«Ох, уж... Пацаны бестолковые, понимаш. По чавке друг другу наяривают, душевно и качественно...А барышня вроде как и не ведает, что из-за неё всё это землетрясение и гром с молнией... Знакомая история...»
(с) кшатрий.
Осень, она возбуждает. Организм за лето насытился пивом, созерцанием полуголых девок, девушек, барышень, дам, не дам… ой, это я не Вам… Чьё-то тело эротично лизали волны и солёная влага на губах напоминала о вкусе крови из прокушенной губы. Или о чём-то другом. Лето томило зноем и негой, и думалось лениво и тягуче, мысли были, как плавящийся асфальт под ногами. Короткие ночи обжигали простынями.
Но вот пришла осень. Исчезла одуряющая плавь мозгов. Женщины оделись. А гормон-то остался! Подпитанный за лето витаминами, он взыграл. И начался осенний гон. Гонки по вертикали за собственным хвостом. Битва оленей на поляне, с обламыванием рогов. С ранами, с рваными ранами, и клочьями шерсти. А молодая самка наблюдает кроткими глазами, из-под редкой вуали листвы. Её нежные ноздри раздуваются от запаха крови, а плоть ждёт и жаждет победителя.
...Поставить соперника на колени. Прижать его голову к земле, чтоб вместо запаха той, из-за кого он бьется, в ноздри ему ударил пряный запах палой листвы. И запах поражения. И запах смерти.
Ну что?
Так и будем обламывать рога клонам? Или тем, кого в этом подозреваем? Так и будем выяснять что именно хотел сказать во-он тот чувак, когда сказал ВОТ ЭТО? Так и будем жевать свои обиды? Так и не сможем простить другому то зло, что сами ему причинили?
Я хочу неистовства чувств, и неуловимо-пряного запаха, и солоноватого привкуса, и прокушенных губ… но не в блогах… в постели.