Какая осень по счёту,октябрь по счёту какой?Дождю холодному щёкуподставь. Руками покойпустых нащупай карманов, глазами мокрый асфальт.Иди туда, куда манит,туда, где никто не звал.Чтоб пОд ноги лист кленовый,а в лужи небо свинцом.В зубах - последнего словасдавленным криком ком.Дороги петлю потуже.Уйди, растворись поутру.Увидишь - тебя тут жеиз памяти все сотрут.

В этом месте всего делов то - из стаканов цедить вечера. За двенадцатым часом десятый. Петли времени и уловки не понятно откуда взяты. Завтра. Сегодня. Вчера. [Приєднана картинка]

Октябрь. Первое число. Единица, как кость в глотке календарной. И нужных слов не хватает, и чувство локтя заменяется чем-то на чувство боли, вины, потери, жёлто-красные дней тона, на вопрос - а кто же теперь я? Не сбежать от этого, не уйти - мир в пределах границ и рамок. Кроме, как за флажки, за буйки ...с экрана.

Может сон это был, а может явь реальностью ошарашила. Загнутый месяца ножик ночь в руке держала чёрная, страшная. Звёзд же тысячестрелых взгляды злые, хрустальные в спину мою смотрели холодом стали.

Город с каким-то длинным названием. Дворов пустые коробки. Мир ночной тишиной названивал еле заметно, робко. Ветер из переулка в пере- улок собакой бродячей рыскал, уже не надеясь, не веря где-то найти удачу. Жёлтый фонарь, как будто бы на кол кем-то бездушно посаженный, светом на землю стекая, плакал, молча сгорал заживо. Из неоткуда прохожий свой контур выдал зажжённой спичкой, и темнотой потом был скомкан. Ночь. Ничего личного.

Рваный берег губами скал отвесныхцеловал волнистую воду. Море.Птица. Ветер. И это вместеновой музыкой, новым до-рэ-ми- пространство вокруг заполняло,все эфиры и все каналы.Горизонта ночного чёрная пастьмлечный путь ненасытно пила,и держалось небо, чтобы не упастьпод тяжестью звёзд, раскалённых до бела.А за гранью обрыва, внизу где-топерешёптывались волны, во мрак одетые.

Вечер в ветвях орехапутался каждым словом.Солнца лучи эхомтаяли. Безусловностьтерпких минут струиласькрасным на дно стакана,чтобы до края милость.Чтоб захлебнуться, кануть,в дыма клубах белёсыхспрятав ключи от строчек.Этот сентябрь и осень.Времени многоточие.

Разреши остаться с тобой мне от начала до самого края ветра, до победы в бессмысленной бойне, жизни последнего метра. Вдох ворвётся в грудь мою мокрых дворов тишиной холодной. Выдох останется каменной грудою города в серых дождя полотнах. Пусть кроны деревьев рыжеволосые запестреют, что всё вокруг ослепнет, и жёлтыми доносами листья с ветвей вслед мне. Быть рядом с тобой позволь же. Числа. Даты. Календарей сети втягивают всё больше и больше. Как жить с этим?

Август. Маленький городишко. Неба звёздного распахнутое окно. Это наверное уже слишком, но мы с ним заодно. Два силуэта в тиши сверчковой. Пальцы. Дыханье ладоней. Мягкие губ оковы. Чем глубже, тем бездонней.

Пара глотков кофе, пара глотков виски. Небо по стёклам каплей мерно стекало вниз и в комнаты тёплый сумрак молчанием осаждалось. То, что чужим казалось, вдруг становилось близким. Взгляд в окно. Улица хмурилась серыми видами. Лета уходящего в мысли врезалась кромка, что-то отсечь пытаясь, что-то оттуда выдавить, и не имело значения, шёпотом или громко.