Где то в нижних слоях атмосферы,
Проживает наш Бог новой веры,
Мочит нас дождями кислотными,
Награждая позывами рвотными.
Тошнит нас под звуки будильника,
По утрам во рту вкус напильника,
Вкус шершавый и металлический,
Он конец наших снов логический.
За порог выходить так не хочется,
Глаза слепит свет, мысли корчатся,
Наплевать на все и рвануть домой,
Только где твой дом, когда ты изгой?...
© William van Warg