Лелея иллюзию, мир меняется -

  Наваждение.

  Нет врагов у глупости 

  Только жалкое снисхождение.

Однажды в интернете натолкнулась на такую красоту. Первоисточник не нашла.

В коллекции представлены портреты английских королев из "Книги красоты" ("The Book of Beauty, or Regal Gallery"), издававшейся графиней Блессингтон в середине XIX в. в Лондоне. Гравюры выполнены по рисункам У. Фрита, Дж. Райта, Э. Корбульда, А. Бувье и других художников начала викторианской эпохи. Хотя галерея портретов охватывает большой временной период, изображенные на них женщины, за немногими исключениями, похожи друг на друга как родные сестры, и лишь покрой платья намекает на ту или иную эпоху. Художники подчеркивали в образах королев красоту, нежность и кротость, как и в других женских портретах, что было вполне в духе того времени.

Элеoнора Кастильская, супруга Эдварда I, рис.Д.Райта

[ Читать дальше ]

Здравствуй... Ты пришел? Я давно тебя не жду. Я училась жить без тебя, но поняла, что не могу. Тогда я стала существовать. Вставала утром, варила себе черный крепкий кофе (хотя мне его нельзя вообще), бежала по утренним улицам в тренировочном костюме (хотя бегать мне тоже нельзя), на ночь выпивала бокал Мартини Бьянко или рюмку ликера «Бейлиз»… а по ночам я плакала. Долго и искренне. Весьма подходящий для меня образ жизни, неправда ли? Я перестала бояться ходить по улицам поздними вечерами, переходила улицу на красный свет и гуляла по крышам четырнадцатиэтажных домов. Меня называли сумасшедшей и говорили, что я ищу смерти.

Ну, здравствуй. Рассказывай, как живешь, чем дышишь. Дышишь? Это уже хорошо. Правда. Вдыхать воздух полной грудью, не боясь режущей боли в области сердца. Это так чудесно. Я уже не помню, когда последний раз так дышала… Какие же у тебя красивые глаза… Как я давно их не видела. Зеленые. Чистые. Грустные. Такие родные и такие далекие. А ты почти не изменился… Все та же походка, все тот же умный взгляд, все тот же нежный голос… Разве что виски чуть тронула предательская седина.

Ну, рассказывай. Про семью, про детей. Внуков нет еще? А… только две дочки? Ну, как ты так… Ты же мальчишку всегда хотел. Я помню. Не получилось? Дочки красивые? Ты принес мне фотографию? Как обещал… Спасибо, я тебе очень благодарна.

Скажи… а ты скучал по мне? Хоть иногда? Один день в году. Летом. Правда, скучал? Я рада… я тоже. Соскучилась. Сильно.
Да, ты прав, мне было очень тяжело. Тебе было легче. А мне все-все напоминало о тебе – даже магазин через дорогу. Дом в другом районе, который я проезжала на маршрутке в те редкие дни, когда попадала в институт. Вокзал, с которого ты уезжал, запрыгивая в последнюю минуту в вагон и крича: «Я вернусь! Я обещаю». Смска, хранящаяся на моем телефоне со дня твоего отъезда. «Я люблю тебя, милая». И ведь правда любил… Я знаю. Все напоминало о тебе, резало по сердцу острой ножевой болью. Тебе легче. Чтобы вспомнить что-то, отдаленно напоминающее меня, тебе надо ехать в другой город за 20 километров. Или за 3000. А мне напоминало о тебе все – даже скамейка возле универа, где ты ждал меня после занятий. Игра «Миллионер», пылящаяся в уголке шкафа. Фильм, который мы не посмотрели… Кинозал, где мы не покупали «места для поцелуев»… Танец, в котором мы не кружились, опьяненные счастьем и теплотой… Не подаренные тобой цветы…

Ну, здравствуй… Я рада, что ты все-таки пришел. И за фотографии спасибо. И за цветы. Розы? Без пыльцы... Спасибо огромное, я очень счастливая сегодня. Честно. Поставь их там, в уголке, около памятника. Где-то должна быть бутылочка, в нее можно налить воды, и тогда цветы будут долго стоять, если их не успеют украсть бомжи и продать еще кому-нибудь. Что? Памятник? Да. Красивый. И фотография на нем старая. Где я еще улыбалась и была счастливая. Да, мои глаза… Зеленые. Грустные. Нежные. Не плачь. Мне не было больно, я умерла во сне. Я рада, что у тебя все хорошо. Я молилась за тебя каждый день, а когда попала сюда, то попросила, чтобы у тебя обязательно все было хорошо. И детей для тебя попросила славных и умненьких. Девочек. Прости уж меня за это. Я ведь всегда хотела девочку…

Американский художник-иллюстратор Peter de Seve,  работал в соавторстве над такими изместными полнометражными мультфильмами: "Горбун из Нотр-Дама" (1996), "Принц Египта" (1998), "Мулан" (1998), "Корпорация монстров" (2001), "Тарзан" (1999), "Планета сокровищ" (2002), "В поисках Немо" (2003), "Рататуй" (2007), "Ледниковый период-1", "Ледниковый период-2", "Ледниковый период-3". Но самую большую известность получил его персонаж, герой знаменитого мультфильма-трилогии "Ледниковый Период "- белка Scrat.

