О Боже! Дай  мне сил перебороть напасть,

Взойдя на эшафот, споткнувшись не упасть,

И палачу в глаза спокойно посмотреть,

Не утонуть в слезах и в чувствах не сгореть.

О Боже! Научи любить, как любит он,

Чтобы глаза в глаза, пусть смех со всех сторон.

И перед алтарем мне правду расскажи,

Ты о святой любви и вечности души.

Талантлив художник под именем Жизнь,

С обилием красок на пёстрой палитре,

С холстом, что не знает краев и границ,

Он кистью небесной судьбу нашу пишет.

 

Наброски рожденья, лишь тонким стежком,

Он серым по белому нам выстегает.

Чуть позже дополнит всё ярким мазком,

Но серый набросок мальца вдохновляет.

 

Уж позже добавлены краски в мольберт,

Колоры не смешаны, искренно явны.

Сей краской им выписан резвый юнец,

Иль юная дева, чиста словно ангел.

 

Жизнь кистью вращает два цвета в оттенок,

Их сотни, их тысячи, верен процесс.

И вот первый росчерк по юному сердцу

Любовною негою льется с небес.

 

В свой час прикасается к тёмной пастели

Творец по ошибке, иль в этом талант?

Не брезгует болью Художник в творении,

Кладёт и тушует. Жаль входит в азарт.

 

Да только и гения кисть не подвластна

Летящим минутам и мчащимся дням,

Закрасит он тёмное колером злата,

И новых сюжетов пропишет он нам.

 

Художник не спит, гениален в работе,

Всё пляшет свой танец мягкая кисть.

По капле, по крохе, он пишет нам долю,

Всевышний художник по имени Жизнь.

 

© Ветер Города

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Я не пошла б с тобою в бой,

Не стали б никогда врагами,

И словно в шторм морской прибой,

Ударил ты меня стихами,

Когда другой ты их читал -

Подарок твой в моем альбоме.

И мне казалось, что забрал -

Последнее, что было в доме.

Я не пойду с тобою в бой,

Не будем мы с тобой врагами.

Но снова в сердце моем боль,

И надо справиться с цунами.

 

Вдохнуть весну.

Забыться от восторга,

Поймав её роскошный аромат.

Увидеть рост травы,

В тумане искупаться

И жемчуга узнать в мерцании росы.

Найти зарю в глазах любимых.

Разжечь огонь желания в крови.

И утонуть от счастия

 В любви.

 

                                                                                  08.04.2008                              GE

Девчонкам, я дарю стихи,

 А иногда розы.

В меня ж вонзаются шипы,

От повседневной прозы.

    Чем больше любит человек,

    Тем больше он страдает.

    Ведь давая людям свет

    И свечка догорает.

Вечным огнем в груди,

Моя любовь никак не утихает.

Все чувства конвертирую в стихи.

Пишу стихи. И все душа рыдает.

          Дмитрий Дидковский.

     10 мая 2008 год, Тернополь.

 

На полу сломанная игрушка,

Что ты, поиграв, сломала.

Зачем же так было жестоко,

Ведь ты о ней так мечтала.

Игрушки хоть не живые,

Но тоже, как люди страдают.

И плачут их, глаза плюшевые

Когда их, сломав, бросают.

Девчонки, потом вырастают.

И вспоминая своего

Медвежонка - плюшку.

На чувствах мужей играют.

Не надо. Постойте родные.

На чувствах играть опасно.

Мужчины не могут плакать.

Но слезы текут. Ужасно.

    Дмитрий Дидковский.

   10 мая 2008 год, Тернополь.

 

Шелестит тихий ветер по крышам

Покосившихся старых домов.

Их тела крыты молнией трещин,

Временным беспощадным рубцом.

 

Тополя, что при царском режиме,

Возле дома сажал гимназист,

Чешут веткой кирпичные спины,

И бросают к подножию лист.

 

Скрип окошек вдыхающих лето,

Лай забредших собак во дворе,

Ветхий дом с молодеющим сквером,

Вновь шумит на старинной земле.

 

Старый город цветёт оживая,

Несмотря на преклонность годов.

В жаркий полдень главу остужая

Ароматом сыреющих мхов.

 

© Ветер Города

Всем автолюбителям...

Вчера я ехал на работу
в метель, туман и гололёд,
вдруг мимо пронеслась Тойота,
взяла опасный поворот.
Пересекая автостраду
там, где сплошная полоса,
водитель мазалась помадой
и тушью красила глаза!
Как тут от злости не беситься?
Я в гневе бритву уронил
(я дома не успел побриться
и по дороге щёки брил).
Упала бритва в кофе прямо
(между колен стоял стакан -
мне вкусный кофе варит мама -
его я пью в такой туман).
Когда предмет тяжёлый падал,
крутой горячий кипяток
плеснул туда, куда не надо -
там третьей степени ожог.
И вот от боли я подпрыгнул,
и из моей руки другой
вдруг выпал телефон мобильный -
и снова - в кофе по прямой.
Не помню, что там дальше было...
Открыл глаза: больница? морг?
Теперь ни тачки, ни мобилы...
Зато повязка между ног.
Весь загипсован под завязку,
без гипса только голова.
А вот мораль у этой сказки -
У ВСЕХ БЫ БАБ ЗАБРАТЬ ПРАВА

еще

И тепло и прохладой веет,

И улыбки чёрным шрамом на устах.

Благодарностью сорят небрежно дети,

К тем, чьи судьбы обгорели на полях.

 

Молча смотрит опустевшим взором,

Вглубь себя голодный богатырь.

Под расписанным приветствием забором

Ищет старость завалявшийся бутыль.

 

Пальцами дрожащими, сухими,

Две гвоздики возлагая ко стене,

Памяти слезою окропите

Надписи на мраморной броне.

 

В горсть сметая крохи со стола,

Помнит сердце голода косу.

Смерть прошли, чтоб в старость выживать…

Доблесть вашу чтят лишь раз в году…

 

© Ветер Города