Этот вялый ноябрь, отлежавший бока на завалинке,
Тот, что гонит на юг косяки конопляной травы,
Я ебал 300 раз - вы подайте мне лето и валенки,
И немного мозгов для безумной моей головы
Этот грязный апрель, все дороги на ноль умножающий,
Развращающий почки соблазном живого листа...
И усохший за долгую зиму млекопитающий
Снова потчует сыто родного глиста
Этот потный июль, на пляжу под Алупкой поюзанный,
Голой задницей лечит опавший шпицрутен отца
Только манит он вечно тугими арбузами,
А приводит с собой лишь печальную тень пиздеца
Этот глупый сентябрь, на гладильной доске отутюженный,
Белый бант и брючины с равненьем по шву...
Нам и так до предельной черты судьбы сужены,
А по глупи сентябрськой ещё и твердим: depechez-vous
Этот грубый декабрь - я не верю его обещаниям -
Мол, как только закончусь я, cразу по-новой начнусь
Январём, февралём и другим, строго по расписанию...
Новизны никакой. Всё по-прежнему. Дай застрелюсь.