Один мой знакомый, карманник,
имел милицейскую ксиву...
Пусть те, кто не крали, камня`ми
его забросают красиво.
Он ездил в набитых маршрутках,
совал свои руки в карманы,
а мы всё сводили на шутки,
журили его, не карали.
Ругались грудастые тётки
в ушибах от вечных попоек,
в жакетах советских потёртых:
- Работал бы, милый, на стройке!
-В кино ему надо сниматься,-
кричал загорелый начальник,-
с актрисой в кровати кататься,
а мы бы смотрели ночами!
-Какие точёные пальцы,-
шептались, потея, девчонки.
Похожий на юркого зайца
эс набриолиненной чёлкой,
он ловко патронил барсетку,
расстёгивал жирный карманчик
и ,пряча добычу в газетку,
бежал без оглядки из тачки.
Он мне показал свою ксиву
когда я назвался поэтом.
С ворами дружить некрасиво
поэтам ещё не отпетым,
но мне захотелось балладу
сложить о нахальном воришке.
Читатели, бля, буду гадом:
наскучили умные книжки%))
Я помню его документик,-
(мы выпили водки в кафешке,
я виден, а он незаметен...
вот так познакомились в спешке...)
-"МІЛІЦІЯ" тиснуто вроде
на жёлто-блакитной покрышке,
а что было на развороте-
написано в "Деле" воришки:
его посадили на нары,
обритого без бриолина:
в тюремном, постылом кошмаре
кончается вора малина.
А я подключился к Инету-
и шарю по сайтам с усмешкой,
без ксивы: не надо поэту,
меня не посадят, конечно...
