Происходит от лат. genius «гений, дух», далее из gignere «рождать, порождать»

Сколько народа, столько и мнений

и каждый точно, по своему, прав.

Только вот ныне рождается гений,

объединяющий силу держав.

Не человек, не идея партийная,

просто свободы разросшийся дух,

дышит свободой толпа многомильная

в духе едином поднятия рук.

Это природы простое явление, 

тело свое собирает народ,

чтобы в едином, духовном движении,

с точки застоя рвануться вперед.

Да, это больно и даже мучительно,

но в организме единый порыв,

выйти из комы, глухой, продолжительной,

духом свободы оковы разбив.

Безумных зайцев сотворя, смотрю на дело рук своих,

 морозной ночью декабря навеян этот краткий стих.

Снега белого сугробы, завалило, занесло,

прогулялась до озноба, что поделаешь… село.

Ночью темной кошки серы, а на небе тучек тьма,

завалило снегом белым, что поделаешь… зима.

Утро будет свежим, ясным, все заснежены дома,

в чистоте своей прекрасна, белоснежная зима.

Не сплю я с первого числа,

когда зимою, ранним утром

по Киеву чума прошла,

упившись кровью «майданутых».

А судьи кто? Вопрос не нов

 и ныне встал и ждет ответа,

прислушивается вся планета,

когда ответит «конь в пальто».

Но он молчит и все кто с ним,

набравши в рот воды болотной

и, ухмыляясь беззаботно

молчат, дыханье затаив.

Но поросль новая взошла,

прорвав оковы безнадёги

и нет им молодым числа

и в песнях нет былой тревоги.

И силы нет, что удержать

способна юную надежду.

Уже не будет так, как прежде,

Ответят все. 

Ты молчишь, как в рот воды,

так молчишь, как уши ватой,

может кто-то виноватый

или все нам … до звезды.

Ты молчишь, а я пишу –

Ну ответь, хоть из приличий,

я не лезу к жизни личной,

просто пару слов прошу.

Только знать, о том, что жив,

о здоровье нет вопросов,

 и дела идут без спроса,

 может просто заблажил.

Понимаю, жизнь идет,

и твоя трудна дорога,

но прошу ведь я немного,

пару слов, хотя бы в год.

Ночь на пороге, спать мне пора, в сердце тревога или дыра.

Но, по раздумьям, все хорошо, пусть неразумно день мой прошел.

Ночь беспокойна, но и тиха, мысль загоняю в форму стиха,

 в рамки порядка в лени тиски, прочь отметая крохи тоски.

 В памяти роюсь, полки пусты, перебираю альбомов листы,

там так же смутно, как и во мне, только надежды капля на дне.

Бред полуночный вон из души, ум мой пророчит, правду пиши…  

Только не знаю в чем же она, разве что в капле, у самого дна.