Эта забавнейшая история приключилась со мной много лет назад, когда я
работал водителем-дальнобойщиком в одной уважаемой конторе, всю историю
своего недолгого существования занимавшейся перевозкой больших грузов.

Была
рождественская ночь. В безоблачном черном небе стояла полная луна,
тысячи ярких звезд перемигивались в недосягаемой вышине россыпью
прекрасных чистых алмазов. Я отчаянно крутил баранку, стараясь удержать
тяжелый фургон с прицепом, доверху груженный свежими, ароматными
мандаринами, на скользком полотне Выборгского шоссе. Впереди призрачным
маревом сияли огни Санкт-Петербурга.

-Ты бы побыстрее, Костя, - сказал мой напарник Толик, поминутно поглядывая на часы. -Полночь скоро, меня дети ждут.

-Ага,
-отозвался я, запихивая в рот позаимствованный из кузова, источающий
липкий сок и неподражаемый запах мандарин, и еще крепче вцепился в
руль. Разгонять многотонный фургон на покрытой толстой ледяной коркой,
точно каток, трассе было бы чистой воды смертоубийством.

Вдалеке
показался несущийся нам навстречу плюгавенький "Жигуленок". Помигал
фарами, погудел: с Рождеством, значит, братцы. "Угу, и тебе того же",
-подумал я, просигналив в ответ. По обочине ковыляет старенькая
бабуська, прет на худеньком плече облезлую елку, что твой Дед Мороз.
Куда ж ты, бабка, вылезла-то, на ночь глядя? Тебе бы дома сидеть, в
телевизор уставимшись, да внуков на коленях качать...

-Костя, быстрее, -не унимается Толик. -Давай я за руль сяду.

"Ну
уж фиг тебе с маслом", -думаю я. Глянул в зеркальце -дорога свободная.
Включаю четвертую передачу, плавно нажимаю на педаль газа.

Взревел двигатель, машина рванула вперед, стрелка спидометра поднимается все выше и выше. Это ничего.

Только
бы не занесло. Хватаюсь за руль что есть сил, чуть нагибаюсь вперед...
-О-о-ой, мо-о-ороз, мо-о-роз, не мо-о-розь меня-а!!! - слабо доносится
откуда-то издалека. -Не мо-о-орозь меня-а, мо-о-его коня!!!

Не
отзвенела еще последняя высокая нота этой душещипательной песни,
исполненной сильно нетрезвым мужицким голосом, как прямо по курсу,
пыхтя и дребезжа на колдобинах, с проселка вырулил на шоссе древний и
оттого полудохлый подъемный кран "Ивановец", чихнул и благополучно
заглох. Водитель встречных "Жигулей", видимо работавший раньше на
"Ленфильме" каскадером, бросил машину влево, взметая тучи снега,
взлетел на растущий на обочине сугроб и тихо перевернулся. "Правильно,
третий -лишний", -подумал я, до упора втапливая в пол педаль тормоза.
Бабка, вскрикнув, перекрестилась елкой и нырнула в снег. Следом туда же
отправился аккуратно снесенный мною с шоссе "Ивановец". Полетело
разбитое стекло, исполосовав от уха до уха мою счастливую физиономию.
На улицу я выскочил, безотчетно сжимая в руках вывернутый из
рассыпавшейся стойки погнутый руль.

Водитель крана, сильно
выпивший небритый мужик в треухе и телогрейке, смертельно пахнущий
самогоном и луком, оказался жив и здоров. Если не принимать во внимание
появившийся под его левым глазом после встречи со мною здоровенный
лилово-синий фингал. "Жигуленок" отделался легким испугом.

Мне
повезло гораздо меньше: несколько сильных ушибов, головная боль, с
распоротой физиономии медленно капает на рубашку кровь. Кто-то вызвал
ГАИ, кто-то -неотложку... Милиция, как потом выяснилось, приехала уже
под утро, зато "скорая" показалась уже через два часа. Едва рядом с
местом, где разыгралась трагедия, остановился красно-белый "Рафик", на
улицу выскочили двое в стельку пьяных санитаров.

-Где врач?
-спросил я, отчетливо понимая, что с этими двумя, нежно обнимающими
друг друга, дабы не упасть, вести разговоры решительно бесполезно.

-Дык, где все, -ответил один из санитаров.

-Пьет-с, -пояснил второй.

-Поедешь с нами в больницу, там и будет тебе врач, - добавил первый.

