Этот вялый ноябрь, отлежавший бока на завалинке,

Тот, что гонит на юг косяки конопляной травы,

Я ебал 300 раз - вы подайте мне лето и валенки,

И немного мозгов для безумной моей головы

Этот грязный апрель, все дороги на ноль умножающий,

Развращающий почки соблазном живого листа...

И усохший за долгую зиму млекопитающий

Снова потчует сыто родного глиста 

Этот потный июль, на пляжу под Алупкой поюзанный,

Голой задницей лечит опавший шпицрутен отца 

Только манит он вечно тугими арбузами,

А приводит с собой лишь печальную тень пиздеца

Этот глупый сентябрь, на гладильной доске отутюженный,

Белый бант и брючины с равненьем по шву...

Нам и так до предельной черты судьбы сужены,

А по глупи сентябрськой ещё и твердим: depechez-vous

Этот грубый декабрь -  я не верю его обещаниям - 

Мол, как только закончусь я, cразу по-новой начнусь

Январём, февралём и другим, строго по расписанию... 

Новизны никакой. Всё по-прежнему. Дай застрелюсь.