Я губу раскатал, на Счастье...
Я ведь мог быть нежней, добрее...
Но лишь душу порвал на части,
Этой самой, мечтой своею.

Мне хотелось кому то верить!
Не бояться за день грядущий!...
Перед носом закрыли двери
В пресловутые Райские Пущи...

Мне теперь говорят - Так надо!
Озверевшие полубоги.
Шаг вперёд - там опять засада...
Шаг назад - вырывают ноги...

Обесчестили! "Отимели"!
Отомстим..."Отимеем" сами!
Лишь бы тлела надежда в теле,
Не добитая сапогами!

Остановка за шаг до Любви.

В осеннем одиночестве устала.

Закутываясь в золотистые шелка,

Как лодка в море, я стремлюсь к причалу,

Которого невидно мне пока.

 

Как мне понять, чего ты хочешь, Боже,

Какой урок еще преподнесешь?

В неведении жить больше не возможно.

Я не пойму, где правда, а где ложь.

 

Устала верить, и надеяться устала.

И каждый вечер, в грозной тишине,

Я вновь мечусь, не находя причала,

А тени злостно пляшут на стене.

 

Хочу уснуть под звон хрустальных капель,

Под шорох золотящейся листвы.

Пусть, хоть во сне, зажжется яркий факел,

И я найду причал былой любви.

Не нужно мне счастье трехэтажное,

Фамильная иконка в узелке -

Старушкина единственная ценность.

Она сидела в ношенном платке,

Шептала еле слышно и смиренно:

 

«Сыночек, милый, если б не война…

Да и отец давно уже в могиле.

Прознали супостаты, что одна,

Квартиру нашу будто бы купили,

 

Доставили без спроса на вокзал,

Мол, всё равно на ладан дышит бабка…»

Состав с шипеньем пасти открывал

И поглощал толпу железной хваткой.

 

Нам иногда отвлечься б от забот,

 Простыми быть, как голуби и дети…

Но кто-то взгляд поспешно отведёт,

А кто-то боль чужую не заметит.

 

Казалось, небо гневно бьёт в набат,

А бабушка иконку тихо гладит:

«Помилуй, Бог, не знают, что творят.

Прости несчастных Иисуса ради».

Ты даришь мне , чего так не хватает,

В своих душевных, чувственных стихах…

Поет от Счастья Сердце, просто тает…

Я нахожу сама Себя в твоих руках…

Алла Тимошенко

Мой оф. сайт: http://timoshenko.biz.ua/стихи/

Листаю тетрадку-

там слов много разных:

местами красивых,

и несуразных.

Немножко там грусти,

лишь малость печали,

и даже о счастьи

там строки мечтали.

Пришло вдохновенье!

Рука содрогнулась...

Чернилами чувства

бумаги коснулись.

И как бы не ранили

строфы до крови,

бумага,-как мрамор,

не чувствует боли.