Судеб я наших в мыслях не связала,

Надеждами на обольщалась, нет-

Люблю я безрассудно так, так шало,

Как любят море, солнце, лунный свет.

И зря меня в дому твоём, ревнуя,

Клянут, как неотвязную беду:

Не бойтесь! В окна  Вам не загляну я,

Ни разу даже мимо не пройду.

 

Сдержаться в чувствах не умеючи,

С тобою часто ссорюсь я.

Какие-то пустые мелочи

Мешают видеть мне тебя.

           В дороге мелкое теряется,

           В дороге с каждою верстой

           Всё больше, больше проясняется

          Тот, настоящий,

           Образ твой.

Опять люблю,

Тревог не ведая,

И только в мыслях не решу:

Что это?!

От тебя же еду я,

А кажется,

К тебе спешу.

Иосиф Бродский. Шесть лет спустя М.Б.

Так долго вместе прожили, что вновь  второе января пришлось на вторник, что удивленно поднятая бровь, как со стекла автомобиля – дворник, с лица сгоняла смутную печаль, незамутненной оставляя даль. Так долго вместе прожили, что снег коль выпадет, то думалось – навеки, что, дабы не зажмуривать ей век, я прикрывал ладонью их, и веки, не веря, что их пробуют спасти, метались там, как бабочки в горсти. Так чужды были всякой новизне, что тесные объятия во сне бесчестили любой психоанализ что губы, припадавшие к плечу, с моими, задувавшими свечу, не видя дел иных, соединялись. Так долго вместе прожили, что роз семейство на обшарпанных обоях сменилось целой рощею берез, и деньги появились у обоих, и тридцать дней над морем, языкат, грозил пожаром Турции закат. Так долго весе прожили без книг, без мебели, без утвари на старом диванчике, что – прежде чем возник – был треугольник перпендикуляром, восставленным знакомыми стоймя над слившимися точками двумя. Так долго вместе прожили мы с ней, что сделали из собственных теней мы дверь себе – работаешь ли, спишь ли, но створки не распахивались врозь, и мы прошли их, видимо, насквозь и черным ходом в будущее вышли.

Александр Блок *** Когда вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая, Но такая измученная, Говорите все о печальном, Думаете о смерти, Никого не любите И презираете свою красоту — Что же? Разве я обижу вас? О, нет! Ведь я не насильник, Не обманщик и не гордец, Хотя много знаю, Слишком много думаю с детства И слишком занят собой. Ведь я — сочинитель, Человек, называющий все по имени, Отнимающий аромат у живого цветка. Сколько ни говорите о печальном, Сколько ни размышляйте о концах и началах, Все же, я смею думать, Что вам только пятнадцать лет. И потому я хотел бы, Чтобы вы влюбились в простого человека, Который любит землю и небо Больше, чем рифмованные и нерифмованные Речи о земле и о небе. Право, я буду рад за вас, Так как — только влюбленный Имеет право на звание человека.

Стихи Мэтью Хопкинс       

 

Меня пьют в дешевых забегаловках, когда некуда торопиться.

Меня собирают на свалках, меня вяжут на спицах,

Меня подчеркивают желтым фломастером в толстых книгах снова
и снова,

А потом говорят библиотекарше, что так и было, честное
слово.

 

Меня раздают неимущим и детям в странах третьего мира,

В странах первого и второго мои портреты вешают в гостиных и
тирах.

Меня поют, если я попадаю в размер, и ритм, и рифму,

Рифму-мифму, лимфу-нимфу, Кришну-Вишну, я снова лишний.

 

Меня отдают бесплатно, а потом устраивают аукционы – на
миллионы.

Мне клянутся, мною клянутся, а потом меня клянут, гондоны.

Мне посвящают что-то, мной освящают что-то -

Дерьмовая, я вам скажу, работа.

 

Меня высекают в камне, меня женят и хоронят в траурном
крепе,

Потом достают из-под земли, говоря, что место моё на небе,

Потом достают просто так – мол, хочу похудеть или выбиться в
люди,

Потом достают 30 коп. и сплавляют обратно Иуде.

 

Меняют меня, сомневаясь во мне и насытившись мною,

Меня уменьшают, чтоб вешать на шею, в карман класть –
короче, чтоб был под рукою,

Меня обвиняют в казнях, иногда даже в войнах -

Сраные басни, на мне – поджог и потоп, всё, нах.

