Занавесь и портфель

И наконец-то дождь. Люди ходят с зонтами и без.
А город такой же, как и вчера. Его разительно гигантская воронка засасывает тебя вперемешку с телами: машинами, домами, сточными и заводскими трубами, ржавыми мостами и ядовитыми городскими осадками.
Осенняя ночь пропитана насквозь твоими огнями, город. Иллюминации, салюты, отражатели. Наконец-то пахнет сыростью, наконец-то листья умирают. И в этой смерти неописуемая красота, самоотверженная, безысходная, яркая, долгожданная, великолепная, глобальная.
Асфальт покрыт умирающими пестрыми обломками твоей жизни  и  маленькими гладкими морями грязных водоемов. И мыслей теперь так мало. Потому что на прохожих ты смотришь с поднятым к нёбу языком. И в глазах мало  чувств, потому что с приходом дождей они стали более серыми, они выражают лишь отсутствие, потому что там за дверью твоего дома другая жизнь, там другие существа, другой климат и вид из окон совершенно другой. Здесь ты испытываешь то, что словами описать нельзя и не хочется. Самый ценный, да, и единственный секрет ты хранишь здесь, он витает в атмосфере твоего дома, ты дышишь его парами, поглощая целительную сладость уединения и великолепия картинок, проносящихся в тебе. Ты плавишься, ты теряешь свою оболочку, тебя уносит, пределов нет. И эти стены – лишь обман, потому что границ не существует. Порой лишь лай собаки или обычный городской гул пробивается в твой мир за шикарными шторами, похожими на театральную занавесь. Он напоминает о том, что пора одевать одежду смертных, брать портфель и отправляться в путешествие по городской воронке, где все перемешано, как винегрет, где все ситуативно, временно и зыбко.
И эта осень лишь продолжение лета и  только начало зимы. А твой дом, твои мысли и твои глаза будут такими же, потому что только ты никогда не закончишься. Ты – мой любимый прекрасный и верный сплин.