Стр-Ан-нА под небом полным звёзд,
Лежит, прижавшись к огонькам вечерним,
В тепле огней растаявшее небо,
- Тебя обнявшее в кольцо, из сладких снов,
И заточившее в свои объятья.
Не правда ль, стр-ан-но… - Анна?
И в феерическом мажоре зима тепла,
А эти сны пускай лишь доброе пророчат,
И всех уносят на крылах… своих…
Из зим морозных, в иное таинство огня,
Где лето, осени и вёсны… где нега полная огня,
В огнях мирских окОн вечерних.
Не зная времени и лет… растает день,
И сумрак ночи тебя в иное время бросит,
Без обязательств, склок и бед.
Где меж затерянных снегов, так хрупко,
Притаилось детство… Но, за полярною зимой,
Теперь иные сны летят. - В края,
Где сможешь ты душой раздеться,
И быть собой… как много лет тому назад.
Стр-Ан-нА под небом полным звёзд,
Лежит, прижавшись к огонькам вечерним…

2006 © Alex Sikorsky

Я вышла в сад,
Ведь за окном весна,
А календарь
О том же мне пророчит.
Уж ночью мне похоже,
Не до сна
И шум в крови
Не только ночью.
Но мокро,
Сыро все кругом
И нет еще
Ростков зеленых.
Да, рано,
Это мы учтем,
Но, все таки
Пора бы клену
Свой сок весенний
К почкам гнать,
Чтоб с солнечным
Весенним утром,
Свечой зеленою
Как будто
Ветрами весело играть.
Я терпкой почки
Выжму сок
И, растерев его в ладонях
Вдохну
Дарующий бессонье
Зеленой крови
Шалый ток.

По цветам, их бескрайним долинам, Пробежится и их не заденет - А погладит тёплом своим солнце, Своим светом, простым и манимым. Я закрою глаза, ароматом, В моё сердце ворвётся весна. В мои окна и русые степи, Где снегам нет ни края, ни дна. Там цветов золотая долина, Там небесная вишня цветёт – В моём сердце, тобою ранимом, Где твой сон – дня бегущего лёд.

Слова, быть может странные -
Без сомнения...
Время тёплого солнца,
и с ветром несомой свежести.
Время таящих облаков,
И ниспадающего цветения...
Светлой зелени
С оттенком нежности.

Без объявленья погоды...
Стереотипы ломая,
Громко стучит каблучками...
в марте ли,
может,
Но может и в мае,
входит весна...
А вы ей... отворяли?

Ветры смятения чувства,
Вести на проблесках,
В небе...
Твою погоду слогали
призраки вечного сна...
Капля упала
И зазвенела струна...
Май... - я ли...

Время не дошедших писем
до самого двойного дна...
Ты, я...
С потёртыми адресами
в отголосках птичьих песен,
Где она, ан-на...
Но нет... свободного мая,
А с ним последняя весны струна...
- И всё же, мир чудесен!

Ветерок открывает окно,
и вторгаются первые
звуки, проснувшейся улицы.
Просто всё, даже ты улыбаешся,
знаешь, что не одна...
и тихонечко слушаешь,
Капля упала, за ней другая,
И зазвенела струна...
Твой-я ли...

Я всего лишь художник,
Ты всего лишь пространство
Невесомости.
Мы давно спеты – многословно немы…
Двое в танцевальной зале – пламя,
Это одного огня дитя, но это не мы, -
Другие огни зажигаются в танце…
И в этом зале.
Без слов, где они, как и мы,
На подмостках полной луны.
И она говорит. 
– Раз…
Он. – Два… 
И без слов, тихо мы…
- Три… – отозвалось неслышно в зале.
Эти события всегда начинались как рассказ,
Раз-два-три… Раз-два-три… 
Раз-два-три… 
Вводил тебя в танец, 
Раз-два… Раз-два… 
Затихают слова… а…
Вёл тебя, (дальше без слов)
Вёл и не знал, 
Что не веду - за тобою иду, 
Вращаясь по кругу.
- Раз…
- Два…
Ветреная птица и грустный медведь,
Русские англичане, и немецкий язык в Питере,
Странные танцы при полной луне, на паркете,
В зале зашторенной от посторонних глаз,
Где все звёзды – одна суета, как осенние листья,
Свет угасающий, шелест платья и скрип…
Хрупкий наш мир, этот хрупкий наш мир,
Где история эта, как бесконечность.
Отголосок огня, где без счёта…
- Ты? - Я!
- Ты?! –Я…
Мы давно спеты – многословно немы…
Двое в танцевальной зале – пламя,
Это одного огня дитя, но это не мы, -
Другие огни зажигаются в танце…
И в этом зале.
Без слов, где они, как и мы,
На подмостках полной луны.
И она говорит…
И он в этом танце.
Я всего лишь художник,
Ты всего лишь пространство
Невесомости. 


