Экспресс Приобье-Екатеринбург

     Железнодорожный вокзал в Приобье от вертолетной площадки в пяти минутах... т.е. рядом, это расстояние пришлось покрыть рысью - надо было забежать в здание аэропорта (одноэтажное строение размером с 3х комнатную хрущевку, небольшим залом ожидания и кучей народа, жаждущего-страждущего попасть на ту сторону Оби... навигация закрыта и вертолет едва ли не единственная надежда на переправу) заказать билеты на вертолет на обратную дорогу в Перегребное.

   Окошко кассы преграждали казах с казашкой, наэлектризованные стремлением побыстрее переправиться.

- На субботу можно билет? - с легким акцентом спросил мужчина.

- Нет, только на вторник, - лаконично отрезала кассир, она же стюардесса экипажа Ми-8, заполняющая наши билеты компании Utair.

- Девушка, а на вторник можно зарезервировать и во сколько рейс? - это уже я, подхвативший вирус всеобщей спешки и нетерпения... до отправления поезда 15ть жалких минут и часов 8 скуки ожидания следующего, в случае неудачи. Наконец, получив билеты и нужную информацию, ощущаешь себя бегущим по направлению к вокзалу... 10 минут - и надежда таки попасть на поезд. Фух, снова окошко кассы:

- Девушка, милая три сидячих до Югорска!

- В очередь, - штампованный ответ кассира - улыбчивой женщины средних лет в униформе.

Путь к вожделенным билетам и покою пятичасовой поездки был закрыт молодой хрупкой мамашей с трехлетним ребенком.

- Вы на этот поезд? - улыбнулась приятным голосом русоволосая женщина, - Берите, я не спешу.

Все, я счастливый билетовладелец, легкая пробежка к своему вагону и вот, я уже удобно вытягиваю ноги, усевшись в кресло... К своему удовольствию вижу человек 10ть пассажиров, тишину и покой предстоящей поездки в натопленном от души вагоне экспресса Приобье-Екатеринбург.

   Ностальгия явилась непрошенным, но вполне ожидаемым цифровым гостем. Вереница фотографий жены в планшете... такой родной, уютной и домашней... и такой далекой, где-то в другой жизни...

- Чай, кофе, пиво семи сортов! - призывный голос официантки вагона-ресторана выдернул меня сквозь вязкую толщину воспоминаний в реальный мир.

- Пиво семи сортов, не желаете? - уже непосредственно мне адресованное предложение. - Выпить, чо не хотите? Ой а где это? - вопрос касался фото на планшете.

- У друга на дне рождения, - терпеливо пояснил я.

- Выпить, не хотите? - она присела на пустое кресло рядом со мной, не зная как меня еще затянуть в ресторан. У нее были удивительно пустые зеленые глаза, четко очерченные контурным черным карандашом, что делало их еще более пустыми, почти безумными.

- Это моя жена, - желая прекратить разговор сказал я. Фото было очень южным и эффектным: на фоне зеленой травы стадиона сидела в шпагате красавица в топике и плотно облегающих стройные бедра леггинсах, грация экс-балерины... эти формы...

- Сколько ей лет? - с ноткой неприязни прозвучал вопрос.

- 40, - говорю я.

- Женщины на юге могут себе позволить не работать, нашла себе мужика, может позволить себе следить за собой. Женщины в средней полосе России не могут себе позволить не работать, французы мужики вон тоже ищут себе неработающих женщин, у меня подруга из Франции приехала, рассказывала, - в ее голосе звучала явная обида на свою жизнь, подругу из Франции, на мою незнакомую жену, на свою работу, алкоголь явно бегущий по ее венам.

- Ладно пойду я, засиделась однако, - она поднялась и пошла, толкая впереди себя тележку с пивомчипсамипеченьем. Она ушла, но оставила необъяснимую грусть, человеческие судьбы они такие разные, и практически каждая скрывает свою личную драму, не прожитую, не прочувствованную другим, только лишь тобой...