В виртуальном закулисье,
может здесь, а может где-то,
попросила Бога крыса
превратить её в поэта.

- Как два пальца… - Бог ответил,
пнув крысиное хлебало…
Так ещё одним поэтом
на планете больше стало.

И пошла душа по кочкам
в грязной норке под осиной!
Что ни день – готова строчка
о её любви крысиной.

Только вот ведь незадача.
Сколько серая не чУдит
всем до фени. Не иначе.
Не читают крысу люди.

Месть её была ужасна!
То укусит, то пометит...
Видимо, Господь напрасно
«прикололся» на поэте.

Не допрыгнуть к синей выси
грызуну с его талантом.
Крыса – это только крыса.
Тут, друзья, без вариантов.

На приём ко Всевышнему очередь.
Каждый с просьбой своей пожаловал.
Встал и я, попросить себе кой-чего,
потому что всего уже мало мне.

Отстоял. Секретарь ставит галочку,
отложив недовольно вязание.
- Мне бы это… Волшебную палочку,
чтоб мои выполняла желания.

Вижу, брови у Господа хмурятся.
Слышу, ангелы бряцают латами.
- Проводите нахала на улицу!
Да не очень увечьте, крылатые !

А хотя… Принесите мне лестницу.
Я давно на чердак не заглядывал…
Пронесло. Как же правильно крестятся?
Самому покреститься бы надобно.

Чуть не грохнулся Боженька с лестницы
с чемоданами «Мэйд ин Германия».
- Выбирай! Вместо палки-волшебницы!
Исполняют любое желание!

Я гляжу – «шмайсера» с «парабеллами»,
«панцершреки», «эмгэшки» военные…
- Вот. Держи. Эти цацки без дела мне,
А тебе пригодятся, наверное…

Я с тех пор стал великим кудесником.
Захочу – и желанье сбывается!.
…………………………………………………………..
Только вот полицейские местные
Почему-то за мною гоняются…

- Слышь, мужик, давай-ка без базара:
Ты нам портмоне подаришь, гад.
Мы ж тебе оставим жизнь задаром.
Как тебе, козёл, такой расклад?
......................
Файзабад…
- Часок бы продержаться!..
Пристрелялись, суки… Серый, жив?
- Жив. Снимаю главного засранца.
Без него забздят, бля, на прорыв...
......................

- Ну, так как? Договоримся, дядя?
Или в печень захотел перо?
- Нет, сынок. Чего скажи ты ради
Мне платить деньгами за добро?

Я уж лучше пулей... Как в Афгане.
Там их тоже – пятеро на раз...
.....................
- В яблочко, Сергей! Живём, славяне!
Отступают. Водочки б сейчас!..
.....................

Он не выстрелил. Свои ведь всё же, черти.
Этот – вылитый Серёга-шурави...
Лишь секунду попросил у смерти,
Чтобы прохрипеть ему, - живи.

Каждый день, от нуля до двухсот,
Спорю с ветром до хрипа, до фола.
Душу делят Всевышний и чёрт
Под хиты короля рок-н-ролла.

Ржёт и рвётся табун лошадей
На свободу из старого байка.
Он несётся по жизни моей.
На спидометре – триста. Поддай – ка!

Ветер, сука, совсем озверел!..
Соло Блэкмора – кайфом по жилам...
Это именно то, что хотел…
Это то, что, увы, не сложилось…

Я порочен. Я знаю точно.
Лишь тогда это понял я,
Когда бурною, пьяной ночью
Совесть-сука пришла моя.

Посмотрела она в глаза мне
И с ухмылкою роковой
Поселилась на сердце камнем,
Разрывая рассудок мой!

Я и хитростью к ней, и лаской:
- Видишь, сутки уже не пьём!
И пришла ты ко мне напрасно.
Пожалела б нутро моё!

Но коварная – ни в какую.
- Вот тебе! (по щеке) И вот!
Эх!.. Не быть мне собою, чую...
Совесть наглая не даёт...

"Человек - вершина мироздания»?
Сомневаюсь, граждане… Враньё!
Кто решил? Не фраза, блин, а мания.
Не из «Кащенко» ли «свистнули» её?

В чём, скажите мне, его вершина?
В силе? В вере? Может быть – в мозгах?
Или же в возне его мышиной
По добыче матерЬяльных благ?

Разве в том рекордные высоты,
Чтоб напялив самозваный нимб,
Строить не плотины или соты,
А приватный ад или олимп?

Верим в Бога или точим лясы?
Веруем! Иначе не простят!
Но при этом за иконостасом
«Выкидной» и парочка гранат…

Нас избрали! Мы уже не в стаде!
Милуем «во благо» (в смысле - «для»),
И казним «во имя» или «ради».
Потому, что мы «вершины», бля...

Нам взглянуть бы на себя без масок.
Не забыли б этого вовек!..
..................................
Не такой уж ты, браток, прекрасный.
Вылезай из ямы, человек!

Я в прошлой жизни был, наверно, словом.
Меня сказали и «процесс пошёл».
Потом полезли в свой карман за новым.
Не помню точно… Кажется – глагол.

Я, по-всему, был назван «Перестройкой».
Как вспомню – вздрогну!.. Хуже – только смерть!
Вот «Гласности» (моей подружке бойкой)
Так той до фени. Лишь бы потрындеть.

И дёрнул чёрт меня на свет родиться!
Видать, проклятием в полголовы пятно.
Гляжу я в эти скомканные лица
И понимаю: жизнь, увы, говно…

Не то чтоб вовсе не было просвета.
Просветы есть. То «горькая», то «шмаль».
Эх, папа Миша… Как ты? Что ты? Где ты?
Утешил бы сыновию печаль.

Простите люди, что меня сказали.
Остановить бы начатый «процесс».
Обрыдли мне майорки да италии.
И костью в горле шестисотый «мерс».

Уж лучше б мне на свет родиться матом!
Отборным, сочным… Этажа на три!
Сергеич, забери меня обратно.
Не будь уродом. Слышишь? Забери.