Мой добрый друг, осколок лета

И средоточие начал,

Молчишь? Молчи. Твои ответы

Я за тебя насочинял.

Быть может, это не по нраву

Тебе. Не знаю. В тишине

Нашёл я горькую отраву

Что надиктовывает мне.

Мои тебе невкусны блюда?

Мне тоже их противен нрав,

Но удивляться я не буду,

Когда окажется, что прав.

Был пуст, но ярок странный сад,

Дышал неуловимой влагой

Над шрамом тихого оврага

И лето не манил назад.

Желанья таяли, скромны,

Петляла узкая тропинка,

Качало ветром паутинки

И тени падали стройны.

Ища тепло на стороне,

Сад продолжал дружить со мною

И обожжённою листвою

Кивал, поддакивая мне.

Вопросы накоплённые тая

Надеетесь, наивные, на чудо?

Меня ж искать не надо, вот он я!

Да, жаль, никто не ищет почему-то.

Ведь чудом каждый мнит своё,

Хотя порой с ним путает чужое…

Половинкой луна,

Ветер с дальних полей,

Вот и ночь не темна,

И в душе веселей,

Пусть не надолго, что ж,

И за это поклон,

Я ведь в радость не вхож,

Словно заговорён.

Словно кто-то сумел

Отобрать смысл мой,

Очертив мне предел,

За которым – чужой,

Но, как странно, не свой.

Дрожит порожняя рука,

Не сорван куш,

И смотрят молча облака

Из тёмных луж.

Без разрешения на взлёт

И тёплых глаз.

Меня в безвестие несёт.

Меня, не нас.

Как холодно…

Что день, что ночь

Не превозмочь

Моей им доли отрешённой,

Но, давний друг,

Сжимает дух

Визит твой, в тайну облачённый.

Тебя не звать –

Не уважать

Что натворилось в годы эти,

Мани с небес,

Чтоб не исчез,

Пойди, найди потом на свете.

Мир этот дивный

Мне не союзник,

Я в нём не странник,

А старый узник.

Попал сюда я

Излишне скоро,

Без обвинений,

Без приговора.

И раз лишь в месяц,

Навеяв блюзы,

Меня проведать

Приходит Муза.

Ах, муза, муза,

Ты если б знала,

Тебя немного,

Тебя так мало.

Тебе, наверно,

Трудна забота,

Но вспоминаешь –

Уже хоть что-то.

А, может, завтра

Мелькнёшь в полёте?

Яви же смелость,

Ведь я не против…

Крадёт вуаль подлунная

Готовый, было, смех,

Да ночь такая юная,

Что обижаться грех.

Грозится что-то новое

Наделать в бытии,

Несёт слова половою,

Но зёрнышки – мои.

И в каждом спрятан новый стих,

Исполненный добра,

Мне раздавать придётся их,

Как раздавал вчера.

Ты слетела ночью птицею

И взяла под локоток,

Познакомив с вереницею

Принесённых жарких строк.

Провела меня, любезная,

В отдалённые края,

И сказала: «Я – полезная,

Ну и что, что не твоя?

Не печалься, я не балуюсь,

Потешаясь над тобой,

Ты пиши, а я – порадуюсь,

Что способна быть такой.

Что умею быть волнующей,

Хоть скупая на любовь,

Мне по нраву твой бушующий

Океан нежнейших строф.

Слышишь, как гремят и падают

На вселенной берегу?

Пусть меня они порадуют,

Не останусь я в долгу».

Хотелось тёплого, хотелось,

А в результате – ничего,

Душа моя давно не грелась,

Попала радость в меньшинство.

Хотелось тёплого. Немного.

От скромности хватает всем,

Но вновь мороз и вновь тревога

В объятьях душащих проблем.

Хотелось тёплого. Такого,

Что можно дать, открыв замок,

Но дверь закрыта и дорога

Теряет постепенно прок.