Тридцать дней. Тридцать несмываемых в память дождей я прожил в том году. И все они тянулись за светом.Месяц, погруженный в мокрое лето из грибов, прячущихся ежей и колючей проволоки пионерских заборов. Боже, как много я о себе еще не знал, как был наивен, будущее мое пряталось в туманных речевках и вечерних линейках, в которых даже намека не было на двойственность. Было весело и грустно, всяко было. Только вот дожди. Какого фейса они тогда лили все лето? Сейчас же такого нет, чтобы...
Читати далі...