Шо тут у вас нового, де всі оті люді шо.... 

Да, я забугром - чіво і вам жилаю!

Всех кого знаю обнял (типа)

----------------------------------------------

И опять я видела удивительный сон. Он повторялся время от времени. На мне была шляпа с полями. Но не изящная, женская милая шляпка, которую носили когда-то жеманные барышни. А стильная, ковбойская.
А еще – рубашка в клетку. Мужская, слишком просторная, ведь она была на пару размеров больше, чем я ношу обычно. И длинные рукава, подвернутые небрежно.

Наряд, по идее, гармонично дополняли бы потертые джинсы с дырками на коленках. Но во сне на мне не было джинсов. Я любовалась своими голыми ногами и  узкими ступнями и чувствовала себя очень сексуальной.

Я подумала о том, что слишком засиделась в своем скучном офисе с вечно озабоченным и очень унылым шефом. Дресс-код – узкая юбка-карандаш черного цвета, белая блузка с воротничком. Расстегнута только верхняя пуговка. И узкие туфли-лодочки. Их снимаешь первым делом, когда, наконец, добираешься домой.

Я пила утренний кофе, думала о своем сне и смотрела в окно. У меня был плотный рабочий график. И нужно было еще сделать фото на документы. В этой самой безупречно сидящей, но надоевшей белой блузке с расстегнутой верхней пуговкой.
Днем я зашла в ближайшее фотоателье, расположенное как раз напротив нашего офиса.

«Фотография за 15 минут!  Быстро, качественно, надежно!» - гласила надпись на дверях.

Меня встретил молодой человек и провел в комнату для съемки. Я чувствовала какую-то неловкость и злилась на себя. Не любою фотографироваться. Меня тяготит искусственно созданная ситуация. А еще немного страшит то, что полученный фото отпечаток станет своеобразной отметкой на шкале времени. Мигом, которому уже не суждено повториться в точности.

Фотограф устанавливал свет, а я оглядывалась по сторонам.

И вдруг увидела свою ковбойскую шляпу и рубашку в клетку из сна.
Это было настолько неожиданно и необъяснимо, что я резко встала и подошла к вешалке в углу. Распустила свои длинные волосы, туго закрученные в спиральный пучок. Растрепала освободившиеся локоны и надела шляпу. И почувствовала облегчение. И вдруг поняла: моей душе давно хотелось свободы от рабочего графика и тысячи условностей, которыми под завязку заполнен наш мир.

- Я передумала – громко сказала я. – не буду делать фото на документы. Мне они уже не понадобятся.

Фотограф молчал и смотрел на меня.

Я сняла блузку, юбку и туфли, не чувствуя ни малейшего стеснения. Надела рубашку в клетку и вдохнула знакомый запах из сна…

Сейчас у меня дома на стене висит большое черно-белое фото. На нем я – в шляпе и рубашке, с непослушной гривой растрепанных волос и вызывающе голыми ногами, на которых нет обуви. 

А фотограф? В данную минуту он сидит на нашей кровати, сонный и озабоченный. Ему пора на работу и я готовлю ему завтрак.
-----------------------
Работа талантливого французского фотографа Benoit Courti.

https://www.proza.ru/2019/01/08/1104

------------------------------

Уже который день на глаза мне попадался этот странный старичок.  Он всегда держал в руках старую шляпу и пытался поймать мой взгляд.

А сегодня он ждал меня возле подъезда дома.

- Постой – вдруг сказал он. – Я хочу тебе кое-что предложить.
- Откуда ты меня знаешь? – спросила я.
- Ты часто ходишь в магазин, где шляпы продают – вздохнул он. – Я понял, что ты не безразлична к этому аксессуару.
- Ну, и?
- Возьми мою – сказал старичок почти жалобно. – Я ее дарю. Безвозмездно.

«Он, наверное, сумасшедший» – подумала я.

Что делать? Взять подарок, а потом выбросить на помойку тихонько, чтобы он успокоился? Не будешь же надевать старую потасканную шляпу, которой сто лет, наверное.

- Она не простая, – сказал старичок. – Можно сказать – волшебная. 

"Кажется, не ошиблась. Он действительно сумасшедший. С такими людьми лучше не спорить" - решила я.

Я осторожно взяла шляпу за самый краешек тульи.
Старичок переминался с ноги на ногу, и я видела, что он не решается что-то сказать.

