Когда дерьмо под градусом не лезет наружу. Если можешь - не пиши

Нет настроения что-то писать. Как там Писатель в Сталкере говорил? "Какой из меня, к черту, писатель, если я ненавижу писать. Если для меня это мука, болезненное, постыдное занятие, что-то вроде выдавливания геморроя. Ведь я раньше думал, что от моих книг кто-то становится лучше."

Ну до книги руки пока не дошли, а только до уютненького бложика, будь он неладен. И тем не менее. Вот кому это все нахер нужно? Ну уж точно не тем, кто будет это читать. Неужели мне?

Совсем другое дело, если бы этим на жизнь зарабатывать. Хотя это я как раз люто презираю. Для профессиональных писателей приговор один - пиздуны и бездельники. Исключения бывают, но как известно только подтверждают правила. Как известно, если можешь не писать - не пиши.

Короче - никчемное это дело выдавливать из себя что-то против воли. Смотрел сегодня интервью с дьяконом Андреем Кураевым. Очень интересный человек, но и он ничего нового в мою теорию мира не привнес. Понравилось про то, как они бухали в семинарии и чем это отличается от попоек в институте. Из пьяных семинаристов дерьмо наружу не лезет ни под каким градусом. Хорошо сказал.

Никак не соберусь написать рассказ про канатоходцев, который приснился не так давно. Совершенно удивительный сюжет, но жена не разрешает мне сидеть у компьютера дольше двадцати минут, а за двадцать минут я никак не успеваю.