… а ты всё жалуешься, что жизнь проносится быстрее и быстрее? Взгляни! Весна, словно ополоумевшая электричка, промчалась перед ошалелыми физиономиями фотолюбителей, поэтов, прозаиков, натуралистов и прочей праздношатающейся швали, оставив смутные воспоминания в виде смазанных разноцветных линий. Казалось, только-только минул полдень, ан нет, уже сумерки подкрадываются из гулких подворотен, теней дощатых заборов и пыльных кустов. Вот только давай без рефлексии, все идёт как должно, так, видимо, и было спланировано. Фальшивомонетчик-солнце бережно окрашивает безвольно провисшие провода в цвета золота наивысшей возможной пробы. Сирень изящным движением фокусника-виртуоза распахивает свои ладошки, одетые в безупречно-белые перчатки. И ты, наученный горьким опытом многочисленных предыдущих трюков, законно полагаешь, что руки эти, в лучших традициях циркового надувательства, окажутся пусты. Бесстыдно удлиняются тени, словно загребущие руки жадно тянущегося к тебе вечера, и крошечные локаторы немногочисленных оставшихся цветков яблони, как подсевшие на адреналиновую иглу зрители новостного канала, жадно ловят последние лучи. И больше никаких грёбаных аналогий, и ни единой затрапезной морали, ибо все идёт как и было задумано, и не тебе решать, правильно ли, и не тебе сомневаться в целесообразности. И во вдохновенной синей выси отчетливо проступает луна, как значок идущей записи, недвусмысленно намекая героям колоссального реалити-шоу на заезженную донельзя, но чертовски справедливую цитату Шекспира.

Как много было хмеля - радости и слёз -
Срывал цветы, вгонял шипы от алых роз.
Что получал, когда однажды мне везло?
С кем душу грел, и сам кому дарил тепло?

Я к свету шёл дорогой средь тумана,
И шёл без корысти, без зависти, обмана…



Мой хлеб. Конечно, помню, с кем делил  его.
Взамен порой не получая ничего.
Горсть истин жизни - одна моя награда, -
С любовью-сукой, навеянной прохладой. 

Хмелел опять, трезвел, - всё средь тумана,
И просто пил вино, когда болела рана…



Пуд соли, что я съел -  он тоже только мой -
Пощечин тьма, полученных своей рукой.
Не важно, чем пропитаны мои мозги -
Важнее совести все в срок отдать долги. 

Не ясен сон, и жизнь  вся средь тумана.
Не стать бы жертвой от иллюзий и обмана…



7 мая 2014 год.
последняя редакция 01.06.17

© Copyright: Виталий Тугай, 2014

Олена Максимець, 9 клас

Елла Євтушенко, 11 клас

Вынимаю небо из кармана,

У циклона линзу без обмана,

Слушая как океанский бриз

Поворачивает воздух линз.

Отмываю небо от тумана,

Застегнув все молнии упрямо

И кладу просохнуть на карниз,

Синевою небо смотрит вниз.

 

Небо смотрит но не понимает,

И печально головой качает,

Ну а нам сквозь небо видно всё,

Каждая травинка и жнивьё.

 

И видны, понятны их печали

От рассветов встреченных вначале

До осенних увяданья дней

И луной очерченных теней.

 

И видна там на околице церквушка

Перед ней склонённая старушка,

Крест кладущая стареющей рукой

На душу, омытую слезой.

 

А над ней в неизмеримой дали,

Где лучи лучами образа создали,

Сам собой неверующий Бог,

Боже, как он выжить только смог?

 

Автор: Геращенко Сергей Иванович

             Sengey

             07.05.2014  

 

Умен, худощав, симпатичен и весел,
Мой возраст солиден, но сердцем я молод.
Успел я пройтись и по улице Секса,
По улице Дружбы, бульваром Футбола.

На площади Творчества новые главы
Вышагивал я с удивительным рвеньем,
Прошелся не раз я по улице Славы
И прятал себя на проспекте Забвенья.

Бежал каждый день в переулки Работы,
Водил новичков по аллеям Ученья.
На улице Страха - тревожное что-то.
Расслабленность духа - на улице Лени.

Я шел по проспектам Моих Идеалов.
Я верен им всюду с завидным упрямством.
Поэтому жизнь никогда не бросала
Меня в переулки Интриги и Хамства.

А кто-то ночует на площади Мести,
Спешит что есть мочи на улицы Кражи,
При этом считая, что светел и честен.
Что это зачтется потомками даже.

Мой город умнее, честнее и чище.
Мой выбор уверен, не подленько гибок.
И выход из трудностей разум мой ищет
На трудной дороге Признанья Ошибок.

Проспекты Победы бывают фальшивы.
Приносишь ведь сам все кирпичики зданий.
А сами откуда к победам пришли вы?
Какие у вашей дороги названья?

Я сам проложил по судьбе магистрали,
Сквозь бури, триумфы, дожди и напасти.
Не ради желанья быть вбитым в скрижали,
А ради полетов на улице Счастья.

Здравствуй, милая дочка.
Точка.

Скоро весна, и снег уже тает,
Тут запятая.

А у вас в заграничье давно уже так?
Вопросительный знак.

Ты не растрачивай в глупостях ночи...
Многоточие.

Будь осторожной, сдержи обещания!
Знак восклицания.

Строчка за строчкой,
Точка за точкой -
Так и общаюсь при связи непрочной
Я электронною почтою с дочкой...

Он пишет поэмы. А я не могу.
Он пишет так мастерски, право.
А я все свое сочинил на бегу.
И часто выходит коряво.

Кому-то великим и хочется стать,
Да я пережил, как-то это.
Я, даже себя, не хотел бы назвать
Таким громким словом - поэтом.

Я просто пишу. Иногда хорошо,
Порою из рук вон, как плохо.
И мне все равно, что отнюдь не вошел
Я в списки поэтов эпохи.

Мощны океаны словесной трухи,
И мелки банальностей лужи.
Но в них вдруг блеснут светом мысли стихи.
Сумеешь светить - значит, нужен.

И если кому-то зажгу в жизни свет,
Пусть слабый, пусть искоркой даже,
И пусть не поэма, и пусть не сонет,
Но мне и немногое важно.

Достаточно чьей-то улыбки одной,
Чьего-то душевного вздоха.
Кому-то ведь нужен корявый стих мой.
А это не так уж и плохо.