© Copyright: Alex Sikorsky, 2008
Свидетельство о публикации №1810260581

Весна прийдёт, из песен птиц и звонно... Искрясь, последний талый снег в леса уйдёт. Где синий сон распустится меж мхов и хвои, Да чистоты венец - подснежник расцветёт... Весна пришла, и ничего, что время скоротечно, По капельке... спадает с ветхих крыщ капель. Для всех одной лазурью дышит и клубится небо, Где в нём проснётся с солнцем ласковый апрель. Затеплится, глядишь, и за ночь брызнет зелень... Набухших почек, разродится нежный белый цвет, Раскроют листья, сладость свечь своих каштаны, Играет ль нами, ароматов полон водух, и этот свет... * * * Над иллюзий удручающей тишиной, Над взлётом и тленом метаний - На грани, - душевный покой. На грани. Это не музыка, это дыша На струнах гитарного звона Обрывается в мир душа, радостью и болью Звенит гитарная струна, О ней одной, Но где она? - Как неба чёрный диск, Как чёрная луна - Дрожит гитарная струна

И затихает

- Тишина...

Когда гитара поёт - Слышна лишь музыка. Где в каждом аккорде Душа её, Бъётся крылами музы.

. . . . . . . . . . . . . . "Мама, я смертельно болен, 
. . . . . . . . . . . . . . у меня пожар в сердце..."
. . . . . . . . . . . . . . . . . Владимир Маяковский.

В огне…
В огне…
А без огня, эта жизнь не по мне…
Я привык жить в этом огне.

Хотел бы не видеть тебя, но…
. . . . . . . . . . . . . . Видел.
Хотел бы не знать…
. . . . . . . . . . . . . . Но, знал.
Ты воздух… 
. . . . . . . . . . . . . . Мой расплавленный воздух,
Я задыхался и умирал…
. . . . . . . . . . . . . . Тобой.
Тобой… зажигались вёсны,
. . . . . . . . . . . . . . В спичках моего коробка.
А потом ты взяла, и спалила вёсны…
. . . . . . . . . . . . . . Навсегда.
. . . . . . . . . . . . . . Уже навсегда.
А после входили старухи 
. . . . . . . . . . . . . . В чёрном
. . . . . . . . . . . . . . И в белом, - дети,
И поджигали мой дом.
Я сидел со связанными руками,
. . . . . . . . . . . . . . Тобою.
И наблюдал, как горит моя святость. -
. . . . . . . . . . . . . . Это горит мой дом…
Хотел бы не видеть тебя, но…
. . . . . . . . . . . . . . Видел.
Хотел бы не знать…
. . . . . . . . . . . . . . Но, знал.
Ты воздух… 
. . . . . . . . . . . . . . Мой расплавленный воздух,
Я задыхался и умирал…
. . . . . . . . . . . . . . Без твоей любви.

Я пил, не напиваясь, как лошадь воду,
. . . . . . . . . . . . . . И пытался гасить этот жар.
На огонь слетались бабочки
. . . . . . . . . . . . . . И сходились путники,
. . . . . . . . . . . . . . Но никто…
Из них никто так и не знал…
. . . . . . . . . . . . . . Тебя.
А ты стояла рядом…
. . . . . . . . . . . . . . Но никто не видел тебя,
Из них никто не слышал…
И никогда не слышал, 
. . . . . . . . . . . . . . Тех, кто живёт любя.
И в огне горело крылатое сердце,
И рвались струны холодного дождя…
- Дождь напои меня, 
. . . . . . . . . . . . . . Влага исцели меня…
. . . . . . . . . . . . . . Ветер не рви душу огня.
И сейчас, 
. . . . . . . . . . . . . . он играет рунами камней,
. . . . . . . . . . . . . . Что о берег бросают волны,
А потом… 
. . . . . . . . . . . . . . на тонких струнах…
. . . . . . . . . . . . . . Ему вторят капели дождей.
Он был слеп, 
Он был нем…
И говорил случайным прохожим, -
. . . . . . . . . . . . . . Я её слышу,
. . . . . . . . . . . . . . Я их всех помню,
А в огонь ложатся поленьями годы
Да на них рвутся дожди и метели, -
Их гасить пытаются дожди и метели.
Хотел бы не видеть тебя, но…
. . . . . . . . . . . . . . Видел.
Хотел бы не знать…
. . . . . . . . . . . . . . Но, знал.
Ты воздух… 
. . . . . . . . . . . . . . Мой расплавленный воздух,
Я задыхался и умирал…
. . . . . . . . . . . . . . В огне. -
. . . . . . . . . . . . . . в этом огне.
Это песня не про меня,
А о той, что зажгла
Эту спящую бездну...
. . . . . . . . . . . . . . И осталась в его тишине.
Хотел бы не видеть тебя, но…
. . . . . . . . . . . . . . Видел.
Хотел бы не знать…
. . . . . . . . . . . . . . Но, знал.
Ты воздух… 
. . . . . . . . . . . . . . Мой расплавленный воздух,
Я задыхался и умирал…
. . . . . . . . . . . . . . Без твоей любви.

