???

Я в чертоге мыслей сада,
вдруг набрёл на инструмент.
Он знакомо назывался
что то ёкнуло в момент.

Он стоит припавший пылью,
слава богу не звучит.
Но в рабочем состоянии
лакировочкой блестит.

Ведь когда то он в мажоре
на струне души играл.
Позже пыткою в миноре
раком душу пожирал.

Обойду его тихонько,
не задев, с опаской взгляд.
Пусть стоит он постаментом,
был когда то ему рад.

В далеке, он так далёко,
не найдёт его она.
Ну а я не заиграю,
больно ранена душа.