Вырвал всевышний из сердца кусочек,

В жизни проставив новый контроль.

С дерева рода сорвал вновь листочек,

Подкрасив другие колером «боль».

 

Долго берёг он дочерь свою

В лихую годину расправы жестокой,

Скудно кормил в тридцать третьем году,

Колосьями, что со статьёй однобокой.

 

Деток своих берегла и хранила,

В годы буянства беса СС.

Первую дочь во слезах хоронила,

В синеющей сытости КПСС.

 

Внучат на руках в добрых снах колыхала,

Шептала старинную им колыбель.

Любовь без остатка свою отдавала,

И богу молилась за малых детей.

 

Для правнуков сладкий гостинец в кармане,

Парным молоком от весёлой козы

Поила нас малых, а мы забывали

Спасибо сказать за глотки доброты.

 

Сколь силы в ней было, и всю малой каплей

Она отдавала своей ребятне…

Спи мирным покоем, добрая мама,

Дарившая жизнь нашей бренной земле.

 

© Ветер Города

Почему я боюсь грозы? Может совесть моя не чиста, Иль пугаюсь гнева богов, Или жизнь у меня не та.... Почему, при раскатах грозных Так сжимается сердце в груди? Чем же вызвана эта тревога? Тут вопросов задано много, Но ответ от меня не жди. Не хочу я смотреть в свою душу, Не желаю копания в памяти... Вот гремит надо мной и я трушу, А зачем и за что, не хочу искать. Спрячусь в тихой и темной комнате, Затеплю свечу, посмотрю в огонь. И не буду я помнить о совести, Никого не трону, и меня не тронь.

Эти дни провожу я в молчании Не могу создавать легких строк. Это время отдам созерцанию, Пониманию и состраданию.    А для шуток придет и свой срок...

А дни и ночи так длинны... Встречи редки, а расставанья неизбежны. Но в этом нет, родной, твоей вины, И в сердце теплится ещё огонь надежды. Добилась я. Чего... Сама ещё не знаю... Без глаз, как небо голубых, я погибаю. Но ты не можешь подарить навечно мне их свет. Свободна я. Но ты... Не знаю... Но, наверно, нет. Без рук и губ твоих схожу с ума, И кажется, что без тебя вся жизнь напрасна. А за окном по-прежнему снег и зима, А я одна по-прежнему и так несчастна. Но ты не одинок, живёшь совсем не так, Легко живёшь, как будто бы играя. И совершаешь ты очередной  "пустяк", Опять, не думая, кому-то сердце разбивая. Хочу любви я. Ты мне предлагаешь тело. Хочу поговорить , а ты зовёшь в постель. Но разве этого добиться я хотела?! А за окном по-прежнему кружит метель. Красивые слова шептать не устаёшь И на виду у всех вниманием балуешь, И за собою не таясь ты в ночь зовёшь, А завтра такую же другую ласкаешь и целуешь. Я помню всё. И то, что может не свободен ты, И то, что я если и буду, то игрушкой. Но ночь опять. И образ твой. Опять мечты. И я опять усну в слезах, обнявшися с подушкой. А за окном в ночи опять начнётся снег, Хотя давно весна по нашему календарю, Ты может быть отправишься на поиски утех, Я, засыпая, тихо прошепчу «Люблю». «Молю простите»… Ну вот, я всё сказала. (Когда ж придёт конец моим слезам?) Молю я Господа, чтоб передал всем тем, которым отказала Из-за любви к голубым как небеса глазам.

                                                       Тебе одному...

23.03.05.

 

Уходят в никуда волнения, Моё плохое настроение, И тишина приобретает смысл. Растет в душе успокоение, Отпал тревоги пожелтевший лист. Такое легкое движение, Взгляд ясный осознаньем чист. Опять с открытыми ладонями, Растерянности нет в помине, Еще хоть до конца не понято, Надеюсь разрешить отныне. Испив то озеро бездонное, Есть направление у линий.

И я не тот, и все не те
Я лишь живу в своей мечте
И нет той девушки нигде
Чей образ вижу я во сне

Нет той, кто будет понимать
Нет той, кто будет обнимать
Нет той, кто светит добротой
Нет той, кто будет мне мечтой

Среди толпы буду искать
И всех я буду проверять
Я буду терпеливо ждать
Чтоб всю любовь свою отдать

В лучах солнца закатного, алого,

Грифель строки плетёт неспеша.

Украшает листы помалу он,

Серый послед карандаша.

 

Мыслям вторя река тихо шепчет,

В такт мой пляшет волна за волной.

И мелодия рощи вечерней

За моею играет спиной.

 

Благодатно листы принимают

Росчерк серый цветущей души.

Колыхаясь травинки ласкают

Босу ногу в вечерней тиши.

 

Песнь летит лёгким ветром над луками,

И прислушавшись к ней, соловьи

Заливаются ясными звуками

Провожая тепло до зари.

 

Стих закончен прямым многоточием,

Мол конца нет любви и добру,

И подарен он волнам, что в ноченьку,

Тем кто грустен его понесут…

 

© Ветер Города

Зачем стараюсь для тебя?
Зачем тебе я душу открываю?
Ведь не понимаешь ты меня
И твоей любви я не узнаю

Зачем тебе мои слова?
Как по стене горохом
Ведь не прольётся душа моя
В твою стремительным потоком

Да, мне грустно, мне печально
И в тоже время мне смешно
Но знаю я все это не случайно
Ведь на этом не кончается кино

Я шагаю по проспекту, светит мне в лицо прожектор,

Мир серьезен, словно лектор, только я одна смеюсь :)))

И хочу, чтоб снова в лето, мне досталось два билета,

Чтобы обернуться где-то…и сказать, что я – вернусь!!!

 

Так пойти: не зная броду, не надеясь на погоду,

Окунаясь в грязь и воду - душу в память обратя;

Поклоняясь пепелищам... хоть проходят мимо тыщи, :))

И монету кинуть нищим – помолитесь за меня!

 

Я не знаю, в чем есть счастье: в боли, солнце иль ненастье,

Знаю, что огонь не гаснет, если в топке есть дрова…

И поэтому шагаю…

Что-то, может - быть ломаю, возвожу и оставляю…

А в итоге: жизнь – игра!! ;)

(с.)

Мне хотелось найти поточнее слова, Чтоб смогла описать это таинство жизни. Пробужденье природы, тема, хоть не нова, Но волнует и манит откровением мысли. Нынче небо с землей перемешаны вновь, Облака из цветов укрывают деревья. И зеленые реки цветущих лугов Разливаются вширь, игнорируя время. Одуванчик глаза распахнул в небеса, Солнце он повторяет сияющим нимбом. Вот черемухи цвет ослепляет глаза, Водопадом загадки и нежности ливнем. И тюльпаны гордятся своей красотой, Шею тонкую словно корона венчает. Незабудки синеют, любуясь собой Мимолетность цветенья они забывают. В эту сказку попасть верно каждый хотел У кого то вчера, а у многих впервые... И вишневых садов соловьиный напев Пробуждает в душе те желанья шальные. Что ты помнишь об этом? Ведь наверняка, есть у каждого тайна Своя и большая. О безумии вешних вишневых садов, И про сладкую нежность бесшабашного мая.