Раннее летнее утро. Спокойная очередь на автобусной остановке, все ждут маршрутку по расписанию. Вместе со всеми ждёт, но барражирует из очереди по остановке и назад человек лет 30-ти, нормально одетый, с маленькой бутылкой минералки в руке. Его немного, но заметно плющит со вчерашнего (а может, не только вчерашнего). Слышу, вздыхает : "Какое утро сегодня тяжелое..." Потом обращается к незнакомой девушке : "Какой сегодня день недели ?"
«Мечта» – при СССР была такая карамель, которую привозили из Москвы. Необыкновенно вкусная, в форме шайб с ромбовидной насечкой, а не привычных цилиндров. Мягкая, с удивительной начинкой внутри – не убогим повидлом, а чем-то белым, слоистым, кисло-сладким, с холодком.
Позже её и у нас стали делать, я пару раз покупал, но уже не то: то ли не так делали, то ли детство прошло.
Как-то стою за зефиром, передо мной пожилая женщина. Говорит продавщице чуть слышно: «Мне триста грамм мечты». И так это прозвучало…трогательно, что-ли. До комка в горле.
Если я когда-нибудь опять начну плотно печь кондитерку, то первый свой придуманный торт назову «Счастье», а второй – «Надежда». Съешь такой кусок счастья и порцию надежды, вот и полегче жить.