День шахтера

     Иногда вечерами в нашем доме, в нашем подъезде, можно было услышать звуки  музыки.
Кто-то играл на  фортепиано. Играл настолько с душой, что хотелось забросить все дела и молиться, а
может просто плакать. Это было невероятно. На протяжении всей зимы я  вела расследование. Кто? Где? Ничего не понятно, все слышали, все отнекивались... никто ничего не знал. Мистика...  Музыка продолжала звучать, врываясь в мою повседневную жизнь, окрашивая ее в небывалые цвета... Господи, кто же так играет? Даже поблагодарить некого...
     И вот однажды, когда я  уже почти смирилась с тем, что это просто  доброе волшебство, случилось
за какой-то мелочью заскочить к соседке по площадке. Она открыла двери и я остолбенела...
Из их квартиры лилась именно та музыка. Это кто играет? - только и смогла выдавить  я из себя.
Она ответила, виновато потупив глаза, - это мой муж. Этого просто не может быть, она посторонилась
 и я зашла в комнату. В полутемной спальне стояло старенькое пианино и над ним склонился
старый седой шахтер. Я прислонилась к  косяку двери, на глазах стояли слезы. Проскользнула мысль
как он может играть у него же нет  пальца... когда то давно отняла шахта в оплату за уголь. Скользнула мысль и исчезла... растворилась в музыке. Старый шахтер, с огрубевшими от тяжелой работы руками, такой суровый с виду, крепкий на слово, с довольно сложной судьбой... всю жизнь тащивший на себе семью детей, теперь и внуков, раскрывал душу в музыке. Я верю, что так играть может только человек чувствующий музыку, человек с чистой, светлой душой.

Храни тебя Бог, светлый человек. Светлый человек, с темными, от несмываемой угольной пыли рабочими руками. Мира тебе и добра.