Автобус 3.

Когда-то в молодости я очень любил переезды. Любая поездка, даже в соседний город, воспринималась мной как целое приключение. Помню, перед отъездом в университет в другой конец страны во время разговора с друзьями один из них пожелал, чтобы через несколько лет мы снова все здесь встретились, на что я мысленно содрогнулся. Я не хотел снова встретиться. Я не хотел видеть одних и тех же людей на протяжении всей своей жизни, даже несмотря на то, что они были моими лучшими друзьями. Я был уверен, что буду где-то далеко-далеко, где меня никто не знает, а я в свою очередь не знаю никого и ничего, делать интересные дела и совершать открытия. Даже сам процесс переезда радовал меня. Часто во время студенческих поездок домой именно сам процесс езды в автобусе и меняющихся пейзажей за окном несколько часов подряд радовал меня больше всего. Сколько себя помню, я всегда хотел куда-то убежать.
Отчасти так и вышло. В родной город я больше не вернулся, и, несмотря на тягу к родным и друзьям при первой же возможности отправился доучиваться за границу и открывать новые места. Тяга к бегству неведомо куда победила.
После этого я успел пожить ещё в паре стран, пока вдруг с удивлением не обнаружил, что меня жутко, невыносимо, сильно тянет домой. Хотя нет, не так: не домой, а к родным. Чаши весов качнулись, и внезапно голоса близких и их ощутимое присутствие стали перевешивать ту чашу, которая всегда была наполнена жаждой бега.
И я вернулся.
И только тут открылось, насколько сильно я изменился. Возвращаться было к кому, но те люди и те места ждали меня прежнего. Они не знали меня нового, да я и сам не заметил, насколько я изменился. Насколько сильно, безвозвратно, намертво отпечатались во мне все те перемены, которые мне пришлось пережить. Я не чувствовал себя больше дома. Раньше дом был где угодно - сейчас его не было нигде.

С такими мрачными мыслями я сидел на своём месте и молча осматривал спящих пассажиров. За всё время, проведённое в автобусе, мне практически не хотелось спать. Вот и теперь я снова проснулся раньше других и моя голова переполнялась воспоминаниями. Некоторые из них, к сожалению, я не прочь бы был стереть.

На востоке наконец-то вставало солнце. Невероятно. Мы едем, кажется, уже целую вечность, ну или по крайней мере неделю, а солнце только-только начало подниматься. Я тихонько поднялся и прошёл к месту водителя, чтобы посмотреть, который час. 07:10. Время медленно-премедленно продвигает нас к моменту нашего прибытия куда бы то ни было. Что-то нас там ждёт? Время прибытия 17:45. Ровно двенадцать часов с тех пор, как я впервые обнаружил пропажу водителя. Двенадцать часов нам дано на то, чтобы то ли остановить, то ли покинуть автобус. А может, наоборот, чем быстрее мы приедем, тем быстрее всё прояснится? Ну или, по крайней мере, закончится.
Я повернулся обратно и наткнулся взглядом на спящую женщину. Это была недавно вошедшая старушка, от которой так и не удалось добиться никакой информации. Казалось, женщина абсолютно потеряна. Она просто молча села на своё место и тут же уснула. Постепенно отключилась и остальная часть пассажиров, вымотанная нервами и переживаниями жуткой поездки.
В руках старушки я заметил сжатый билет. Нужно посмотреть, что там. Она же всё равно ведь спит. Я осторожно вытащил билет из руки женщины и вдруг почувствовал на себе чей-то взгляд. Из конца салона на меня пристально смотрела моя соседка, пересевшая туда после обнаружения пропавшего водителя. С билетом в руке, стараясь не разбудить пассажиров, я направился прямо к ней.
- Не спится? - Прошептал я, присаживаясь рядом. Девушка молча кивнула на билет в моей руке.
- Что там?
Я развернул билет и в полумраке попытался прочесть. Всё то же самое. Пункт назначения неизвестен. Я молча протянул билет девушке.
- Надо вернуть его женщине, - прошептала она.
Потом верну.
- Вас как зовут? - Вместо этого спросил я свою соседку.
- Настя. А вас?
- А я Антон.
- Вам не страшно, Антон?
- Ну… - Я замялся. - По правде говоря, мне было не страшно. В мире есть вещи и пострашнее этого автобуса. - Всё могло бы быть гораздо хуже. - Сказал я уклончиво.
- Вы так считаете? - Настя почему-то облегчённо вздохнула и откинулась на спинку сиденья.
Чем-то она напоминала мне Олю. Возможно, умением вот так вот легко успокаиваться от слов совершенно незнакомого человека.
- У вас есть дети? - Спросила меня вдруг Настя.
- Я как-то всегда думал, что по мне видно, что у меня нет детей.
Она засмеялась.
- Ну, на лбу этого не написано.
- А почему вы спрашиваете? - Поинтересовался я, нутром чувствуя вдруг, что за вопросом тянется какая-то ниточка.
- Да так… - Уклончиво ответила Настя. - Я всегда думала, что дети должны быть со своими родителями. Жалко, когда это получается не так.
Я хотел ещё что-то спросить свою странную соседку, как вдруг салон пронзил душераздирающий крик.
- Кира!
Кричал женский голос.
- Кира, где ты??
Люди сонно открывали глаза. Кто-то вскакивал со своих мест.
Я тоже поднялся и увидел маму девочки, той самой, у которой был единственный билет до Киева.
- Кира пропала!! - Кричала её мама, заламывая руки и бешено оглядывая заплаканными глазами автобус.
Я быстро оббежал салон и всё подтвердилось: девочки нигде не было.