В огне…
В огне…
А без огня, эта жизнь не по мне…
Я привык вечно жить в огне.
И тут…
В смятенье волны 
. . . . . . . . . . . . . . колышут почву,
. . . . . . . . . . . . . . И рвутся струны дождей…
Я зажал в сердце
. . . . . . . . . . . . . . эту древнюю руну,
И воспылал воздух и суть камней…
И опять…
В огне…
А без огня, эта жизнь не по мне…
Я привык жить так…
В огне…
Но скажи мне,
Всего лишь ответь мне…
- Как жить в огне без тебя?
Хотел бы не видеть тебя, но…
. . . . . . . . . . . . . . Видел.
Хотел бы не знать…
. . . . . . . . . . . . . . Но, знал.
Ты воздух… 
. . . . . . . . . . . . . . Мой расплавленный воздух,
Я задыхался и умирал…


*(Стихотворение-песня, по мотивам мелодий и напевов А.Башлачёва) 
© Copyright: Alex Sikorsky, 2007
Свидетельство о публикации №1703092551

Беспечны, рвутся ветры по весне,
Отчаянные, осенью курлычут болью,
Зимой притихнут… только яркий снег,
Как обожженных звёзд - осколки доли…

По лезвию восхода, выпив ночь,
По просеке калёного заката,
Все правила нарушил, но зачем, -
Не для того ль, что ты за всё расплата…

Оставшись отголоском между строк,
Растрёпанным ветрами поцелуем
Средь пряных и слетевших с неба букв…
Не говорил тебе, кричал - Тебя люблю я.

Смерзаясь, серый тает всё же снег,
И облака обветренные мчатся,
Распавшись на лохмотья средь небес,
То я к тебе, без слов, - оставь бояться…

Меня колотит пустоты озноб,
Усталости согбенный бег с ветрами,
Не говори, что это только в небесах,
Вся жизнь моя идёт по неба краю.

Вчера еще был чистым – серый снег,
Теперь на небе белоснежным сланцем,
Простуженных ветров несётся слог,
Не для того ли, что б с тобой остаться...

© Copyright: Aлексей Сикорский, 2006
Свидетельство о публикации №1603260712

Обрываясь ленивой капелью, Как слеза на щеке у зимы, Месяц март, (з Української - Березень), Растопил чертоги метелей... Где меж них повстречались и мы. И весна,  захлюпав девчонкой, Зашуршала водой под колесами, За окном в ночь проносятся думы, Где смешались... и зимы и вёсны... Не раскрытая тайна огней...   Всё быстрее проносится время... За окном, за спиной монитора, Тает выпавший белым снег, Завтра снова раскиснут берёзы и клёны, Сок стекает с их сомкнутых век...

«Март, а Марта надо ль плакать…»*

От проталины, тает в чёрное,
А на небе снежно-лебяжье...
А вчера было небо чермное,
А сегодня уже неважно...
Задержать холода, было б поводу,
А потом потоп равновесием,
Не катай меж пальцев горошины,
Слово, что ручей, пока пьёшь,
То здесь оно... обернешься, - нет,
Время скомкано, перепёлкой
В лесах заиграется...
Всему свой черёд, слово звонкое
В колокольчиках загорается...

***

* - и пусть простит мне поэт, 
за вольготную трактовку с знаками препинания 
в эпиграфе. Эдуард Багрицкий "Птицелов".
Из репертуара Татьяны и Сергея Никитиных 

© Copyright: Алексей Сикорский, 2006
Свидетельство о публикации №1603270375