Сейчас в моем блоге опять будут стихи, но в этот раз - не моего сочинения.

Не знаете случайно, кто автор?

ТРИСТА ЛЕТ ТОМУ НАЗАД...
Затянуло бурой тиной
Нам «свидомые» мозги,
Стали зваться Украиной,
Так задумали враги.
Нету нам теперь покоя,
Как могло случиться так?
Кто б представить мог такое
Лет пятьсот тому назад?

Окрестили Украиной
Нас шлюхэтные паны,
Чтоб у русичей единой
Больше не было страны.
Чтоб огонь междуусобиц
Тлел, а может запылал,
Чтоб костёр вражды и злобы
Никогда не угасал.

Нас на части разделили
Чтоб могли мы враждовать,
Чтоб о том, кем раньше были,
Не хотелось вспоминать.
Чтобы, ляхам подражая,
Вдруг «попхалыся в паны»,
Дупомовой «размувляя»,
Превратились в чурбаны.

Украинцами зовёмся,
Так назвали нас «паны»...
Неужель не разберёмся
Чьи мы истинно сыны?
Неужели будем слепо
Хитрым ляхам подпевать?
Всё так глупо и нелепо,
Можно ли не понимать!

Юный друг, не будь манкуртом,
Вспомни о святой Руси!
И не верь ты стаду-гурту,
Лучше старших распроси.
Прошлым поинтересуйся
И узнать ты будешь рад:
БЫЛИ МЫ С ТОБОЮ РУСЬЮ
Триста лет тому назад.

Ноябрь, 2004 г.

Курю в туалете. Читаю Кропоткина,

Пью пиво. Сегодня одна.

Из запахов ночь, из "вспомнила!" соткана.

А в окнах стынет зима.

Сопит под боком котенок ласково.

И пиво в бокале шипит.

Сотру эти строки затертым ластиком -

Пусть стих этот будет забыт!!!

Нет! Я сохраню этот памятный вечер,

Ведь счастье простым-просто:

покупки, сон, именинные свечи,

Фильм, книга... Спавибо за то,

Что в жизни есть такие детали,

Что вспомнить приятно нам -

Забытые запахи, звуки, дали -

Мелькают подобно снам...

 У меня от тебя ... стихи...

Они робкие, неуклюжие...

Я кричу  их - шагая по лужам.

Все считая - что люди глухи.

У меня от тебя ...стихи,

Что рождаются строчка за строчкой,-

Малыши. Сыновья и дочки...

Как прощенные Богом грехи.

У меня от тебя...Любовь

Совсем кроха...но нет ей края.

И стою я одна ... немая,

Потому как не надо слов...

Решила немного разбавить унылое осеннее настроение иронией Олега Никофа, вызванной стихотворением Владимира Пономаренко, и, проявившейся не просто пародией, а чем-то вроде дружеского шаржа. 

  Меня такой природа создала...
  В душе и сердце - киловатты света.
  И мне не жаль душевного тепла,
  Чтоб обогреть замерзшую планету.

  Я так живу! Не думая о том,
  Чтоб стать любимой. Будь что будет!
  Не страшно обанкротиться теплом,
  Когда его тебе даруют люди.

  Источник счастья мой неистощим,
  Он полнится смешными мелочами,
  Я радуюсь всем радостям чужим
  И становлюсь счастливей вместе с вами.

  Счастливой быть совсем не тяжело,
  Коль все моменты только светом мерить.
  А чтобы ЧУДО в жизнь твою вошло,
  В него всего лишь нужно очень верить!..




                                                              Источник - WWW

Никогда не писала стихи. Даже когда все мои друзья болели этим я не могла зарифмовать и пары строк... правда и не пыталась - просто знала, что не смогу. Я и теперь уверена, что поэтессы из меня не выйдет, но как-то сами собой написались две совершенно разных миниатюры, которыми решила поделиться с вами.

* * *
мне хочется с тобой
помолчать
пусть за нас
не говорят слова
которые мы
когда-нибудь
все-таки скажем
(Э. Пустынин)

* * *
Одиночество -
Это чье-то кем-то когда-то
Невостребованное счастье.
И в залог оставленное
Ожидание…
(А. Пак)

* * *
Мы не умеем
слушать
слышать
любить
быть любимыми
ненавидеть
прощать
мы все время защищаемся
держим круговую оборону
вокруг голого Короля
по имени "Я"
(Г. Красников)

* * *
…На платформе у самого края осени
на самом краешке скамейки
сидит человек
и слушает вежливый шорох листьев…
(А. Ольгин)

Мойры мудрые сплетали нити судеб, 

Сны вплетая в узоры неба.

Мы ночами гадали, что дальше будет?

И друг друга искали слепо.

И я чувствувовала, что ты где то рядом.

И от мыслей вновь  дрожь по коже...

Что ты ищешь меня в толпах грустным взглядом,

Не находишь, увы... Я тоже.

А я прячусь, боясь, в пустой квартире.

Умереть ведь, ты знаешь, страшно...

Ты один для меня. В этом сером мире

Все другие - пустяк,  не важно...

И в душе закипает горячая нега,

Искрами сверкает во взгляде...

Открывая губы, опуская веки,-

Сердце шепчет: "Спасенье гряде...".

Мойры мудрые спохватились поздно.

Сон пришел. Путь давно заказан.

И глядит ясным взглядом тот на звезды,

Что со мной красной нитью связан.

Дорога на небеса
Это не карцер, как впрочем, не тронный зал.
Я поражен атмосферой, что здесь царит.
Если не в силах казнить, то зачем позвал?
Чтоб посмотреть мне в глаза? Ну, так посмотри.

Я ведь мятежник везде, кроме этих стен.
Что тебе нужно? Меня отпустить? Зачем?
Мы уже больше не делим с тобой постель.
Как же твои идеалы? Законы? Честь?

Ты же стал князем. Веди же себя как князь.
Я, подчиненный, склоняюсь к твоим ногам.
Не понимаю – зачем тебе наша связь?
Это лишь повод для сплетен твоим врагам.

Мне за провинность дорога на небеса -
Кровь приливает к лицу и стучит в висках-
Если оставишь в живых, я подохну сам,
Я ведь по-прежнему буду тебя искать.

Ты не узнаешь, что проще на эшафот,
Чем без тебя волочить кандалы пути.
Я эгоист… я любуюсь тобой и вот..
«Стража! Ведите меня. Я хочу уйти!»

Под ногами листьев шорох.
Небо ясное - к морозу...
Тёплый день осенний дорог,
Лета грусть саднит занозой.

Небо звёздами украсив,
Вышел месяц прогуляться.
Листопаду в чудном вальсе
Не престанем удивляться.

Рыже-жёлтые конверты
С тихой грустью прибывают.
Здесь природные эксперты,
Адрес верный - точно знают.

Всё вокруг зазолотилось.
Тихий шорох под ногами.
Что же вдруг так загрустилось?
Осень то простилась с нами.

Оксана Платова