Мой Бог

Мой Бог живет в миноре.
Он невыносим.
Он когда-то писал мне, легкие, как пальцы художника, стихи,
И был красив.
Стекал по карнизам крыш.
Дождями грустил в январь.
Меланхолия ела его изнутри, он крепился, выдавливал тихо "малыш",
Руками растерзывал календарь.
Не стоит о нем говорить.
Такие не стоят слов.
Такие стоят четырнадцать выпадов в душу и нож под ребром.
Таких не убить,
Из таких сотворять богов.
Новый повод избить до крови,
Капли падали на асфальт.
Я писала вчера, царапая горло, в гнилом корабле: "Не зови".
Я ошибалась, слышишь? 
Такие как ты, не умеют звать.