Как честный и последовательный экскурсовод по дебрям своих непричесанных мыслей в ежедневной гуще дыбра, я просто обязан отчитаться за прошедшие сутки. А поскольку с политикой, киношками и прочими общественно отупляющими гадостями в последние несколько дней не соприкасался, то докладываю по существу. Не далее, чем вчерась, я, если помните, был страстно обуреваем проблемой моченых арбузов на ночь. Досконально переосмыслив за ночь вычитанное, под утро пришел к неутешительному, но смелому решению все делать по-своему назло всем.

=рецепт=

Бамбуковыми зубочистками я наколол кожицу каждого арбуза в дюжине заранее выбранных мест на глубину около сантиметра. Причем, рисунок соединения точек наколов должен был обязательно образовать две пересекающихся пентаграммы. Так мне приснилось.

Дальше - больше. Тема рассола. На литр воды - 60 грамм соли и 40 грамм сахара. Важно - температура рассола на момент заливки не должна превышать 80 градусов. Естественно, по Цельсию. На этот счет ночью мне было отдельное видение. Там что-то сильно связанно с числом 40. Сейчас уже плохо помню, но во сне было логично. Менделеев, водка. Сорок градусов и сорок дней. Али-Баба и разбойники. Бахча. Арбузы. Закуска. Сейчас сложно объяснить, но во сне еще фрагмент песни Высоцкого был. "И сроку было сорок сороков". Вот поэтому и сказано мне было - сорок нельзя, а вот два раза по сорок в самый раз.

Нет, не подумайте, что я не в своем уме. У меня много таких снов всяких разных. Поэтому с ночным голосом решил не спорить и сделал все строго по рецепту. Даже приток кислорода прекратил по традиции. Будем ждать результата.

А если отвлечься от моего вечернего стеба, то рецептов и правда множество. Особенно интересным мне кажется старинный русский рецепт с пересыпанием арбузов шестисантиметровым слоем песка.

Даже не знаю, как вытерпеть 2-3 недели. Уж очень хочется попробовать. 

Что-то выдохся. Совершенно нет желания что-то писать. Нет, мысли есть и довольно много. А вот делиться ими желания нет. Как-бы не с кем. Интересно - надолго такое?

Даже сны рассказывать не хочется... а за последние дни такого наснилось, хоть роман издавай, хоть 3D-триллер. Изобрели бы что-ли видеомагнитофон для записи снов с последующей возможностью редактирования. Думаю я бы легко опередил по кассовым сборам Бесогона, а возможно и Тарантино.

Из глупого: неприятно прикололо, как на закрытии московского кинофестиваля наградная статуэтка сломалась в руках у Шукшиной и они ее прямо на сцене начали усиленно слепливать, шутя и обильно потея, а потом еще более потному португальскому режиссеру и всучили. Там вообще все было настолько же смешно, насколько и позорно. Уронила обоих под стол и ухихикала вусмерть фраза про двух величайших режиссеров мира - Чаплина и Тарковского. Ну и Бесогон. Он кстати, обиделся и это было видно. Впрочем, Михалков - отдельная пестня. Джеральдину (дочку первого величайшего) тискал как-то глупо. Цепочку отобрал. А перед этим выпрашивал у мэрии деньги на новый дворец, шантажируя жарой и потными всеми. Особенно Эрнст страдал.

Хотя и это фигня. Умахался я сегодня что-то.

Потом еще вместе с женой вынужденно изображали семейку Адамсов-ларингологов. Я с фонариком, жена с набором ушных палочек и мазью от геморроя против Чухи. Очередная чистка ушей и намаз содранных мест.

Все какое-то пластилиновое и ненастоящее вокруг. Как не со мной.

Пришлось переставить пылесос на второе кресло. Потому что его она тоже обписала. А пылесоса побаивается. На первом обоссаном кресле мои железяки лежат суммарным весом где-то кило 50. Их она тоже старается избегать.

