---

Обманите меня... но совсем, навсегда...
Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...
Чтоб поверить обману свободно, без дум,
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...
И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке...
А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...
Обманите и сами поверьте в обман.
                                                                           Максимилиан Волошин

Сейчас буду сознательно размазывать сопли по монитору, но ничего не могу сделать с собой - эмоции.

Почему-то постоянно получается так, что как только я привызываюсь к какому-то месту или у меня появляется там что-то или, более того, кто-то, мне опять приходится уезжать... У кого-то еще бывает подобное? Или только я попадаю в разряд таких безнадежных лузеров, которые даже когда окурок в окно в машине выбрасывают, он, сволочь, бьётся об самый край полуоткрытого окна и падает на колени? Причем еще где-то в районе светофора, на котором неожиданно включается красный... Вобщем-то, как и на всех предидущих светофорах, которые проезжаешь...

У меня второй кам бэк в Барселону, правда, какой-то не очень радостный... Гуляю по тем же улицам, что и раньше, вижу знакомых, улыбаюсь, но как-то не так. Вечером заваливают друзья, многие даже искренне рады меня видеть. Опять приходится улыбаться. Пьем... Ну да, много пьем, поэтому потом где-то в часов в 11 вечера я спотыкаюсь в корридоре об свои же кеды, вписываюсь плечом в кухонную дверь так, что она теперь слегка шатается в петлях, выкуриваю две сигареты подряд и опять сажусь что-то писать. Только кому это нужно? Ну вас вот загружу тут сейчас, кто не обламается дочитать...

Как-то это неправильно. И я понимаю, что я становлюсь неинтересным. И чем дальше я от тех, с кем хочу сейчас быть, тем неинтереснее я становлюсь. Тем скучнее получаются все мои истории, тем тупее мои приколы и хуже настроение.

Пью зеленый чай без сахара (да, солнце, как ты и говорила мне - вместо кофе), курю (ну не получается у меня бросить) и пишу всякий бред. Не пишется ничего толкового мне. Очень осмысленное времяпрепровождение, правда? И меня даже не мучает совесть по поводу того, что я только что выставил за двери своих пьяных в хлам друзей...

Время, проведенное в моем городе на Х., поменяло что-то.

Хочу бросить все нафиг, забрать своих близких людей и уехать жить на Кубу. Не париться больше всеми этими бессмысленными проблемами, жить там, где нас никто не знает и не сможет найти, смотреть на воду и пить красное дешевое вино, играть на гитаре и писать какие-то наивные песни о том, как я вас люблю...

Паршивое настроение... Простите, я просто хочу домой.

Много споров и псевдо-научных работ вокруг того,

что стоит за знаменитой улыбкой.

Многие нажились на спекуляциях вокруг этой темы, а так же на других темах.

 

Каждый так называемый искусствовед или другой ценитель искуства

увидев какое-либо произведение и ходя вокруг да около с умным

видом рассуждает о том, что хотел сказать творец произведения.

Банальность состоит в том, что творец хотел сказать только то,

что и сказал. Если вы видете портрет с трубкой во рту, то за этим

ничего больше не стоит, кроме как изображения портрета с трубкой во рту.

Если вы видете черный квадрат на весь холст, то за ним то же ничего нет,

нету дадже замысла, творец просто случайно пролил черные чернила на холст.

 

В случае с Улыбкой Джоконды все на много проще и банальнее

Мастер был пьян и поручил подмастерью поработать над улыбкой,

а подмастерье по неопытности, изобразил ухмылку, а мастер с бодуна не заметил,

что это не улыбка, а ухмылка и заработал всю славу....