Белку смотрим тут , а ниже другие персонажи этого художника          

[ Читать дальше ]

Вы все так часто спрашиваете есть ли у меня кто-то.
Так удивляетесь узнав отрицательный ответ.
Так изумляетесь узнав сколько у меня кого-то нет.
Внимательно осматриваете меня с ног до головы и сказав очередную банальную "как у тебя, такой красивой, да и нет никого".
А я теперь стала лишь улыбаться на это всё.
Интересно наверное почему?
на это могу ответить лишь словом - зачем?
Зачем мне нужны очередные переживания, очередные страдания?
Зачем снова сначала пребывать в эйфории, а потом видеть кошмары наяву?
Зачем вновь тратить деньги на телефонные звонки, узнавая где он, с кем, и когда будет?
Зачем иногда переставать быть самой собой, зачем врать, когда ты хотела спать, и не пошла гулять, а ему ты твердишь, что в приступе ангины?
Зачем вновь жечь нервы человеку, которое на какие то моменты жизни, становится тебе ближе всех?
Зачем повышать на него голос, унижать его во время ссор?
Зачем нужно опять быть гордой, изнуряя душу,хотя она кричит от сладкой нежности к нему?
А такого, чтобы сначала поразил своей неординарностью, потом заинтриговал, был нежным, разным, не банальным, чтобы когда был рядом, ты чувствовала себя словно в другом мире, да и просто чтобы рожей вышел, в конце концов, я встречала лишь дважды.
И оба раза закончились слезами.
А дешевые, лживые отношения мне не нужны.
Хватит, я наигралась.
Больше не привлекают эти развлечения.
Я просто устала от этого не понятного ощущения скованной свободы.
Это как водку, если пить то до дна.
А не глоточками, чувствуя её горечь, и каждую мурашку у себя на теле.
Не удивляйтесь, если я когда нибудь так вам отвечу.
Хоть холодным осенним вечером и бывает грустно, но порой и правда одной быть легче... (с)

С неба капает дождь,

Из глаз моих льется вода,

Ты меня может быть ждешь...

Но я уже не твоя!

Да еще сердце болит,

Да еще помню тебя,

Музыкой светлой звучит

Каждая нота твоя,

Каждое слово твое...

Все еще где-то живет,

Хладное сердце мое

Больше не верит, не ждет.

Больше тебя не люблю!

Ты мне не веришь? А зря!

Вслух все слова повторю:

Я уже не твоя!!!

Francois Dubeau (1965) живёт поблизости от Монреаля, любит рисование, фото и музыку. Имеет степень бакалавра,  полученную в университете Конкордия (Монреаль), занимался маркетингом. С 1999 г. вице-президент фирмы Prose inc.. Первые рисунки опубликованы в 2005 году, а ныне его работы, объединившие восточную каллиграфию и европейский сюжет, расходятся по частным коллекциям, в постоянный фонд Института Кинси, на аукционы. Имеет  награды канадских и американских салонов. Сейчас использует графический планшет и виртуальное перо. Умеет парочкой линий, за которыми бежишь глазами, задать эстетику, настроение и даже небольшой сюжет - разве не любопытно? 

Francois Dubeau

[ Читать дальше ]

 А це Ірина Зінковська Заслужена артистка України!!!

 Она шла навстречу, сияя и озаряя поникшую вокруг осеннюю природу какой-то тёплой жизненной энергией. Стройное упругое тело подчёркивали обтягивающие штанишки и такая же кремовая с блёстками "водолазка". Распахнутый приталенный жилет, как будто специально направлял взгляд на высокую грудь с задорно торчащими сосками. Эдакая эквилибристка, разрезающая темноту купола цирка! Проходя мимо она улыбнулась, стрельнула глазами, будто бросила вызов - а слабо заговорить? Я отчётливо слышал шуршание листьев в радиусе нескольких метров вокруг неё, словно она таскала за собой маленький смерч. Или это снова пробивается сквозь листву зелёная трава, реагируя на жизненное тепло, исходящее от этой феи. Я оглянулся. В её спине, вонзившись по самую рукоять, торчал большой разделочный нож... Засохшие ржавые подтёки залили всю спину.