-Никуда я с вами не поеду, -попытался возражать я. - рождественская ночь, меня дома ждут!

-Поедешь-поедешь... -ласково пообещал первый санитар, осторожно укладывая меня мимо носилок.

-Подождут, никуда не денутся, -вставил свое веское слово второй.

Едва
я оказался в холодных и мрачных, точно склеп, недрах "скорой", от
нервного потрясения или, может быть, от потери крови, я отключился. О
том, что происходило дальше, по крайней мере до того счастливого
момента, пока я не очнулся, могу лишь смутно догадываться.

...В
дежурной городской больнице Санкт-Петербурга раздался телефонный
звонок. Подвыпивший диспетчер, отправив погулять удобно устроившуюся на
его коленях медсестричку, придвинул к себе журнал, надел очки и снял
трубку.

-Алло?

-Это тринадцатая бригада, -ответил
ему голос одного из санитаров "неотложки", везущей мое бренное тело по
направлению к городу. -Серьезная авария на пятнадцатом километре
Выборгского шоссе. Через двадцать минут доставим к вам водителя.

-Водитель
погиб? -поинтересовался диспетчер, тщетно пытаясь побороть пьяную
икоту, мешающую ему делать соответствующие пометки в журнале.

-А? -переспросил не расслышавший толком санитар. "Да" -услышал в трубке диспетчер.

-Спасибо,
-сказал он и оборвал связь. "Водитель скончался от полученных телесных
повреждений на месте происшествия", -вывел нетвердой рукой на
пожелтевшей странице и, захлопнув журнал, снял трубку внутреннего
селектора.

-Морг? С Рождеством!... Ага, спасибо... далее

Вот так вот и встретили Рождество

Перед праздником зима

Для зеленой елки

Платье белое сама

Сшила без иголки.


Отряхнула белый снег

Елочка с поклоном

И стоит красивей всех

В платьице зеленом.


Ей зеленый цвет к лицу,

Елка знает это.

Как она под Новый год

Хорошо одета!


стихи

Кузьма, тот что "Скрябин", в последнее время чего-то стал раздражать меня. Вроде и неглупый, и песни неплохие когда-то писал (взять хотя бы "Спи собі сама"). Но то, что он сейчас творит меня даже не удивляет - оно обескураживает и повергает в шок. Дело не в том, что я против его деятельности на ТВ, но ведь разница между тем, что он говорит, и тем, что он изображает, очевидна даже невооруженным глазом. Недавно смотрел его интервью на телеканале Сити: саркастично, открыто и вполне искренне рассказывал о тяжелой участи украинской музыки. Так не ты ли со своими "Шансами" способствуешь тому, что всякие Козловские под собой потом земли не чувствуют? Мне когда-то вполне резонно друзья ответили: так а Кузьма-то тут при чем? Социальный заказ из общества. Мол, деньги еще никому не помешали. Ладно, я не против, но ведь ТБ не только прислушивается к телезрителю, но и формирует его. Вернемся к тому же "Шансу". Я не против демократии в исскустве, но есть некоторые нюансы. Как может человек до того слушавший исключительно "русскую музыку" (проясню: Руки Вверх, Жасмин, Божья коровка и другие "чистопородные" поп-артисты) сделать правильный выбор в пользу того или иного кандидата, если он представления не имеет о том, что такое вокал и как он должен звучать. Это напоминает мне легенду о скифском мыслителе Анахарсисе. Его как-то привели на собрание афинских граждан и с гордостью продемонстрировали "демократию в действии". Он рассмеялся. Удивленные сопровождающие его греки поинтересовались причиной его смеха. На что он ответил: "У вас говорят умные,  а решение принимают дураки". То же и в современных медиа. Ведь надо же потерять последнюю степень уважения к себе, чтобы вершить судьбу другого человека (пусть и с натяжкой), даже не ориентируясь в том исскустве, за которое судишь автора. Ведь мы так скоро будем и в квантовой физике рейтинги сочинять. А что? "Автор номер один - теория о тахионах, автор номер два - теория о внтренних метаморфозах квантов. Голосуем! Победителем стал номер один, получивший 1273 голоса!". Правда, не смешно? Я немного утрирую, конечно. Но ведь доля правды в этом есть. Человек должен нести ответственность за свои решения хотя бы моральную. Но именно на людей без этой способности, как мне кажется, и рассчитан "Шанс", "Танцы со звездами" и далее по списку. Тогда рождается закономерный вопрос: какое имеют моральное право создатели подобного продукта в лице Кузьмы с "душевным придыханием" проливать слезы над безвкусицей наших теле- и радиоэфиров, если сам заражает с экрана тем же вирусом? Не уверен, но мне кажется, что подобного рода мысли - лицемерие. Потому как действие в таком случае расходятся со словами. Жаль, что ведь именно люди, подобные Кузьме, да и не только в музыке, создают образ современного украинского исскуства...