К роботу временно охладел. Они нечестно играют. Потихоньку начинаю овладевать дартсом. Правда пришлось сменить стойку. С двух с половиной метров попал в 10-ку уже шесть раз. Я ихние правила не понимаю, поэтому мишень висит обратной ДОСААФовской стороной. 

http://alex-doppler.livejournal.com 

Отвисшие уши, серная пробка, заветных леденцов коробка. Дырявые носки со штопкой, старинных фотографий стопка.

Разбитые ампулы, ватки кровавые. Локти и пятки стали шершавые. Волосы лезут, слезятся глаза. Вроде и можно уже, но нельзя.

Все нереальны, кроме двоих. Дочка, жена. Никуда мне без них. Как твари по паре мы в Ноевой лодке. И на дорогу - селедочку к водке.

К чему истязать свои трицепсы мозга, когда все банально, цинично и просто. Пришел в мир, красиво нагадил. Ушел. Чтоб после такой же... твой череп нашел. (2011-12-03)

Всё чаще и чаще выпадаю из реальности. Подозреваю опухоль гипофиза или где-то рядом. Тем более, что бабушка Мурочка именно от этого и умерла (по папиной линии). Во-первых, зрение. Левый глаз стал очень ограничен в полях зрения. Пока еще не туннельное, но очень напрягает. И, во-вторых, моментальные уходы в обмороки и сон (если это можно назвать сном). Вот сегодня на работе - как только выдался перерыв, я буквально упал на кушетку и уже через десять секунд храпел в беспамятстве.

Потом примерно в таком-же полубессознательном состоянии добрался до дома и, едва успев снять одежду, вырубился на полу. Пришёл в себя только часа через два. Но ненадолго.

А в третьих, всё чаще мне становится стыдно, что я становлюсь конкретной обузой. Впрочем, ужин смог приготовить, как и обычно.

Пребываю как в странном состоянии, так и в аналогичном настроении. Посему психоаналитикам и озабоченным заметку лучше не читать. Впрочем, если говорить откровенно, ее лучше вообще никому не читать. Но дело Ваше.

И вот странное стечение удивительных ситуевин. В субботу Петр Толстой готовил баранью ногу в Смаке. И у меня сегодня то-же самое было. Отменная ножища. Почти как моя рука. Килограмма на два. Только в околокостные кармашки, кроме чеснока и морковки, мне еще и кинзы удалось натолкать. Не поверите, но внутрь ноги я натолкал 10 зубков чеснока, одну среднюю морковку и целый пучок кинзы. И все внутрь. Наружу ничего не торчало, не то что у Петра Толстого. Честное слово.

А на работе семимесячному пацану яичко искал правое. Ну задержалось немного в паховом канале на выходе. Не в брюшной полости же. С кем не бывает.

Потом какая-то суета базарная и кухонная. Жажик, препарирование , шпигование и запекание пресловутой бараньей ноги. Потом еще вчерашнюю заготовку баклажанной икры достерилизовывал. У подружки на рынке баклажаны-шары просто шикарные. На днях килограмм пять взяли.

А в перерывах в удовольствие поиграл на синтезаторе. Очень даже ничего вышло. Несколько прикольных вещей сбацал экспромтом, хотя собачий вальс играть разучился напрочь. Так и не вспомнил. И даже лунную сонату не смог. А когда-то казалось, что это на уровне рефлексов. Как ездить на велосипеде. Наверное, мозги все-таки ненужные данные уничтожают.

И в самом деле - зачем мне сейчас собачий вальс или лунная соната? Если бы были нужны - то или вспомнил бы или заново выучил.

Потом вечером друг позвонил. Я даже чуть в штаны не наложил с перепугу. Стоп... Зачем я постоянно вру? Я же не ношу дома штаны, да и ничего другого тоже не ношу. Ну иногда набедренную повязку или более цивильный аналог. Короче, я здорово испугался, потому что на Филипп Филиппыча у меня совершенно отдельный звонок в телефоне установлен. С непривычки можно и инфаркт схлопотать. Срабатывает один-два раза в год. Или даже реже. Когда первый испуг прошел, то оказалось, что у ейного (или егойного?) малого проблема. Сашкой, кстати назвали в честь кой-кого. А проблема в виде скользящей паховой грыжи. Ну не совпадение ли? Вот только сегодня на работе весь правый паховый канал ребенку излазил в поисках яичка и вечером снова на эту же тему трабл. Ну посоветовал, что смог. И даже если был неправ, то от чистого сердца. 

