Вот нравятся мне белые листы

и с этим надо что-то делать,

они по - настоящему чисты,

но, через миг, отмечу черным белый.

И будут ли там новые слова,

что пойманы в обманчивые формы,

иль линия рисунка, что едва

видна,  но это тот же… черный. 

В последние, смурные времена,

ни линий нет, ни строчек, ни желаний

и только белый лист мне обещанием… 

Я думаю, уплачена цена. 

Давно уже, с тех пор, как мир свихнулся, бессонница в подругах у меня,

и так живем, содружество кляня, ждем часа, чтобы разум к нам вернулся.

Пишу себе, кто хочет, пусть прочтет, но мнение пусть держит покороче,

мне надоели вырванные ночи, в которых сон всё мимо, напролет. 

Страна в беде, мой добрый теплый мир слетел с катушек и назад ни шагу,

скрипи перо, терпи моя бумага, мои стихи прожгут тебя до дыр.

Писать сейчас, как выход в никуда, как из запоя, или тяжкой комы,

слова то есть, но смыслом – ерунда, и лишь бессонница, ну ни на шаг из дома.

Прости читатель, я хотела спеть, но только рык из озверевшей глотки,

и все-таки, я понимаю четко, всё будет … лишь немного потерпеть.