Найди себе любовника!
Попробуй
Порочной страсти необычный вкус.
Обидно быть наивной недотрогой…
А кто-нибудь осудит, ну и пусть!

Какие мужики проходят рядом!
Красивые самцы… Ну, просто класс!
И откровенно раздевают взглядом.
А ты?
О чем ты думаешь сейчас?

Кто говорит, что это аморально?
Любить и отдаваться – значит жить!
Любовница все время сексуальна,
А остальное – просто миражи.

Когда ты испытаешь все на свете,
Когда поймешь себя и мужиков,
Тогда, возможно, вспомнишь строчки эти –
Как тихо ты страдала без грехов.

Ведь мы должны принадлежать кому-то,
Чтоб научиться чувствовать сильней.
Тебя хотят?
Не думай ни минуты…
Ты тоже хочешь?
Значит всё - о кей!

ОНА приходит незаметно: подкрадывается сзади, падает на голову с неба, подстерегает за углом, томится годами и не находит выхода… ее не видно, но ОНА всюду…
В каждой улыбке, каждом жесте, взгляде, голосе… ее нельзя потрогать и осознать, но ее присутствие легкое, как паутинка, как вечно ускользающий шлейф от духов, как яркий и заразительный смех малыша, как лучики вокруг глаз, как мамин голос, как отцовские руки, как летний закат или аромат июльской ночи с жужжанием ночных жуков и шелестом прибрежных камышей, как чуть тронутая лапками водомерок поверхность озера, как тяжелые капли летнего ливня, как прохлада ночи, как туман застилающий плащом из белой органзы утренний лес, как млечный путь на чистом южном ночном небе, как осенний листопад в безветренную погоду с тихо падающими и шелестящими под ногами листьями, как снегопад, заставший водителя ночью по пути в город, как легкое прикосновение ветерка, пробегающего по струям волос…
ОНА во всем: в стуке сердец, в родстве душ, в нежности и заботе, в искренности, в вечности, в дружеском рукопожатии, в объятьях влюбленных, во взгляде преданного хозяину пса, в свете ночника, в расцветке бабочки и пушистой спинке шмеля, в аромате полевых цветов и запахе спелой пшеницы, в синеве прозрачных счастливых глаз и взмахе кокетливых ресниц.
ЕЮ наполнены наши мечты, самые глубокие мысли, скрытые желания, безумства молодости и неторопливая мудрость зрелости.
Без НЕЕ не начинается и не заканчивается ни один наш день, ни один поступок не остается без ее неизменного присутствия, ОНА успокаивает и согревает в минуты волнения и тревоги, помогая найти гармонию и ощутить душевный комфорт… ..мы не можем без НЕЕ, ибо жизнь теряет смысл и направление своего течения, когда ОНА оставляет нас. Пропадает легкость и ощущение полета, ускользает вера в осуществление самых невозможных планов, умирает желание бороться во имя защиты интересов, притупляется острота восприятия и пропадает вкус к жизни… …а самое главное – без НЕЕ невозможно понять что же такое СЧАСТЬЕ!

Я едва ли тебя забуду,
Даже если вычеркну имя
Изо всех записных талмудов,
Чтоб забыть, зарастить другими,
Чтобы заново мир запомнить,
Оставляя пустые пятна
На местах тех домов и комнат,
Что уже не вернуть обратно...

Там качались по стенам тени,
Там слова отдавались гулко,
И, как парочка привидений,
Шли по питерским переулкам
Два загадочных силуэта -
То в туман, то в ночную вьюгу,
Неизвестно каким сюжетом
Занесенные в жизнь друг друга...

Шли, плечами едва касаясь,
По перронам пустынных станций,
И сегодня я спотыкаюсь
О цепочки следов в пространстве...
И незримые эти нити,
Силовые меридианы,
Расчертили знакомый Питер
На иные миры и страны...

