, и считаться с ней соседям злобным приходилось (попробуй не посчитайся - оружия-то самого миролюбивого в мире было дохренища, враз бы доказали непонятливым, как дружить надо). Но однажды злобные соседи, из одной только вредности к самой передовой в мире державе, устроили ей войнищу страшнюшшую, и навалились всем скопом и одолели, ироды. И начал народ тот побираться по зарубежным кредитам, коварно подсунутым хитрыми буржуями чтобы ещё больше охомутать его. А уж что творили эти нелюди с соотечественниками этого народа-страдальца, которые жили в ближнем зарубежье - и притесняли, и свой язык навязывали и измывались как могли! 

Но сжалилось небо над народом этим, и послало ему Мудрого Руководятла, который ночи не спал, думая, как его Страну с колен поднять-то. И вспомнил народ, что он - богоизбранный и всех спасёт от геенны огненной. И начал народ с надеждой смотреть в будущее, и соотечественников своих защишать от несправедливости. И даже мир собирались новый построить, самый-самый лучший, и вернуть всё взад, всё-всё-всё, ведь раньше было всё по-ихненскому, а значит, куда как справедливее. 

Но не поняли недалёкие варвары Высокой Исторической Миссии этого народа. И набили Адику Алоизычу и его Тысячелетнему Рейху морду. И понял тогда народ, что выпендрёж - это, может и хорошо для самомнения, но неперспективно в принципе. А кое-кто из победятлов так и не понял...

За сим прощаюсь. Вот и сказочке конец, а кто слушал - маладэс. А кто понял - тот ваще молоток. Музычка под занавес, как всегда, от балды, для настроения.

Не всегда осторожно

За порог свой скользя,

Говорил всё, что можно,

И что даже нельзя.

 

У непрошенных взглядов

Пребывая в плену,

Говорил всё, что надо,

И не мне одному.

 

И, пока ещё пелось,

Не умея молчать,

Говорил, что хотелось,

Не желая скрывать.

 

Но осталось немного,

Путь открытый к мирам,

И теперь у порога

Отдаю слово вам.

Кажинный нормальный челаэк немогёть без силиконовой резинки. Эта техсосиска с охренунными какчествами востребованна везде и всехда, а кое-хто даже настока вживаецца вроль, шо по жисти стараиццо с нею сравняцца, не забывая бисплатна пиарицца на ыюашном партали. Но патуги напрасны - есть храждане, с которыми канкуренция биссильна:

Не пиши мне ни строчки, не надо,

Обещая парящие чувства,

Я сбежал за пределы ограды

Из страстей и пустого безумства.

 

Не ищи восхищённого взгляда,

Что щекочет твоё самомненье,

Я любимую больше усладу

Подарить не смогу, к сожаленью.

 

Даже если зардеешь от зноя,

Что тебя, наконец, растревожит,

Не надейся, что стадо людское

Заглушить ритмы сердца не сможет.

 

И когда голос твой водопадом

Перекроет молчанье вселенной,

Не пиши мне ни строчки, не надо,

Я им знаю реальную цену.

В этот день, 60 лет тому назад, мир потерял одного из самых великих своих сыновей. Его деятельность всегда воспринималась неоднозначно, её либо возносили до небес, либо вытирали о неё ноги. Однако игнорировать то, что совершил этот Человек, не может никто. И даже если вы о нём не знаете практически ничего, это ещё не означает, что он не был в вашей жизни. Да, это он - Сергей Сергеевич Прокофьев, чья музыка звучит сейчас в студии.

Для меня русский дух - как отрада,
Без него я б, наверно, не жил,
Мне последнего слова не надо,
Да и с первым-то я не дружил.

Где б меня эта жизнь не носила,
Я сметал километры преград,
Помогал с оглушительной силой
В этом мне наш родной перемат.

Но России врагам не сидится,
Их коварные козни влекут:
Немота перешла все границы -
Крикнешь "Водки!" - козлы, не поймут.

Про прощение не говорите,
Закулиса не спит (мне ль не знать?),
Так, число русских букв в алфавите
Для хохлов она спёрла опять!

От рождения злобу питая,
Мир глумится в дурном кураже,
Снова Русь до портков раздевают,
Да и те скоро снимут уже.

Козни строят коварно массоны,
Забывая, кто жизнь сотворил,
Трепещи, вражий гад, ведь кальсоны
Наш народ-то ещё не пропил!

И когда кошельками моллюсков
Те буржуи нажрутся с лихвой,
Мир очнётся и вспомнит про русских,
Где же танк миротворческий мой?