Вот прочла и навеяло... Зачем женщины  заводят любовников? Ну кошечек, собачек и прочую живность - понятно, некуда девать свой материнский  инстинкт -  заботится о ком-то, если нет семьи. Но в браке зачем??? Как опытная женщина могу рассказывать долго и нудно о том сколько и зачем я их заводила...Но не буду, я теперь добропорядочная матрона и не пристало мне об этом распространяться... Но на днях бывшая любовница моего второго, покойного, мужа  в Одноклассниках написала, что это по её вине он спился, потому что не мог решиться поломать свою жизнь и уехать к ней.Она назвала его бесхребетным. Но при этом она ни о чём не жалеет, хотя из-за него  развелась с мужем, а мой муж умер от цирроза печени.  Как я понимаю, большой любви она к нему не испытывала, а вот его квартира  в Киеве её прельщала.. Она до сих пор одна. Бог ей судья... 

Три пути бегства от любви. "Нуждающимися в любви становится и тот, кто вырос без любви, и тот, кто привык к избалованности и к состоянию любимого". Привыкший к любви может не осознать, что любовь — это действие, воплощающееся в том, чтобы с пониманием и заботой повернуться лицом к другому человеку

Присоединиться к событию

 

 

Вниз упасть? - Не хочется так низко падать!

Вверх взлететь? - Грехи оковами сковали!

По горизонту рыскать? –Тоже вариант!

Так суетимся мы по жизни невпопад.

Прорвавшись иногда, подпрыгнем в высоту

И там, зависнув ненадолго, снова в наготу

По жизни мы наги и беззащитны.

Лишь воля и характер, в них одеты!

Одёжка и защита, это мы, и наше внутренне я,

Как скорлупа ореха, вроде неприступна,

Пока Щелкунчик хитрый не пришел.

Взломав броню, получит доступ к телу, как и к душе…

Бредовые мысли лезут в голову. Я простудилась и теперь маюсь - спать не хочется, а сил делать что-то тоже нет. Пью чай литрами, смотрю фильмы, слушаю музыку, познаю дзен. Только что на кухне вот отождествила себя со вселенной, пока отрезала ломтик персика. Как будто время замедлилось, стало густым как кисель и я видела и слышала все, что происходит в мире в тот миг. Первой мыслью было схватить фотоаппарат и запечатлеть это, - тепло цвета, прохладу сока, то, как легко нож прошел сквозь нежнейшую плоть, с легкостью преодолев мнимое препятствие пушистой шкурки. Но этого не передашь, это просто чушь какая-то, если посмотреть со стороны. Хотя на секунду я поняла всех инстаграммеров с их тщетными попытками поделиться волнующими мгновениями со значимыми людьми. Ведь всякие посты, подобные этим, фоточки еды, развлечений и прочих милых сердцу мелочей, как правило, предназначены для одного единственного человека, который, скорее всего, этого и не увидит, а если увидит, то не проникнется и не оценит. Но приходится прикрываться массами, общенаправленностью и как бы отстраненностью от всего земного.
Все эти попытки стать лучше, для себя или для кого-то, изменить ход своих мыслей, течение жизни, круговорот событий и направление движения - все это не имеет ни малейшего значения. Значение для всего и его ценность каждый назначает сам, периодически меняя свое мнение в зависимости от определенных обстоятельств, своих состояний или наличия в жизни веского влиятельного фактора.
Я не знаю, где мое место, где мой ориентир. Я как корабль с алыми парусами, который заблудился во время внезапного шторма и никак не может отыскать столь желанный свет маяка, одиноко стоящего на берегу обетованном. Я не знаю, во что верить, к чему стремиться, чего опасаться, чего хотеть, чего ожидать. И ожидать ли, когда, возможно, стоит действовать. Мне бы так хотелось поговорить с кем-то по душам, проговорить сутки на пролет, рассказывая о себе, обо всем, что меня волнует, что мне дорого, что тревожит меня, что меня пугает; слушать чей-то рассказ о сокровенном, потаенном, находя общее и спорное, раскапывая истину бытия где-то под грудой исписанных и изрисованных скомканных листов наших жизней. Хочется выплакать всю горечь и грусть, что томится в моем затертом, замусоленном чужими грязными руками сердце. Хочется утонуть в своих слезах, не ожидая осуждения или ножа в спину, затем проснуться другой, обновленной собой, которая не помнит ран, не знает боли, верит в лучшее в людях и листает свое прошлое как страницы чужой книги.

        

 

 

 

 

                                Живи, pодник, живи…

                          (Из песни С. Беликова)

 

Истощена моя душа –почти пустыня,

Сухой песок – ни стебелька кругом.

Живой души и на сто верст не видно

Ни ящерицы, ни змеи, лишь жар и зной.

Барханы настроенья неизменны

Нет ветра, чтобы сдвинуть их вперёд,

И только солнца дымка еле видно,

Струится жар и марево кругом.

Вот где-то вдалеке шум каравана

Душа затрепетала, ожила.

Но это всё же только показалось,

В пустыне часто ведь присутствует мираж!

            Когда же я дойду и до прохлады

            Где пальмы, финики и есть вода

            Родник журчит и птичек пенье

            Где тот оазис для души моей?

                                

 

                                      Слишком долго было моё пусто свято место…

                                      (Из песни Е.Ваенги)

 

Теряешь время, говорят друзья,

Мол, свято место пусто не бывает.

Уже пора заполнить пустоту.

Заполнить? Кем? Зачем и для чего?

            Пока оно пустО, то свято место

            Быть может, буду помнить я того, кто был?

            А дальше, как заполню, что же будет?

            Заполнит ли замена полностью всю пустоту?

Кто скажет точно, кто сумеет?

Предусмотреть, что будет с пустотой,

Я ж только за, заполнить бы быстрее

Уж надоело жить с пустыней той…

Кому-то не хватает одной женщины - и он переключается на пятую, десятую, а другому не хватает жизни, чтобы любить одну - единственную...