Я едва ли тебя забуду.
Ты же знаешь, насколько проще
Стать отступником и Иудой,
На бумаге оставив росчерк,
Чем душою с тобой проститься
Чтобы впредь не увидеть, Боже,
Снег на длинных твоих ресницах,
И как он тает на теплой коже...

Твои губы сухие,песчаные.Признают теперь только молчание.Говорить ты не можешь от слез.От обиды дрожишь и отчаянья.И одна незадача случайная все порвет и изменит всерьез.Ты возьми себя в руки,не мучайся.В этом возрасте жить только учатся.Не дрожи от обиды пустой.Через день твое горе забудется и родная,весенняя улица уж не будет враждебной и злой.А пока о плохом настроении ты забудь и плыви по течению,сидя в лодке и правя веслом.Тишина.И все мысли отключены... Только весла стучат об уключины,напевая о чем то своем...

Непонятный стук прошлого.
Владелец страха и боли.
Малыш прячся в толпе людей.
Избегай старых мест и песен.
Книга в сумке, -
отвлекает мысли ворует время.
Просто день насыченый сикундами.
Все как вчера, как завтра.
Нет изменений  и слов нет.
Нет сор и нет свободы.
Нить натянута. Ушла душа блуждать.
Ну и пусть ветер не понимает, пусть...
Мир через призму бокала.
Ты всеравно ничего не постигнеш.
Не завтра, не ты.
А сегодня тень прошлого проникнет
в костачки твого тела и медленно будет будить тебя током.

http://mesogaia-sarmatia.narod.ru/shambhala.htm                                   Шамбала в Європейській традиції 
http://alatyr.org.ua                                                                                 Родове вогнище (Рідна Православна Віра)
http://kozaky.org.ua                                                                              Характерне козацтво
http://kharakternyk.in.ua                                                                        Характерники?! Хто вони?
http://shosta-kultura.org.ua                                                                    Шоста культура
http://www.kp.km.ua/~tovtry/ua/history/statti/taemnychi_rycari.html          Тамплієри  в Україні
Астрологія
http://www.helios.lviv.ua/book/stattia2.html                                              Загально про астрологію
Карма

Изготовление полотенцесушителей для ванной в Киеве
 

Сижу и молча вспоминаю. И чем больше вспоминаю, тем больше удивляюсь, как меня вообще еще терпят те, кто рядом со мной. Я помню, какой была в детстве. Я верила в чудеса, хотя и не любила сказки. Уже тогда что-то во мне было не так. Я помню, свои обиды... Сейчас они кажутся мне глупыми, но каждая из них пустила корни в моей душе и навсегда осталась в ней. И боль от синяков, и маленькие точечки крови от удров расческой, и вывернутое на пол содержимое шкафов и ящиков, все это делало меня. И сделало, только что...?
И вот сейчас я сижу и тщетно пытаюсь понять, что же со мной происходит. Углубляюсь в воспоминания, но безрезультатно. Я не смогу найти в прошлом свое настоящее. Ведь все изменилось. И даже этот дом, на который я так любила смотреть снизу, теперь совсем другой. Он не обнимает меня, он замыкает кольцо. Я боюсь, я паникую. Хотя нет причины. Ведь я просто становлюсь взрослее.
Как змея сбрасывает кожу, так и человек сбрасывает с себя детство. Он забывает то, во что верил и перестает удивляться красоте желтых листьев на фоне ярко-голубого неба в старом парке. Мне перестали сниться хорошие сны. Они постепенно сменились кошмарами, а за ними пришел смур. Я перестала видеть золотые поля и пропаости между ними. Теперь мне снятся только заброшенные дома.
И молча сидя в своей комнате, я наблюдаю за тем, как на город наползает темнота, как в домах зажигаются желтые источники тепла. Изнутри меня пожирает стыд и страх. А я все равно молчу. Что я могу сказать? Ведь иногда меня так трудно понять... Вот у моих родителей на это ушло 17,5 лет, а ничего так и не вышло. Позавчера мать сказала мне дату, когда она снимет с себя все обязательства. А сегодня меня обвинили в том, что у нас нет семьи и в отсутствии общения виновата только я. Сегодня достала обидами того, кто меня понимал. Теперь мне можно о многом жалеть.
Я не могу говорить. Мне хочется спрятаться, забиться в угол и смотреть на это т мир испуганными и вечно обиженными глазами. Я снова начала защищаться. И делать больно другим. Простите меня....