Так сколько уж веков прошло? –
Не суждено нам знать,
И время, что тогда было
Не повернуть назад.
Во глубине веков дремучих,
Далёким временем озвучен,
Великий Рим судьбой блистал
Вознесши Мир на пьедестал:
«Дворцы, что строились на крови
И разных статей мудрецы,
Разврат и пошлости любови
И рядом алчные жрецы.
Сплелось там всё в комок единый:
Артист великий – раб Эзоп,
И Цицерон, и старший Плиний,
Сулла-диктатор – вещий «жлоб».
И войн разгнузданный разбой,
И боль – сокрыта маской грима,
И рок – начертанный судьбой
И пляски диких пилигримов.
И гладиаторов бои,
И рёв толпы, просящей зрелищ,
И меч вонзался у «своих» –
Арены павшими пестрели».
А сотни и тысячи рабов
Тот мир блестящий создавали –
Оплата тысячи гробов,
И знак беды, и знак печали.
А Колизей – исчадье ада,
Всё кровью камни поливал
И алчущей толпе в награду
Младые жизни отдавал.
А в это время на скамьях,
Цари и «шлюхи» веселились,
Витал ареной дикий страх
И смерть косою жизнь косила.
Прогнившей праздности пороки,
И крики черни: «Зрелищ, хлеба»,
И руки вздёрнутые к Небу –
Да вот в мольбе той мало проку.
А, недалече, за рекою,
Селяне горький хлеб косили.
В судьбе согнувшись роковой
Дикой толпе вино носили.
А Капуя, и Рим блестящий,
На боль людскую созерцали.
До дня, как кто-то Настоящий
Поднял свой меч из крепкой стали.
И всё бы было, как всегда,
И всё б во времени истлело –
Да сколько ж можно?! Господа.
Кто-то вдруг вскрикнул ошалело.
Горячих слов тревожный клич,
Вдруг вымолвил слова: Свобода!
И вдарил громом хлёсткий «бич»
По праздным головам «уродов».
От ярости вскипела кровь,
Спартак поднялся над толпою,
И цепи лопнули оков,
И крик товарищам: «За мною!»
И то, что тлело много лет,
Вдруг вспыхнуло огнём Свободы
И воли яркий, дивный свет
Стал маяком вдруг для народа.
А горстка гордых смельчаков,
Пошла на смерть для всех примером
И звенья лопнули оков:
«За Честь, Свободу и за Веру».
Гудят в степи «колокола»,
Гудят, как волчий вой –
Идёт кровавая война,
Идёт жестокий бой.
Из тел – кровавый водопад,
И душ пропащих стон,
И чья-то жизнь идёт на спад –
Мечей холодный звон.
За что ж тот страшный,
смертный бой,
По прихоти, иль так? –
То, охмелевший, за собой
Ведёт рабов Спартак.
И в бой идут уж не рабы,
А славы дикий взлёт
И повелители судьбы
Ведут себя вперёд.
И во поле гуляет смерть,
И даже Бог не в силах внять,
А сможет ли земная твердь
В себя тела принять?..
Уже перейден «рубикон»,
Свободы брызжет свет
И горькой Славы слышен стон –
Назад дороги нет.
Так шли рабы, во все века,
И жили временем зовущим,
И вёл их образ Спартака –
У Мир свободный, в Мир грядущий.
15 января 2011 г.
