часть 2-ая "Парижская лазурь", часть 1-ая тут - http://blog.i.ua/user/3661818/2049814/ - "Состоявшийся мужчина" - для тех чудоков, кто читает подобное :)
---------------
Она взяла деньги не из его рук. Просто показала глазами на туалетный столик рядом с кроватью. Где только что…
Но... об этом не будем.
Он положил банкноты, кивнул ей головой и вышел.
Что она чувствовала?
Если мы скажем, что, например, неловкость, это будет неправда. Мы можем придумать массу стереотипных деталей из которых будет состоять ее биография. Эти вещи уже прилично всем надоели и кочуют из рассказа в рассказ.
Ах, бедная девочка! Ей так тяжело, нет, правда.
Досталось в жизни порядком и теперь она вынуждена заниматься этим делом. Ну, например, у нее был строгий отчим, которого она жутко раздражала. А чтобы вышибить из читателя слезу, можно добавить опять же литературный штамп – этот на вид приличный мужчина, о, ужас, пытался соблазнить милое невинное дитя тогда, когда у нее начали появляться вторичные половые признаки.
Итог – душевная травма и путь на улицу, в поисках состоятельных клиентов.
Или, пофантазируем дальше, мать нашей героини – истая парижанка.
И если следовать стереотипам и далее, как мы уже с вами договорились, мать относилась к взаимоотношениям полов так, как это принято в этом городе, полном контрастов, испокон веков. Результат слишком свободного воспитания, короче говоря. Придумать душещипательные эпизоды из жизни не составит труда, но оставим это занятие.
Итак, француженка, с так и невыясненными деталями биографии, вышла на улицу. Она очень хотела курить.
А еще ей хотелось выпить вина.
Не какого-нибудь Гранд-крю (как написать «р» так, чтобы звучало с неподражаемым французским прононсом, ума не приложим). Элитного, стоящего уйму денег.
Даже если заработанных только что банкнот хватило бы на его дегустацию, наша героиня была слишком благоразумна для таких неоправданных трат.
Ей хотелось вина обычного, столового, третьей категории. То есть, не того, которое делают из отборных виноградных ягод, на выращивание которых затрачена бездна усилий.
Столовое, этого вполне достаточно. И стоит недорого и выполнит свою задачу.
Вдруг ей пришло в голову сравнение. Банальное, в общем-то.
Не то, чтобы она часто любила размышлять. Ничего подобного. Ведь она была простой девушкой, которая не училась в университете и не читала книг. Модные женские журналы не в счет.
А сравнение звучало так:
Третий сорт вина – это для самых обычных средних потребителей. Как я.
Оно имеет достаточно приличный вкус, чтобы выпить его без отвращения. Как употребил меня саму мой самый первый клиент.
Все женщины проницательны в этом вопросе, и тут уже не играет роли ни их природный ум, ни полученное образование, ни количество прочитанных книг. Любая из представительниц слабого пола, будь она жительницей Берлина или Парижа, Рима или Венециии, мгновенно определит – что на самом деле испытал мужчина, который прикасался к ее телу.
Женщина вспомнила, как этот неразговорчивый клиент, как будто заключенный в старомодный футляр, несмотря на современные брюки из классического синего денима, смотрел на нее сначала с обычным вожделением самца, а потом… Видно было, что он изо всех сил пытается скрыть свое разочарование. В его глазах не было отвращения, нет. Он употребил ее просто, как доступный продукт… не более.
Она слегка коснулась своей груди. Вспоминая, как упорно пытался мужчина поймать губами ускользающие соски. Маленькие кончики мгновенно прореагировали на ее прикосновение и напряглись. Значит, они способны отвечать на ласки.
А женщина… Она сидела в баре, курила сигарету, и не спеша пила недорогое столовое вино, изготовленное хоть и во Франции, но все же из слегка порченых виноградных ягод. Даже не второго сорта, а третьего.
Третий сорт. Сорт – третий, самый низкий. Из него не сделаешь элитный напиток, который затем помещают в изысканную бутылку, изготовленную дорогим дизайнером. Горлышко не закупоривают тщательно особой пробкой из натурального дерева, которую, о боже, меняют через определенное время. Да это целый священный ритуал! Бутылка находится в подвале долгие годы, чтобы потом быть поданной к столу какого-то истинного ценителя. Гурман будет долго любоваться напитком, осторожно сжимать бокал в ладонях, согревая его теплом своих рук, с наслаждением вдыхать тонкий аромат, слегка покачивая драгоценным сосудом, и лишь потом сделает первый острожный глоток…
А тут. Третий сорт. Ну и глупое сравнение, правда? Эх, никуда нельзя уйти от стереотипов!
Женщина лениво смотрела по сторонам, периодически замечая заинтересованные мужские взгляды. Она машинально отметила про себя – эти взгляды изменились.