Плавно падает снег чередой моих лет, Бесполезностью слов, Невозможностью слёз, равнодушием рек, И разлукой мостов, Слишком голоден март, чтобы вылечить нас, И февраль не винить, Сожжены корабли, мы летим от земли, Порвав тонкую нить. Плавно падает снег, лишь для нас, а не всех, Он забыл календарь, Время перевернув, подарил, обманув, Не июнь, а февраль, Здесь застыли в часах, стрелки на тормозах, Там безудержный бег Лишь для нас, а не всех, на горячий асфальт Плавно падает снег. Мы поменяли на сердце пароли- спасения нет! Падает, падает снег на горячий асфальт наших снов, Кружится он, умирая, а мы не находим ответ Ну почему так случилось, что жизни короче любовь? Наша любовь. Умирает за нас, от чужих прячась глаз, В безнадёжности дней, Ему больно как нам, только нам по ночам, Будет в сто раз больней, Одиноко стоим, этот сон нам двоим Повторяется вновь, Белой грустью опять, тихо падает снег, Провожая любовь.

В душу упадёт печаль, словно в воду камушек с руки

Лист осенний бросит календарь на погожие деньки

Выйду покурить, пройдусь, в небе стаи надо мной

Я в душе за них молюсь, чтоб добрались все домой.

Не стреляйте в белых лебедей,

Вольные они домой летят.

Через боль всех зон и лагерей

Пусть они летят, себе, летят.

Вспомню, что забыл, давно от себя прогнал на много лет

Это больно и смешно, словно не было и нет.

В эту ночь приснится мне жена, сядет рядом и вздохнет так глубоко,

И сынишка крикнет: "Здравствуй, пап…", а проснусь - нет никого.

В душу упадёт печаль, словно в воду камушек с руки.

Два охотника, как встарь, затаились у реки.

Не стреляйте в белых лебедей,

Вольные они домой летят.

Через боль всех зон и лагерей

Пусть они летят, летят, летят.

В окнах, ждущих любящих людей,

Огоньки бессонные горят

Не стреляйте в белых лебедей,

Вольные они домой летят. 

Слова: К. Крастошевский Музыка: К. Крастошевский Исп.: Михаил Шуфутинский

Жизнь похожа на ночную поездку: можно преодолеть любое расстояние, видя перед собой лишь 30-40 метров.

(© Кто-то из известных людей)

Вот так все и блуждают в темноте. Кто-то преодалевает впечатляющие расстояния (добивается удивительных успехов в жизни), а кто-то блуждает на одном месте, запутавшись в поворотах. Говорят, главное - знать конечную цель путешествия под названием жизнь; знать, чего вообще хочешь, и планировать, как этого достичь. Так, по одному шажку, от перекрёстка к перекрёстку, то быстро, то медленно, но уверенно можно достичь желаемого.

Схожесть ещё и в том, что люди знают о существовании разных мест (не важно, как их называть то ли жизненными достижениями, то ли условными "городами" на воображаемой карте). И знают, что всеми этими "дорогами" кто-то уже проезжал ранее. Значит, этими путями можно воспользоваться снова и снова. Для путешествия между городами рисуют карты, а для путешествий по карьере или социальным статусам - пишут книги. Разница действительно несущественна.

В зависимости от уверенности в себе (от того, насколько человека не смущает тьма, и то, что она собой скрывает), люди выбирают скорость своего движения, а иногда осмеливаются "срезать" путь, или даже проложить новый.

Остаётся лишь вопрос: КОГДА НАСТУПИТ ДЕНЬ??? Когда рассеется тьма, и можно будет не блуждать, а увренно и безбоязненно жить, не рискуя напрасно? Ведь если есть ночь и тьма, значит, обязательно должен быть день и свет!!!

Вот подумала, что как много и как часто мы оставляем что-то на потом, на завтра... Живем в погоне за завтра, забывая о сегодня. Нет ничего плохого в том, чтобы мечтать о будущем, или включать здравый смысл тогда, когда у тебя какие-то обязательства сегодня и то, что ты хочешь делать сегодня на самом деле, ты сможешь сделать не иначе как в далеком завтра... Те обязательства, что и есть оправдание. Только всегда ли это необходимые нам обязательства? И это "завтра" часто становится таким далеким, если наступает вообще... Вот это "когда-нибудь потом...", "так хотелось бы... но...". Хотя может человек на самом деле не так сильно этого и хочет? Но часто действительно хочет, только, как десерт, оставляет на потом. А ведь завтра уже давно наступило. Оно сегодня. Оно сейчас...