Прозрачней воздуха тирады
Где прозябает предосеннесть,
И листья будто бы и рады
Тем дням, что так любил Есенин...
Роскошней вязов афоризмы,
Аортой хлещут винограды,
Горячих листьев их софизмы,
Как острослова эскапады.
И мучает осины совесть,
И плещутся прибои ветра,
И акростих берез, не ссорясь,
Соседствует с ив просторечья ленью.
И клены звездами Давида
Нам застят разум и сознанье,
Коры дубов видавших виды –
Надтреснутое жизни знанье.
В чернильницах усохнут строки
И рифмы не начертят линий,
Коль громогласней, чем пророки,
Глаголет осень, как Вергилий…
2003
… И все движения души -
В каком-то ирреальном мире,
Поэт – единый человек
Средь вечно дремлющих рептилий.
И я кричу, как Мандельштам,
В дворы-колодцы, переулки,
И вижу неприкрытый срам
Народа – праведного урки.
И все попытки наверстать
Кончаются у них в бутылке,
И разума рябая зябь
Поверхностна, как оспы дырки.
И подноготная души –
Торфяные болота вязки -
Всплывёт желание крушить
Иль в песне рвать хмельные связки...
И подсознанья монолит –
Во власти допотопных монстров,
И человек совсем один –
Понять так больно и так просто.
1999
Сентябрь вплывает, как ковчег,
То ль о Мессии весть несущий,
То ль покаянья горький хлеб,
То ль истину, что знает сущий...
Зияют нагостью порты,
И золотые тоги ветра
В неровных линиях неверных
Слезятся листьями. Листы
Рукоплескают небесам
В бескрайностях амфитеатра,
Где синь кует восход на завтра
И медь чеканит по лесам.
И канут в Лету на лету
Все шорохи из листопада,
Лишь паутинка, как отрада,
Едва трепещет на ветру.
Подбрасывает рифмы жизнь,
Исправный истопник – поленья,
Грибов все новых поколенья
Рождает сырость леса. Книг
Написано как много о
Деяниях, нам не присущих,
На фолиантах, Уильяма ждущих,
Кор у дерев, камней дорог.
Пусть плещется о твой порог
Разлив цветов осенней пущи,
Ты, не забыв про хлеб насущный,
Не пропусти звенящий слог.
2003
Унылый синтаксис полей,
Явь растопляет утром рано
Не на Купала на Ивана,
А так, когда дохнет Борей,
Невзрачный жёлтенький цветок
Людских обыденных желаний
Не досок шахматных полями
Где в белой клетке стынет стог…
И поле не перекати,
Не ложь, что намолотят люди,
Последнее желанье Будды
Вполне банальное. Прости.
Вовремя надо ложиться
Вот уже несколько лет
Стих-шарлатан мне божится
В том, что оставлю я след,
Лиру мою воспевает
Мощный и правильный слог
Но в подсознанье мерцает
Что я в поэзии - ***!
