Не накопивши горы золотые,

Не пробудив биения сердец,

Я оставляю Землю. Не впервые.

Но навсегда прощаюсь наконец.

Туда, скорей, где радужные реки,

Где радость не является лишь сном,

А путь назад я заложу навеки

Огромным мшистым серым валуном.

Пусть там, внизу, мне постоянно пелось,

А здесь тех песен может не хватить,

Но та душа, что так обнять хотелось,

Теперь забыть не сможет. Может быть.

Жизни льётся струя

И минуты транжирит,

Где-то есть не моя,

В не моём тёплом мире.

Ходят волны людей,

Век качается мерно,

У тебя, не моей,

Всё отлично, наверно.

Я годами пою,

Без обмана кокетства,

Чтоб тебя, не мою,

Подозвать наконец-то.

Но желания – дым,

Им не сбыться в итоге:

Ты досталась другим,

Ну а мне – только строки.

Упрямо, год от года,

Надоедают мне

Пластмассовые люди

В пластмассовой стране.

Пусты и безучастны

В молчании глухом

Пластмассовые лица

С пластмассовым душком.

Но не ропщу, ползу я,

Срывая ногти в кровь,

Ищу тебя, живую,

И бьюсь о пластик вновь.

Трясёт минуты

Без веры в чудо,

Срывает ветром

Обрывки слов,

Огнём по нервам –

Не быть мне первым

И не ворваться

В чертоги снов.

Нежданной встречей

Себя калечить

Каким маньяком

Разрешено?

К чему стремиться?

Зачем все лица?

Когда так нужно

Всего одно…

В закатном беге не гонюсь за сказками,

Не выставляю душу нагишом,

И жизнь свою пишу уже не красками,

А лишь одним простым карандашом.

В небытия засасывает патоку,

Но хочется цвести ещё душой,

Её раскрасив ярко. Только радугу

Ты забрала нечаянно с собой.

Плетёт весна зелёную канву,

Прокладывая лету в жизнь дорогу,

Но я, поверьте, вовсе не живу,

А только доживаю понемногу.

Да, впрочем, раньше был я тоже тих

И пребывал в каком-то странном раже,

Когда Вы мёрзли у дверей моих,

Я Вас не видел и не слышал даже.

Вы многое могли тогда мне дать,

И объяснить, что значит быть любимым,

Когда хотелось Вам меня обнять,

Я снова проходил упрямо мимо.

Годами за мечтой неспешно брёл

И, не боясь извечных суеверий,

Я к Вам в итоге всё-таки пришёл,

Но Вам другой давно открыл все двери.

Мир трясёт от идей,

Только в жизни твоей

Я бездарно сыграл свои роли,

Ты – в полёт, я – в тираж,

Призывая мираж,

И кричу под мелодию боли.

Если вам голоса

Скажут «Есть чудеса».

То коварству такому не верьте,

Чуда мне не догнать,

Остаётся кричать

В этом дьявольски длинном концерте. 

Где грань тоски, кто в этом мире знает?

И как душевным дальше жить калекой?

Меня ж моя реальность убивает,

При этом оставляя человеком.

Ищу ответ, грызя зубами землю,

Теряя с каждым мигом дорогое,

Меня ж моя реальность не приемлет,

Иначе бы оставила в покое.

Не оставляет. В клочья разрывая

Всё то, что есть во мне ещё живое,

Меня моя реальность не прощает,

А стало быть, я заслужил такое.

Дни текут так и сяк,

К интересу зевак,

Несмотря на гнилое злословье,

Я с прошедшим не рву,

Но дыша – не живу,

И пишу не чернилами – кровью.

Не свернуть, не сбежать,

Эта вечность опять

Над моей измывается болью,

Не ценя старых жертв,

Натянув каждый нерв,

Прижигает их сладостно солью. 

Перед тобой я чист и безоружен,

И, стоя на последнем берегу,

Тебя прошу, не рви словами душу,

Я это сделать сам себе могу.

Покой мой окончательно расколот,

Его увидеть целым не дано,

И я прошу, не возвращай мне холод,

Я за него раскаялся давно.

Возможно, помогло б немного чудо,

Но нет его и в сладостных мечтах,

И я прошу, отдай всего минуту,

Чтоб было вспомнить что на небесах.