Он танцует под музыку диско.

Как циркач он жонглирует днями.

Далеко был, и вот уже близко,

Пожимает протянуты длани.

Мягким танго влечёт её время.

Ресторанами город качает.

Поцелуями неизвестных,

Суммой в долларах на прощанье.

Андеграунд в мелодии жизни.

Он красив в элегантных манерах.

И губами касаясь щетины

Он плюёт на злословные стены.

Колыбелью играет забота.

В материнских глазах океан любви.

Пишет сердце ребёночку ноты,

Выплетая песнь новой судьбы.

Я в сторонке, мелодии слушая

Потихоньку своей подыграю.

Но сейчас моя терпкая музыка -

Кубик льда звенящий в бокале.

© Ветер Города

Отворила свои ставни

Шёлковый платок сжимая.

И щеку умыв слезою,

На дорогу всё взираю.

Где ты суженый мой милый,

Где ты сон моей души.

К ожидающей любимой

Ты сквозь войны поспеши.

Уж сердечко изболелось.

Да душа разит всё болью.

От соседей лишь потеха.

Сколько жить своей любовью?

Аль забрал тебя вражина,

Иль земля укрыла пеплом.

Может тело, мой родимый,

Враг лихой развеял ветром.

Уж устала ночь я слушать,

Да платок стомился глаз,

Покажи свой лик радушный,

Мне бодай единый раз.

Детоньки томят вопросом,

Где родитель запропал.

Да нет мочи им пророчить,

Что он, жив, али пропал.

Ты явись моя судьбина,
Иль какую весть пришли,

Нет мне сил всё вторить сыну,
Что отец среди Руси.

Слез уж нет, песок на веки,

Да подвысохла душа.

Уж который год, родимый,

На душе гостит тоска.

Разбежались по миру демоны.

Запестрела земля следами

От копытцев бесовских, меленько,

Истоптавших града с полями.

Не обходят людей, окаянные,

Им увёртливость не в чести,

Сквозь тела проникают слабые,

Что у черта встают на пути.

Через душу людскую пройдя,

И на ней свой следок оставляют.

Черный, маленький след словно тля

Человеческий сок поглощает.

Не ослабьтесь и не угнетитесь.

Вам от бесов шальных не уйти.

Но следы их, вы уж не ленитесь,

И сотрите любовью с души.

Крепко холодом держит за жилы зима,

Острым снегом землица поустлана.

В спину криками павших дышит стена,

Вся плевком пистолетным искусана.

Мои очи обвязаны чёрным платком,

За спиной крепко спутаны руки.

Ночь прощалась со мною мохнатым снежком,

Утро здравствует выстрелом гулким.

Слышу рядом дыханья таких же как я,

И не выдохи это не вдохи,

Это скрипы сердец, это души шумят,

Ставя точки в последние строки.

Потерпел бы стрелок, позевал бы капрал,

Мы б успели со всеми проститься.

Да уж палец дрожа на курок свой упал,

И свинцовые прыснули брызги.

Запятнались рубахи калиновым цветом,

Капли наст прожевав остывали.

Умирали согласно отцовским заветам,

За родимую землю себя отдавали.

© Ветер Города

Небо. Бездонное синее небо.

В перьях кудрявых седых облаков.

Лето. И синь надомною согрета

От щедрого солнца звенящим теплом.

Ветер. Качает бродяга листы тополей,

И белою бабочкой пух обрывает.

Дорогой песчаной средь пышных полей

Я мир обойду от края до края.

Побалую стопы я мягкой тропой,

И взор свой потешу морщинами рек.

А глас услыхав соловья золотой

Присяду в тени успокоив свой бег.

Прикрою глаза. И уйдя в темноту,

Пьянённый глотками прозрачного лета,

Я в шёпот иль молча тебе помолюсь,

Моя терпеливая к людям планета.

в соавторстве с а НЕТу

Нужно вдохнуть и медленно выдохнуть,

Прикрыть глаза и побыть в темноте.

И сигарету неспешно так выкурить,

Злость дымком затуманить в себе.

В рюмку налить коньяку или водки,

Выпить и молча в окно посмотреть,

Дабы холодные злости иголки

Вмиг затупить и метал их нагреть.

Музыку добрую можно послушать,

В кресло присев запрокинув главу,

И заглушить в себе марш непослушный

Резко и нагло что рвёт тишину.

Взять в руки себя и коней успокоить,

Мой мирный погонщик ослабил узда.

Мне лишь бы не встретится взглядом с тобою,

В часы когда вожжи берёт сатана.

Талантлив художник под именем Жизнь,

С обилием красок на пёстрой палитре,

С холстом, что не знает краев и границ,

Он кистью небесной судьбу нашу пишет.

Наброски рожденья, лишь тонким стежком,

Он серым по белому нам выстегает.

Чуть позже дополнит всё ярким мазком,

Но серый набросок мальца вдохновляет.

Уж позже добавлены краски в мольберт,

Колоры не смешаны, искренно явны.

Сей краской им выписан резвый юнец,

Иль юная дева, чиста словно ангел.

Жизнь кистью вращает два цвета в оттенок,

Их сотни, их тысячи, верен процесс.

И вот первый росчерк по юному сердцу

Любовною негою льется с небес.

В свой час прикасается к тёмной пастели

Творец по ошибке, иль в этом талант?

Не брезгует болью Художник в творении,

Кладёт и тушует. Жаль входит в азарт.

Да только и гения кисть не подвластна

Летящим минутам и мчащимся дням,

Закрасит он тёмное колером злата,

И новых сюжетов пропишет он нам.

Художник не спит, гениален в работе,

Всё пляшет свой танец мягкая кисть.

По капле, по крохе, он пишет нам долю,

Всевышний художник по имени Жизнь.

навеяно заметкой автора pechal. Прости но идея чесала язык донельзя