Искуситель и Краса.. или почти... Шекспир и точно- Броцкий!

Опять я почитатель, опять поклонник, опять не равнодушен? Причина что? О, надо ли причин, для тех, чье сердце никогда не билось ровно при виде красок, что разлились палитрой на божий свет, дразня зрачки и пробуждая дрожь в руке, протянутой в желании.. прикосновенья? Я снова зритель, внешне хладный, смотрю на трепет ветра, на след от взмаха крыльев, как будто бы земного существа, что тайну  эту в  воздухе рисует и… дарует уменье это…. комочкам естества - нам зрителям, что врядли, поэзией, когда-то увлекались и оценить могли хоть две строки…из сборника кумира миллионов.
Но здесь, сейчас, у плотоядных лиц, черты смягчаются невольно. Непроизвольно замирают, в стекло бокала впившиеся, пальцы, и взгляд, что так боится упустить еще один виток… ее движенья, и лоскуток…нет, миг, когда он покидает этот волшебный вихрь, не обнажив, при этом, всей тайны...
И это не конец?
 Порхая меж столов   и выбирая взгляды, она, быть может, увидит  то, что мотылька влечет…Готов ли я?  Готов ли?
 Как трудно жить, не видя красоты… Еще трудней на свет явившись не бессловесной тварью, не показать на строгий суд, вакханки искушенной, сужденья скудость, убыточность души, и скаредность мужскую, что навсегда уродства список возглавляет и… обрекает.. на гибель и благосклонный взгляд, и смех искристый… А не его ли, барахтаясь в трясине суеты, так жаждет слышать все наше естество? Как подтвержденье благосклонности судьбы, что баловня от прочих отличает…
Итак:
Да, я Готов! Лети же, Мотылек,
 пусть бесталанен я..  и невысок,
пусть не спою, а прочитаю,
не выдав строчки за «свои»,
 как поразить тебя , я знаю
 палитрой, что твоей сродни:

 Скажи, зачем узор
такой был даден
тебе всего лишь на день
в краю озер,
чья амальгама впрок
хранит пространство?
А ты лишаешь шанса
столь краткий срок
попасть в сачок,
затрепетать в ладони,
в момент погони
пленить зрачок.

Возможно, ты - пейзаж,
и, взявши лупу,
я обнаружу группу
нимф, пляску, пляж.
Светло ли там, как днем?
иль там уныло,
как ночью? и светило
какое в нем
взошло на небосклон?
чьи в нем фигуры?
Скажи, с какой натуры
был сделан он?

 На крылышках твоих
зрачки, ресницы -
красавицы ли, птицы -
обрывки чьих,
скажи мне, это лиц,
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
и даже рыбной ловли
трофей простерт.
 
Не ощущая, не
дожив до страха,
ты вьешься легче праха
над клумбой, вне
похожих на тюрьму
с ее удушьем
минувшего с грядущим,
и потому
когда летишь на луг
желая корму,
приобретает форму
сам воздух вдруг…..