Зайчиха, жаль что ты не Сапфо:

тебя строфа не соблазняет,

стихи из принципа не пишешь.

А из меня Алкей не вышел,

кладу что серый кот набает,

а на душе скребутся мыши,

не эпитафии, Зайчиха.

Нас окружает дикость скифов

и греки с глянцевых журналов.

Под "тифом" стынет щепоть "мифов",

а над "опалом" груды сала

стекают солью в эти рифмы

зернясь под Слънцем что кораллы

чтоб, глинозёмы испоганив

долин, холмов раскосый шифер,

что стая безымянных грифов

остаться в памяти стихами,

да полой, ломкою соломой

срамить, теснить лозу. Евпатор

попятился отселе раком.

Будь, главное, не безголовой.