 

Меня ищут по сетке, а когда деньги кончились – в секте,

Но, овцы мои, уясните, что я не нуждаюсь в фальшивом
респекте.

Смиренная паства, а может – свирепая свора. Коран или Тора -

Плевать. Я не евро, чтоб нравиться всем без разбора.

 

Меня награждают, меня украшают, со мной откровенны.

Блюют моей кровью урожая позапрошлого года с левого берега
Сены.

Меня трактуют, меня диктуют ленивым и сонным студентам,

Меня повергают. Меня подвергают любви и апплодисментам.

 

Меня хулят – ну а хули – в плохом настроении и в прессе,

Ко мне приходят под колёсами экстази и из-под колёс
экспресса.

Кто-то зовет меня - «Бог», кто-то – «никто», кто-то –
«некто».

Меня нет, и нет долговечней проекта.

 

страничка автора http://www.stihi.ru/avtor/matthewh

 

Що з Вами, Жінко?Йдуть літа на схил.

Покам'яніла в грудях серця грудка,

і важчим став і нижчим небосхил.

А той всього: ідуть літа на схил.

         Що з Вами, Жінко? Ось він, молодий,

         Чужий стоїть, байдужий і спокійний.

         А Ваші рухи- і нервові, й рвійні,

         і очі- глянуть в них не доведи...

        А то й всього: бвйдужий, молодий.

Пусті, квапливі (все не те!) слова.

Що з Вами, Жінко? Ви це? Не впізнаю.

І цю гординю пломінь поглинає?!

Йде обертом і мудра голова?!

Що, мила моя, скоїлося  Вам?

          Несміливий Ваш усміх- сонце з хмар:

         сміються губи- очі ледь не плачуть.

         І Ви, знесилене дитя неначе,

         вся- очі, вся- смага, хвороба й жар.

         О загадко осіння- сонце з хмар!

Підуть дощі, На схил ідуть літа.

І одинокість буде їй сестрою.

Що хлопчику чужий, що ти накоїв?

Погладиш по волоссі- зарида.

А то й всього, що спомин завіта.

                    Світлана Йовенко

               

из моей тетради выпала вырезка из газеты...А в ней ее дебютные стихи. Тогда ей было 10 лет. Потом она выросла, стихи стали другие...Но именно эти...детские...удивительно наивные и мудрые, трогательные и добрые.

Виктория Николаевна Ветрова, 1978 г.р. Вика Ветрова – девочка-поэт, которая была очень популярна в начале 90-х. Потом, как выяснилось, он ней ходило много всяких легенд и сплетен: и что умерла она, и что с собой покончила, и что писала не сама, а не то папа с мамой, не то потусторонние (темные, естественно) силы ей надиктовывали, а теперь она ни слова-де написать не может, асоциальна и депрессивна. Все это – абсолютная ерунда.

Кому интересно -http://lazar-kr.livejournal.com/204529.html неплохая заметка о ней. И много ее детских стихов. http://community.livejournal.com/live_report/370245.html а это большушее интерью с ней. Потрясающее.

Плюс накопалось что есть другая Вика-Виктория Ветрова и их путают-)) потому чтобы не запутывать, дальше просто несколько ее детских стихов!!!

*** Не плачьте по потерянным вещам, А плачьте, если друга потеряли. Пусть в жизни вам плохого не желали — Не думайте, что не желают вам. Не плачьте, если дом вам стал чужим, А плачьте, если родственники чужды, Когда непоправимо и недужно Вам суждено повиноваться им. Не плачьте, если кличут голоса, А плачьте, если пения не слышишь, И кажется, еще надеждой дышишь, А жизнь прошла всего за полчаса. 27.12.1989

[ Читать дальше ]

Игорь Грабарь "Иней"

Медлительнее снежный улей,

Прозрачнее окна хрусталь,

И бирюзовая вуаль

Небрежно брошена на стуле.

Ткань, опьяненная собой,

Изнеженная лаской света,

Она испытывает лето,

Как бы не тронута зимой;

И, если в ледяных алмазах

Струится вечности мороз,

Здесь — трепетание стрекоз

Быстроживущих, синеглазых.

1910