Отличные, в хорошем состоянии. Оленьи. Лакированные. Б/у. Очень большие. Пылятся на шкафу много лет... Отцу товарищ подарил, он на Севере живет. Приезжал в гости, я еще в школе училась - и привез вот подарочек. Они не укреплены на подставку, видимо, так транспортировать было легче... Бгггы, представила в трамвае дяденьку с рогами подмышкой в час пик... Но я о том, что они, рога эти - классные. Их никто у оленя не отбирал, они сами были сброшены в нужное время за ненадобностью. Вроде бы...

Папин друг, помню, сидели с отцом всю ночь, дядька рассказывал много чего интересного про север. Закусывали вяленой олениной... Я тоже угощалась... Вкус не помню, помню розовые, лососевого цвета ароматные ломти, если сквозь них на лампочку смотреть, розовый цвет окрашивал пальцы и хотелось просто положить этот прохладный ломтик прямо на нос и, закрыв глаза, вдумчиво нюхать...

Хорошие рога. берите, не пожалеете - дачная вешалка будет. На подставке самим нужно будет укрепить. Самовывоз.

Номер два.

Весна была. Конец мая… Не осень совсем ничуточки… Света приснилась под утро. Она ворвалась снова в середину какого-то моего сна, лохматая вся, взвинченная и закричала «с порога» прямо в лицо: «Спасай, спасай!» Мне показалось, она лает - так отрывисто и нервно-хрипло выкрикивала – «Спасай, спасай! Ребенка спасай!» Ну, я пересралась, чего уж там говорить… Прямо скажем, меня на кровати подбросило…  Наверное, весной ей тяжело было дольше продержаться в моем сне и передать важное менее травматично… Проснулась я сразу, в общем. Какой там сон, хуле…

- ВОВКА. ВОВКА МАЛЕНЬКИЙ. ХОРОШИЙ.

Взъерошенный мужик в спортивных штанах бормочет это возле подъезда, задрав голову вверх… Безумный взгляд в никуда… Прозрачные светлые глаза подсвечены изнутри солнцем. Надо обойти, стоит прямо на дороге… Криминальный какой-то… Или больной… Странный тип.

- ВОВКА МАЛЕНЬКИЙ. ХОРОШИЙ.

Ставлю мужика мысленно в центр окружности и начинаю его обходить по дуге с радиусом приблизительно в два метра… Смотрю под ноги, но вижу и мужиковские лапы. А красивые ноги. Люблю красивые мужские ступни – с подъемом, округлые аккуратные пальцы. Мля, а тапки-то  слишком приличные как для алкаша!.. Поднимаю взгляд, чтобы поймать направление взгляда хозяина тапок…

На провисшем проводе, тянущемся с балкона, совсем рядом, но не достать, сидит голубой волнистый попугай. Маленький. Хороший… Это, вероятно, он, Вовка… Над перилами балкона второго этажа маячит мордочка ребенка… Вон оно что… Друг улетел на свободу…

- ВОВКА МАЛЕНЬКИЙ. ХОРОШИЙ.

Какой прекрасный мужик. И не безумный вовсе, наверное, выскочил из дома как попало – вслед за попугаем… Вовка скубёт шототам ожесточенно под правым крылом. Сероватое подкрылье напоминает обычное куриное - пуховое, неухоженное, лежалое. Вовка на нас не смотрит, смотрит куда-то вправо и в даль... Глупый. Маленький. Хороший.

Посмотрела фильм. Да-да, тот самый, скандальный, о любви двух ковбоев. Рыдала так, что вот уже полдня хожу с опухшим носом и узкими китайскими глазами. Не собиралась делиться вслух тем, что чувствую, Но – делюсь: мощнейший фильм о любви. Думала, что снять кино про такие чувства невозможно, не солгав. Оказалось – возможно… Поверила актерам, признаюсь, не сразу… Все еще была скептичной, пока развивались предшествующие всей последующей жизни героев события… Но после безумно красивой сцены, кода парни встретились через четыре года – всё, моё недоверие испарилось бесследно. Три «Оскара» у фильма, я очень рада.

Что хотела сказать. Людей разделяет так много всего - пространство, время, географические карты… И такая ерунда, как одинаковый пол, – это не повод не любить. Люди должны быть счастливы. По-любому. И всегда должен быть выбор. Если бы выбор был, страданий было бы на земле меньше. Но это у меня, скорее, претензии к мирозданию… На всякие реплики верующих, что церковь осуждает такие союзы – даже отвечать не буду. В том, что люди рождаются такими, какие они есть – на это тоже воля божья. Мне кажется, что эта моя мысль вполне логична. Если, конечно, бог есть.

