… и мышиного цвета трава,В копнах, точно, угнЕздились мыши,Чёрна пашня пустая, как будто смола,Грязь повсюду, мудра, как людская молва,И окрест – никого. Возопи – не услышат.И ширяет поэта душаПо долинам и безднам ничейной Отчизны,И впустую кричит, чем живёт и жива,Только эхо её повторяет словаС интонацией скепсиса и укоризны.Лишь древесный берёз застывающий мёд,Что на вечном тле пахарем прОклятой почвы,Только ветер себе в толк никак не возьмётСтопорит что листов удивительных лёт,Погребенье их...
Читати далі...