НАЧАЛОСЬ... ПРОСЕДЬ ОСЕНИ.

НА-ЧА-Л-Л-ЛОСЬ!..

Началось движение осени в стихах. И все загорелись, как осень, и ринулись собирать листья в гербарий, украшать ими глиняные кувшины и вазы, делать венки на голову и букеты. Под разгул прохладного ветра романтики устремились бегать по опавшим рыжим листьям, валяться на них, и подбрасывать вверх... Или стали медленно, с романтическим настроением прогуливаться по аллеям осенних парков.

Начался сбор урожая, заготовка дров, и полет щепок.
Началось опустошение и почернение пашень.
Начались густые туманы и белесая дымка костров.
Началась дождливая сырость... депрессия... тоска...

И вдруг, как что-то чужеродное наплыло, началась рифмованная проседь... Все в проседи, всё! Всё в стихах не рыжее, не багрянное, а ПОЛУСЕДОЕ... Потому что повсюду не редеет природа, а покрывается проседью...

Ау, стихоплеты! Да рыжеет парк и краснеет, да сереет лес и сыреет!
Да рдеют деревья и оголяются!
Да покрывается инеем от заморозков трава, а затем, отходя с рассветом, поблескивает капельками рос.
Да туманится окружающий мир, да проясняется с восходящим Солнцем! НО!
Но не седеет! Не в проседи осень! Она постепенно лысеет! Зима седая идет после... Выгляньте хотя бы в окно!

Аж вянут уши от этой несезонной проседи в стихах!
И за осень обидно!
Такая же картина, как со словом ГРУСТЬ. К грусти обязательно, и никак иначе, подходит только одно слово ПУСТЬ! И даже если самому себе противоречить, главное, написать стиш! Ведь гении, блин!

...Что-то осень не радует началом. Или ей самой не нравится начало? Или мне?..

Ива Квитка, сентябрь 2016

Конец сентября. С наступлением холодов люди попрятались по своим пещерам, скверики опустели, появились свободные скамейки, и на дорожках уменьшилось количество мусора - настала осень. Осень в Украине обычно сухая, дождей немного. Заморозки появляются в октябре, а в ноябре приходит настоящая зима. Народ в ожидании...

Холодно и слякотно, шопипец

осень, говорите?.. 

Осень пришла. За окошком пустырь.
Все надоело - уйду в монастырь.
Только пока не решила в какой:
Надо бы в женский, но тянет в мужской.

Осень. В небе тучки,
Солнца по чуть-чуть.
Хочется на ручки,
Водки и уснуть...

 На улице пахнет дынями, они выступают золотом из декольте осени, напоминая тебе, что все еще будет, будет гораздо слаще, только попробуй. )

                                      

  Я время от времени, и как-то мимолетно, задаю себе вопрос, почему мне нравится осень. Даже больше чем лето. И всегда оставляю вопрос без ответа. Может потому, что любовь не любит, когда её расчленяют на составляющие, изучают под микроскопом и пытаются рассмотреть в ней рациональное зерно. 

  И все же, пусть простит меня любовь к осени за это, я попытаюсь её понять.

  Раньше, ещё в детстве и юности, я больше любил лето. Это всегда были длинные каникулы, веселое времяпровождение, да и лето в те далекие времена моей молодости не было таким бесстыдно жарким.

  Позже, когда мои друзья попали в плен неизбежных жизненных забот, я перестал чувствовать лето, как свой временной дом. Я всего лишь был у лета в гостях. Поэтому всегда скучал по осени. Осень для меня в этом плане была родным домом. Мне казалось, что осенью жизнь вокруг замирает. Но только не моя.

  Сейчас, когда лето само гонит нас прочь своей неистовой жарой, осень я ожидаю с ещё большим нетерпением. Приятная прохлада разливается по всему телу. Запах опавших листьев наполняет воздух непередаваемым ароматом. А небо? Какое же бездонное и насыщенно синее оно осенью! На его фоне желтые листья смотрятся шедевром гениального художника.

  Лес осенью вообще изумительный своей красотою. Палитра красок просто зашкаливает своим богатством. Глаз не оторвать от этой нарисованной природой картины. Не зря многие художники не могли устоять перед магической натурщицей-осенью.

  В последние годы осень превратилась из юной плачущей девушки в прекрасную улыбающуюся женщину. Она стала теплой и длинной. Дожди-слезы стали скорее исключением, нежели правилом. Она дарит нам золотые ковры опавших листьев, по которым так приятно идти, отбросив все условности и чувствуя себя молодым.

 

  И уже не кажется, что жизнь где-то там. Она здесь и сейчас.