Один из «Оскаров» за фильм – у Хита Лэджера за лучшую мужскую роль.

Я люблю тебя, Хит. Конечно, я знаю, что в 2008 году ты сделал свой выбор… 

Я ждала лифта, а он всё не ехал. Щелкало реле, гудел мотор, надсадно раскрывались и закрывались где-то двери - лифт юзали активно, но гораздо ниже моего этажа… Опаздывать на работу в тот день никак было нельзя, и я пару минут раздраженно прислушивалась к звукам из лифтовой шахты… «Помогите. Девушка, спасите меня. На помощь», - женский хрипящий голос вдруг прорвался сквозь мешанину утренних мыслей и ужалил вялый непроснувшийся мозг догадкой – просят о помощи персонально меня! Причем, голос не из лифта, а сверху… С потолка, что ли?

Я заметила, что хорошие правильные люди в дверь стучать стесняются. Ну, там поскребутся слегка, повздыхают, и, если вовремя не открыть, могут уйти, уехав на лифте или по лестнице спуститься. Есть еще такие, которые, на специальные объявления и таблички не обращая внимания, давят на кнопочку звонка деревянным пальцем со странным выражением лица. Такое лицо бывает, когда человек думает о чем-то своем и как бы в этот момент на месте событий отсутствует. Я сама так жму иногда. И трещинки в побелке рассматриваю.

Но наоборот – тоже плохо. Если ко мне в дверь дубасят кулаком и для верности пару раз ногами добавляют, я не открываю ни за что. Вдруг соседи взаймы денег просить пришли, или сантехник из ЖЭКа или маньяк какой-то... Подойду, постою на цыпочках, подышу под дверью, послушаю. И, если не крикнет кто-то там из-за двери дурным радостным голосом: «Ты чо, Олька, открывай, эты ш я!», то и не открою совсем.

На моей двери висит табличка «Стучать, звонок не работает». Он на самом деле не работает. Когда-то давно звонок испортил сосед. Сломал и вырвал пимпочку с мясом. Я не знаю причину  личной неприязни соседа к моему звонку. Скорее всего он так поступил из-за классовой ненависти. Потому что под дверью никогда не было наплевано,  время от времени вкусно пахло едой, на поебаться не отзывалась, опохмелиться не просила и сигареты, воняя недельным перегаром, не клянчила. И еще люди приличные приходили и звонили в дверь – друзья или родственники.

Теперь ко мне никто не ходит. Может, табличку не находят. Хотя она красным маркером написана и на уровне носа прилеплена прозрачным скотчем, который я стырила принесла с работы. Красный маркер, кстати, тоже оттуда же. Записка написана печатными буквами размером приблизительно 2 см в высоту на плотном листе бумаги с логотипом фирмы, но логотип всё равно никто не видит, потому что он на изнанке. Нормальная такая надпись, вот текст целиком: «Кв. №207. Просьба стучать, звонок не работает!»

Когда я возвращаюсь домой уставшая, с работы или еще откуда – иногда хочется взять и позвонить - вдруг откроют хорошие люди… Но никогда не звоню. Боюсь. А вдруг откроет сосед. Он умер с год назад – убили. Поэтому не звоню. И вам не советую.

В танцах – как? Вам расскажет, что делать, хореограф. Пропишет сюжет, поставит движения. Всё. Дальше - только танцуйте и дышите правильно. При наличии техники и желания танцевать, танец получится. При наличии таланта – он получится даже шикарным. А если не получится – то хореограф крайний. Или музыкальный ряд оказался не тот. Или партнер накосячил подвел.

А в жизни – как? Всё – сами, сами. И движения, и сопровождение, и темп. И партнера выбираем собственноручно в ясном (вроде бы) сознании… Если непонятно, то у других подсмотрим. Мы же не одни в этом бесконечном хороводе… Вот и выходит, что можем танцевать джаз-модерн. А реально танцуем - летку-еньку... От этого – что? Меняем партнера, музыку, стиль, страну (планету) - начинаем сначала…

Одни - ждут хореографа всю жизнь.

Другие – не ждут, а сами им становится. Так – труднее.

Навеяно вот этим:

Танцовщики – изумительные, сильные. Только танцевали не с теми, что надо, партнерами сначала. И постановки были – так себе. Как ни корячились, все было фуфло, без искры Божией. Но явился Хореограф. И как будто действительно за руку детей из горящего дома вывел. Каждому бы "хореографа" такого – по жизни - дышать, танцевать, любить, побеждать…

«Жизнь моя, иль ты приснилась мне?» Есенин. 