А еще иногда напряжение скачет... И вопросы перевода стрелок беспокоят. Они там определились уже или нет?

Линукс - очень классная штука до тех пор, пока ты не умер. Возможно и там пригодится - но личных данных у меня нет пока. Пока я еще немножко жив  (хотя и не факт) хочу в очередной раз восхититься им (линуксом).

Дело вот в чем. На моем мониторе (монитор мне подарил муж женщины, которую удалось вылечить от бесплодия в далеком аннексированном Крыму дохрена лет назад, когда вообще никто даже не думал, что Крым может стать Россией, а я стану изгоем на материковой части) за давностью времен сломалась кнопка включения-выключения. Это меня бесило уже года три, но не так давно (вчера) задумался про то, как решать проблему. Ну, согласитесь, реальное попадалово - сидишь себе такой на порнохабе, правой (левой) рукой мигрируешь по разным позициям.. А тут раз.. Такая жена заходит. Надо же как-то быстро монитор погасить. А кнопка не работает..

Скрипт на этот случай написал. Один клик и моник - выкл... Жена не догадается, что секунду назад я торчал но порнохабе.

Линуксу - слава! Путину и всем его прихлебателям - судьбу Каддафи.

Аминь

Несколько дней размышлял над тем, как очень коротко срифмовать Сократа, смысл жизни, философию, сварливую жену и весь остальной мир воедино. Ничего лучшего, чем двустишие (правленное-переправленное за двое суток) не придумал.

Сократом мне бы стать - мозги похожего типа.
Вмешался "дар" Богов - своя Ксантипа.

Еще вот вчера интересный (не для меня - мне там другое интересно) кусок нашел у Киркегора в в "Философских Крохах".

"...никогда ни одно человеческое существо не было подлинным авторитетом, а выступая как авторитет, ни на кого не оказало благотворного воздействия и не сумело по-настоящему увлечь за собою своего последователя. ... всегда и везде дело обстоит так, что если уж один дурак берет на себя инициативу, то он наверняка прихватит с собой еще нескольких дураков."

Вот точно в цель. Дураки подобны стаду. И наоборот.

Это температура в комнате в десять вечера вчера. Сегодня на полградуса выше.

Вчера удалил вообще все фотки с телефона. Теперь даже обои (или как это называется в телефоне то, что на фоне?) - стандартно-заводские. Почему удалил - все надоело и достало. И компьютер и телефон и вообще все.

Сегодня в финале чемпионата мира по снукеру был интересный эпизод, который поймут только программисты. Пять-ноль вёл Селби в первой сессии с Дином, и у него набор подряд набранных очков за несколько фреймов был - 255. И на следующем же ударе он промахнулся. Это-ли не доказательство восьмибитной матрицы?

Я понимаю, что никто на этом сайте не въезжает об чём это я, но мне это и неважно. Главное, что я это видел. Собственными глазами в прямом эфире.

Ладно, проехали...

Начинается вечерняя сессия, буду болеть за Дина.

Вчера насобирали столько арбузов, что уже сегодня возник закономерный вопрос - выбрасывать сразу или сначала попытаться что-то с ними сделать.

Тщательно проштудировав интернет на предмет моченых и соленых арбузов, я уныло осознал, что мнений и рецептов практически столько же, сколько и ссылок на них.  Последняя надежда - это до завтра во сне все прочитанное гениально осмыслить и забыть, а к утру разродиться собственным рецептом. По большому счету я ведь ничего не теряю. Арбузы ворованные, стоимость бензина уже себя оправдала адреналином от процесса, ну а принести в жертву полпачки соли я пока могу себе позволить.

Дочка уехала домой. Грустно. Даже Чуха не могла полдня угомониться. Все время плакала и искала ее.

Но на память остались фотографии, арбузы и воспоминания. И ведерко зеленых помидор, созревающих градиентом. И вот такой плакатик с шедевром анималистической живописи.

А несколько других фотографий за вчера (среди них есть и неплохие) - тут и рядом