Молодая француженка безошибочно считывала импульсы, идущие от них. Вы же помните, мы говорили о проницательности женщин любого возраста и с разным  опытом в этих вопросах.
До сегодняшнего дня этого нюанса она никогда не замечала. Не то, чтобы ею не интересовались как самкой. Совсем нет. Мы говорим о другом.
Тончайшие рецепторы, которые управляемы неведомыми нами сигналами, идущими неизвестно откуда, безошибочно давали информацию в мозг потенциального сексуального партнера – объект открыт, готов к употреблению, пробка вынута, остается только разлить его по бокалам и…
А сорт? Элитное, столовое… какая, в принципе, разница?
------------

часть 10-ая, сборник "Парижская лазурь" , часть 9-ая тут - http://blog.i.ua/user/3661818/2212192/
-------------------------------------------------------------------
Так о чем говорили мама и бабушка в том сне? 
Выражение Еnfilade en fil – это действительно завораживает. Нанизывать на одну нитку бусины. Ну, или еще что-нибудь, что можно в любой последовательности надевать на невидимую ось, создавая бесконечную цепь, похожую на молекулу ДНК.
Отвлечемся ненадолго от попыток нашей героини вспомнить фразу из сна. Почему-то ей казалось, что если из глубин сознания выплывут подробности ее странного сновидения с сюрреалистической анфиладой комнат, в жизни все изменится.
Попробуем позволить мыслям течь свободно…
Летний знойный день.  Яркое поле желтых одуванчиков. Она срывает солнечные  головки на гибких стеблях, стараясь, чтобы стебелек был достаточно  длинным.  Все ладошки испачканы соком, пальцы липкие и пахнут божьими коровками. Рядом – мама. Она показывает, как нужно уложить стебель, чтобы он стал частью общей косы. Мама говорит, что тоже когда-то училась плести венок из одуванчиков. Каждая маленькая девочка плетет свой первый в жизни венок, старательно закручивая длинный стебель на основу. Но у нее еще плохо получается. Она ничего не знает о сакрально-символическом коде, о магии и ритуальности своих действий…
Все получилось.  Действительно, не стоит прикладывать слишком явные усилия, и тогда все выходит само собой. 
Она вспомнила.
Мама сказала бабушке:
– Ты не знаешь где фотографии? Ну, те самые, помнишь, я принесла их тебе? Он дал мне несколько снимков, но они мне не понравились.  Выбросить было жалко, и я отдала их тебе. Это было так давно! Кто бы мог подумать, что эти черно-белые снимки сделают его известным на весь мир.
– Помню эти фото. – Отвечала бабушка. – На одном из них ты сидишь на подоконнике спиной к широко распахнутому утреннему окну. И держишь одуванчик. Он щелкнул затвором в том момент, когда ты проводила цветком по своему слегка приоткрытому рту. Пушистая головка щекочет твои губы и ты улыбаешься. В твоих глазах извечная женская тайна, в них прячется благодарность за мужскую плотскую любовь и гордость за свое роскошное юное тело. Напрасно ты критиковала это фото, в нем соединилась твоя рвущаяся наружу женская сексуальность и трогательная детская непосредственность. 
– Ой, мама, ты тоже любишь говорить высокопарно, совсем как папарацци. О чем-то таком писали и в газетах. Снимок получил престижную награду. В статье звучали всякие помпезные фразы. Что-то вроде этого – триумф рождения, сбрасывание старого и переход в новую жизнь… Журналисты ведь любят раздуть сенсацию. Там еще было что-то про маленькую девочку, которая плела свой первый венок.  А потом стала юной девушкой, и ее венок стал символом перехода во взрослую жизнь, где уже нет места для девичьей невинности. Ну и насочиняли! А я ведь сорвала этот одуванчик просто так.  От нечего делать, когда шла к нему. Цветок пролежал на подоконнике рядом со смешными часами из дешевой пластмассы все утро, потом ночь, а еще на следующее утро он был почти мертвый.
– Я поняла тебя. Погоди немного, поищу фотографии прямо сейчас.

часть 2-ая "Парижская лазурь", часть 1-ая тут - http://blog.i.ua/user/3661818/2049814/ - "Состоявшийся мужчина"
---------------
Она взяла деньги не из его рук. Просто показала глазами на туалетный столик рядом с кроватью. Где только что…
Но... об этом не будем.
Он положил банкноты, кивнул ей головой и вышел.
Что она чувствовала?
Если мы скажем, что, например, неловкость, это будет неправда. Мы можем придумать массу стереотипных деталей из которых будет состоять ее биография. Эти вещи уже прилично всем надоели и кочуют из рассказа в рассказ.
Ах, бедная девочка! Ей так тяжело, нет, правда.
