«Виноградную косточку в тёплую землю зарою,
И лозу поцелую, и спелые грозди сорву…»
Булат Окуджава.
Под каждой строчкой,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прозвучавшее,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сквозит отчаянье...
Куда ходили и каких дорог у мира,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Вы сами выбрали?
Оставить тленное,
. . . . . . . . . . Порой так сложно,
. . . . . . . . . . сложно
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Разбирать предначертания...
- Желаю средь миров воскреснуть
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Возымевши цельность выбора.
И в тишине разбудят утро,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Барабана палочки,
И тихий ангел протрубит капелью за окном. -
Слетает тленный гомон дней,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Зачем рубли считали вы,
Когда завис, пятак
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Взлетевший,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прямо в небо.
И как цена,
. . . . . . . . . . зависший,
. . . . . . . . . . он остался прямо в нём.
Неизменно шумит, как дитя,
. . . . . . . . . . В каждой комнате,
. . . . . . . . . . Кружится,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . тихая лира.
И батальное,
. . . . . . . . . . плещет по ветру,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бело полотно.
Звуки горна слышнее на брань,
. . . . . . . . . . Но пока,
. . . . . . . . . . всё здесь сонно и мирно...
Барабанные палочки,
В вашей стучат голове….
. . . . . . . . . . На излом, на излом…
Видел много мелодий
. . . . . . . . . . Написанных, не для сатиры,
Слышал много мелодий
. . . . . . . . . . Звучавших, меж болью и тенью,
Безысходности лень
Отворяет запруженный день
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . вам,
Барабанною дробью звуча
. . . . . . . . . . В муравья голове.
А батальные стяги,
. . . . . . . . . . Всё по ветру реют,
И корнеты на смерть,
. . . . . . . . . . День, вплетая с судьбой,
. . . . . . . . . . Загоняют коней.
- Ну, а те,
. . . . . . . . . . Оголтелые,
. . . . . . . . . . Мчат как тени,
Всегда, -
. . . . . . . . . . На огонь, на огонь...
Барабанные палочки,
В пыльных доспехах хранятся
. . . . . . . . . . Зашторенных,
. . . . . . . . . . Душных и призрачных
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . комнат,
В закоулках миров,
И на полках
Так редко людьми посещаемых мест.
Вынесите на свет,
Этих ритмов, звучащие «камни»,
. . . . . . . . . . Так робко
. . . . . . . . . . и отчаянно гордо,
И взорвётся призывно труба,
И в атаку помчится корнет.
© Copyright: Алексей Сикорский, 2007
Свидетельство о публикации №1702241802
"Модель для сборки", 2008 © Вячеслав Бутусов - Выключи компьютер детка...