Во снах я вижу иногда мое прошлое и будущее.

Нередко при этом узнаю людей, с которыми пересекаюсь в текущей реальности. Мы тут все знакомы неслучайно. Люди приходят в мир комплектами душ, корзинами, связками. Меняя пол и степень родственных и близких отношений, мы встречаемся в нашем будущем и прошлом.  При этом наши судьбы причудливо пересекаются, потому что незримо связаны. Потому что мы – комплект. 

Про прошлое я уже рассказывала некоторым друзьям. Было бы замечательно, если бы я так же подробно записывала истории, уже рассказанные обрывками, в камментах к чужим заметкам, но, к сожалению, я не записывала их прежде. Будущее мне приснилось впервые.

Приснилась мне на самом деле лишь сцена в коттедже. Но я не могла не написать остального. Без обрисовки общей картины происходящего в целом, будут не слишком ясны обстоятельства.

Хочу обратить ваше внимание, моя предшествующая «основному событию» жизнь, не проживается в этом сне последовательно по хронологии. Я её помню и знаю, как вы знаете и помните свою жизнь до настоящего момента. Предыстория – это то, что может быть в любой момент восстановлено воспоминанием. Непосредственно сон начинается на этапе ливня – когда я, срывая кожу ладоней, цепляюсь за корни дерева. Очень надеюсь, что финалом истории была не смерть – не обвалившаяся крыша, не рухнувшие стены… Предполагаю, что это мог быть новый переход. Или это была развилка событий. Реальность – поливариантна, мать её…

Предыстория дольше, чем сама история. Так вышло. Я начала писать, и не могла остановиться. Я ничего не придумывала. Я всё это видела своими глазами (во сне). Да, и еще. Я выглядела не так, как я выгляжу в этой жизни. Ничего кардинального, но современные 4 расы рано или поздно всё-таки смешаются в одну… Он тоже выглядел немного не так, как выглядит сейчас… Узнавание «своих» - это, наверное, непросто, но у меня не было ни секунды сомнений, кто он есть такой.

Сегодня вечером. Два параллельных разговора в аське… 

Действующие лица:

Ирина – мой начальник

Del'ta – это я 

Хельга – моя подруга

Если бы я была главным героем, я бы задушила её.

- Ну, что я тебе говорила! Я тебе говорила не съезжать с трассы, и что теперь?!

Машина заглохла на грунтовке. Местность в округе -  ровная, как стол. Муж - под капотом. Он тоже нервничает, но сдерживает себя, чтобы говорить спокойно:

- Я хотел срезать, чтоб быстрее. Пожалуйста, помолчи.

Жена - наоборот, склоняет набок голову, как курица, лезет, наклоняясь к нему лицом:

- Ну, когда мы доедем? Когда?

А потом, срываясь на крик:

- Сделай хоть что-нибудь! Неудачник! Какого черта мы здесь торчим!

И тут раздается с заднего сиденья ноющий голос мальчика, сына:

- Мама, а когда мы приедем?

Отдельно – ребенок. Вообще-то я думала, что лет в 12 дети четко ощущают интонации взрослых. И то, что происходит между родителями, нормальный вменяемый пацан просекать должен сразу. И уж точно понимать, в тему его будет реплика, или нет, дадут попить воды или по жопе.

- Не знаю, - мама говорит сладким голосом, - спроси у папы.

И этот дебиленыш с пухлыми щеками (симпатичный ребенок, в общем-то), на полном серьезе, тут же, после реплики мамы, вот честное слово, со слезками в глазах спрашивает у папы:

- Папа, когда мы приедем?..

Тут я решила, что либо актеры переиграли, либо сценарий недодуман, либо поправку на менталитет надо сделать. «Заблудившийся» фильм называется. Казахи сняли. У меня, конечно, претензии к сценарию в двух местах или даже в трех, если учесть вышеупомянутый эпизод, но я - не киновед, могу ошибаться. Мне еще не понравились длинноты в финале… И я бы еще концовку изменила. Приехавшие – тоже пусть бы никуда не уехали…

Сюжет простой, малобюджетное кино. Жена и сын исчезают из заглохшей машины ночью. И весь фильм главный герой (муж и отец) пытается с точки зрения логики разобраться, где родственники, что происходит, и как съебаться или проснуться или очнуться, и когда весь этот балаган закончится... Кино советую смотреть тем, кто любит измененные состояния сознания, но давно собирался завязать. Если кто не понял, мне фильм понравился. Удивил...