Безлунной ночью бродим в поисках убитых снов. На улицах тут патрули не окликают нас, ведь стражи уволены продажной властью. Гильзы неолита? Нет, это просто гравий под ногами. Газоны истоптаны шпаной, на них -роса, но- никтотиновая. Крышы -скальпы стиляг-гигантов, не заставших величия реформ в Стране Цирцеи. Волоса не мытые сто лет сосульками повисли. Два жестяных подойника, в них- кровь двух грёз из абортария надежд. Махнём хвостами, поскачем на майдан, асфальтовой трухой пыля- не...
Читати далі...