Досталось в жизни порядком и теперь она вынуждена заниматься этим делом. Ну, например, у нее был строгий отчим, которого она жутко раздражала. А чтобы вышибить из читателя слезу, можно добавить опять же литературный штамп – этот на вид приличный мужчина, о, ужас, пытался соблазнить милое невинное дитя тогда, когда у нее начали появляться вторичные половые признаки.
Итог – душевная травма и путь на улицу, в поисках состоятельных клиентов.
Или, пофантазируем дальше, мать нашей героини – истая парижанка.
И если следовать стереотипам и далее, как мы уже с вами договорились, мать относилась к взаимоотношениям полов так, как это принято в этом городе, полном контрастов, испокон веков. Результат слишком свободного воспитания, короче говоря. Придумать душещипательные эпизоды из жизни не составит труда, но оставим это занятие.
Итак, француженка, с так и невыясненными деталями биографии, вышла на улицу. Она очень хотела курить.
А еще ей хотелось выпить вина.
Не какого-нибудь Гранд-крю (как написать «р» так, чтобы звучало с неподражаемым французским прононсом, ума не приложим). Элитного, стоящего уйму денег.
Даже если заработанных только что банкнот хватило бы на его дегустацию, наша героиня была слишком благоразумна для таких неоправданных трат.
Ей хотелось вина обычного, столового, третьей категории. То есть, не того, которое делают из отборных виноградных ягод, на выращивание которых затрачена бездна усилий.
Столовое, этого вполне достаточно. И стоит недорого и выполнит свою задачу.
Вдруг ей пришло в голову сравнение. Банальное, в общем-то.
Не то, чтобы она часто любила размышлять. Ничего подобного. Ведь она была простой девушкой, которая не училась в университете и не читала книг. Модные женские журналы не в счет.
А сравнение звучало так:
Третий сорт вина – это для самых обычных средних потребителей. Как я.
Оно имеет достаточно приличный вкус, чтобы выпить его без отвращения. Как употребил меня саму мой самый первый клиент.
Все женщины проницательны в этом вопросе, и тут уже не играет роли ни их природный ум, ни полученное образование, ни количество прочитанных книг. Любая из представительниц слабого пола, будь она жительницей Берлина или Парижа, Рима или Венециии, мгновенно определит – что на самом деле испытал мужчина, который прикасался к ее телу.
Женщина вспомнила, как этот неразговорчивый клиент, как будто заключенный в старомодный футляр, несмотря на современные брюки из классического синего денима, смотрел на нее сначала с обычным вожделением самца, а потом… Видно было, что он изо всех сил пытается скрыть свое разочарование. В его глазах не было отвращения, нет. Он употребил ее просто, как доступный продукт… не более.
Она слегка коснулась своей груди. Вспоминая, как упорно пытался мужчина поймать губами ускользающие соски. Маленькие кончики мгновенно прореагировали на ее прикосновение и напряглись. Значит, они способны отвечать на ласки.
А женщина… Она сидела в баре, курила сигарету, и не спеша пила недорогое столовое вино, изготовленное хоть и во Франции, но все же из слегка порченых виноградных ягод. Даже не второго сорта, а третьего.
Третий сорт. Сорт – третий, самый низкий. Из него не сделаешь элитный напиток, который затем помещают в изысканную бутылку, изготовленную дорогим дизайнером. Горлышко не закупоривают тщательно особой пробкой из натурального дерева, которую, о боже, меняют через определенное время. Да это целый священный ритуал! Бутылка находится в подвале долгие годы, чтобы потом быть поданной к столу какого-то истинного ценителя. Гурман будет долго любоваться напитком, осторожно сжимать бокал в ладонях, согревая его теплом своих рук, с наслаждением вдыхать тонкий аромат, слегка покачивая драгоценным сосудом, и лишь потом сделает первый острожный глоток…
А тут. Третий сорт. Ну и глупое сравнение, правда? Эх, никуда нельзя уйти от стереотипов!
Женщина лениво смотрела по сторонам, периодически замечая заинтересованные мужские взгляды. Она машинально отметила про себя – эти взгляды изменились.
Молодая француженка безошибочно считывала импульсы, идущие от них. Вы же помните, мы говорили о проницательности женщин любого возраста и с разным  опытом в этих вопросах.
До сегодняшнего дня этого нюанса она никогда не замечала. Не то, чтобы ею не интересовались как самкой. Совсем нет. Мы говорим о другом.
Тончайшие рецепторы, которые управляемы неведомыми нами сигналами, идущими неизвестно откуда, безошибочно давали информацию в мозг потенциального сексуального партнера – объект открыт, готов к употреблению, пробка вынута, остается только разлить его по бокалам и…
А сорт? Элитное, столовое… какая, в принципе, разница?
------------
фото - Жанлу Сьефф

 Открыточка 22х22см

http://photo.i.ua/user/1888391/105373/9708313/    ссылочка на фото в альбоме - там больше фото)