Придёт пора уйти с пустого торга окончив праздник самого себя, где над столом витает запах морга, где мертвецы живое теребят и безутешно скалят злые зубы, и по бумажкам складно говорят, гордясь собой, бывает, слишком грубо, и волосами под ноги сорят. Уйдёшь оттоль шутя, напропалую, как чайльд-гаро`льд, на аглицкий манер, оставив пир четырнадцатым лу`ям, в кулак зажав ещё упругий нерв. Тебя примут к себе живые предки, потомки угол на зиму дадут. Поход едва уложится в заметки, как вещмещок...
Читати далі...