Ксенофобии посвящается 

Я не русский...Бывает...Не всем же везёт... Батю, этим, корить я не стану. Но в России, братишка мой кровный живёт. Кровный брат... По войне...По Афгану... Под прицелом – две жизни, его и моя. «Уцелеть!» – наши грёзы и подвиг. Ему, в принципе, пофиг, обрезан ли я. Да и мне, тоже, в принципе, пофиг. Мы, спиною к спине, обошли ту страну. Вместе в пекло спускались нередко. И, доподлинно, истину знали одну – Я пойду с этим парнем в разведку! Он сейчас под Воронежем, в Лисках живёт. Я – другую страну населяю. В этом русском, я вижу, весь русский народ! И другого мерила не знаю. Я не русский…Бывает...Не всем же везёт... Батю, этим, корить я не стану. Но в России, братишка мой кровный живёт. Кровный брат... По войне…По Афгану...

Ноябрь, простуженный, за окнами сопливит.
С цепи сорвался бесшабашный ветер.
Я запиваю эту осень тёмным пивом.
Вдыхаю жадно вместе с дымом сигареты.

Пора депрессий и ларец воспоминаний...
Камин...Тепло...Горящие поленья...
Такая ж осень...Там, за речкою...В Афгане...
Нет не такая...Та была длиннее...

Та осень...Автомат у изголовья...
Тревожный сон, всего до полвторого...
Осенний холст, написан алой кровью,
На «тельнике» мальчишки из Ростова...

Уж четверть века осени той нету.
Нет караула.Нет «зачисток» и «крещений».
Камин...Тепло...И бесшабашный ветер...
Такой, действительно родной...Осенний.

Девятого числа, на День Победы,
Укоров совести, не выдержав, пинки,
Я был на братской...На могиле деда...
Поговорили...Чисто по-мужски...

- Что нового, внучек? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод...
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И вообще, советский наш народ?

Старик «убил» меня своим вопросом!...
Бог мне судья...Я так и не сказал,
Что сын его, от пыток и допросов,
Повесился...Но чушь не подписал.

Как объяснить погибшему комвзвода,
Что Коба – сущий дьявол во плоти?!
И, что советского, в помине нет, народа.
Рассыпался народ...Как конфетти...

Поймут ли остальные в той могиле -
Грузин, татарин, белорус, еврей,
Что мы уже не братья...Мы остыли
К совместной биографии своей.

- Да всё путём...Ты не волнуйся, деда...
Беляевку отбили, а потом,
Была Одесса. Был Берлин. Была победа.
Всё не напрасно было, деда...Всё путём...

Не узнать тебя, Украина...
Вроде Рада есть, президенты...
А горбатые сплошь спины,
Да лишь чёрные, всё, ленты.

Глазом вижу и сердцем чую -
Цедит силы твои что-то.
И колотит тебя, больную,
Между пламенем и болотом.

Не молчи только, Мать, не надо!
Разве этакой ждёшь свободы?!
Мы - народ твой! Не просто стадо,
Именуемое народом!

Знаю твёрдо - мне хватит силы -
Быть на «ты» со своею честью!
И стоят ещё мои вилы
Как всегда, на своём месте!

Старею...Нет ни пороха, ни кремня.
С уставшей памяти стираются года.
И лишь один... Один отрезок времени
Мне не забыть, возможно, никогда.

Длиною в год, отрезок этот будет.
В ущелье окровавленном Панджшер.
Он словно хохот озверевшего Масуда
И удивлённые глаза СССР.

Мы были, просто, молодыми пацанами.
Адреналина не хватает? Нет проблем!
Под козырёк! – и ты уже в Баграме.
А там, говна такого, валом! Хватит всем.

Хватило...И не показалось мало.
Буквально всем. По самый, по кадык.
Когда фугасом ноги отрывало
Или от «Энфильда» вонзался в шею штык.

Отрезок времени. Мои судьба и память.
Мои сто капель, за погибших там ребят.
И видит Бог! Я скоро встречусь с Вами!
Вы уж простите, что живой я...Виноват.

Русскоязычный вариант моего стихотворения "Панська наука"

Дед косою рвёт мозоли. Дочка – в огород. Федосеевна, у поля, Козочку пасёт. Задремала. Приласкало Солнце седину... А коза себе, помалу, Да в озимину. Надо ж лиху приключиться - Петька проезжал. И козу, в своей пшенице, Он таки застал. - Значит, вот как ты, сучара Уважаешь нас?! И «задвинул» бабке старой Прямо промеж глаз. Бабка воет, вытирает От кровищи лоб. А «мажор» козу цепляет К «Джипу» за фаркоп. Целый час он измывался, Волоча козу. Наконец, Господь вмешался И послал грозу. Всей деревне, в назиданье, Блеяла коза. А народ, как на закланье, Опускал глаза. ...Он добил её дубиной Посреди села. Чтобы «чернь» эту картину Посмотреть могла. Нет ни Буквы, ни Закона. Не для быдла он. Петька – прокурор района! Вот и весь закон.