- Она действительно волшебная. Я не сумасшедший, – произнес он, – и не нужно выбрасывать ее на помойку. Я бы мог продать ее. Но мне, увы, уже не понадобятся, ни деньги, ни она сама.

Я разглядела в глазах старичка такую вселенскую тоску, которая бывает только у бездомных собак. Мне показалось, что, несмотря на то, что он уже почти пристроил свой аксессуар, ему безумно жаль делиться со мной своим сокровищем. Но он упомянул про сумасшествие и мусорку. Может, он экстрасенс?

- Я бы мог продать ее за огромные деньги, – снова подчеркнул этот важный факт старик. – Но я ее дарю, просто так, бесплатно.
- Ну так в чем же дело? – меня эта ситуация стала напрягать.
-  Мне уже не нужны деньги. Я же объяснил – заныл старик. – Ведь мне отмерено совсем-совсем чуть-чуть. Моя жизнь подходит к концу. Как-то слишком быстро все закончилось. Очень жаль. Кстати, я не экстрасенс. И могу гораздо больше. И все – благодаря ей.

Я держала в руках чужую шляпу и думала, что имею удивительную способность влипать во всякие истории.

- А как ты докажешь, что она волшебная? – спросила я.
- Так не нужно ничего доказывать, – ответил он. – Просто надень.
- Это шляпа-невидимка? – засмеялась я. – Я тебя разочарую, не нужна мне невидимка. Даже в детстве о ней не мечтала. Не вижу смысла в таком предмете.
- Это не невидимка. – В голосе старика послышалось едва скрываемое раздражение. – У меня мало времени. Должен ее пристроить, в хорошие руки. Ну, пожалуйста, надень.

Шляпа была довольно замызганной, надевать мне ее не хотелось. Но выхода не было, не отвяжется от меня этот странный старик.

Я нахлобучила ее на макушку и…

Сложно описать, что я почувствовала. Как будто кто невидимый начал со всей силы прокручивать кинопленку вперед. Мелькали чужие лица, в голове со страшной скоростью проносились тысячи мыслей, которые казались не моими, а выхваченными наобум из окружающего пространства.  Это была дикая какофония, сотканная из смеси образов, картинок, голосов.

- Не пугайся – сказал старик вкрадчиво. – Это только поначалу так. Ты научишься этим управлять, и будешь видеть и слышать только то, что тебе нужно.
- А что мне нужно? – спросила я задумчиво, обращаясь больше к себе.
- Ну… – растерялся старик, – так ты же сможешь в любую минуту узнать, что будет дальше. С тобой и с другими.
- Зачем? – испугалась я. – Совсем не хочу этого знать.  Меня и так часто напрягают мысли о будущем. Но мне интересно жить. Хоть, иногда, кажется, что мир слишком строг ко мне. Твой подарок – бессмыслица, уж прости. Как ты, бедняга, жил с этим, ума не приложу. И уж прости, не выглядишь ты счастливым.

Я держала волшебную и никому не нужную шляпу в руках и думала, куда ее деть, чтобы никто ее не нашел и не напялил, не дай Бог, себе на голову. 

- Слушай. Что-то не вяжется кое-что в этой истории. Если ты знаешь все наперед, то почему пытаешься всучить мне эту старую шляпу с перхотью внутри? Ты же и так знаешь, что я не соглашусь?
- Думал, что смогу тебя убедить. – объяснил старик.
- Ничего себе, – изумилась я. – Не знаю, как работает эта штука и откуда она у тебя, но если ты решил, что можешь повлиять на будущие события, то ты просто действительно сумасшедший.

Я пожала плечами, засунула дурацкую шляпу себе подмышку и пошла, не оглядываясь. Представляла, как доберусь до моста и брошу ее вниз в бездну. Она обреченно полетит вниз, теряя по дороге перхоть, потом ее навсегда унесет водой. И ее никто и никогда не найдет.

Я улыбнулась и подумала, что тоже могу представить будущее.  Совсем–совсем немного. Ровно настолько, чтобы не испортить безвозвратно настоящее.

Свидетельство о публикации №219011200705

https://www.proza.ru/2019/01/12/705

Федора – так называлась шляпа безупречного кроя и умопомрачительной красоты. Ее я увидела в каком-то глупом гангстерском фильме, где дядьки в аккуратных костюмах, белоснежных рубашках и туфлях из натуральной кожи «решали вопросы».

Свидетельство о публикации №219010601026

https://www.proza.ru/2019/01/06/1026