Про співтовариство

Прочтите "Цели и правила сообщества". Стоит важной заметкой.
Я знаю, что почти все пишут стихи.Зачастую просто*В стол*. И у вас есть стихотворения любимых авторов.Многие пришли к этому через какую-то стихию, что наталкивает на жгучее желание выразить себя в стихах.Мне интересны ваши стихи.И я верю, что каждый человек уникален.Надо разжечь эту искру поярче.Пусть мы у неё согреемся.

Топ учасників

Вид:
короткий
повний

Стих_и_я

И снова ночь

Я ночь ценю за наслажденье,

За тишину и благодать,

За ветер тихий и виденья,

Что присидают на кровать,

   За ту звезду, что в небе светит,

   За диск луны над головой.

   Она одна лишь мой свидетель,

   Она рисует нас с тобой...

А я бегу, а я скрываюсь,

Стыдясь признаться, что люблю,

Что я во сне к тебе бросаюсь

И лишь тебя благодарю

   За что? За счастье, милый,  с ч а с т ь е.

   Я просто радуюсь. Пойми:

   Года и мили, и ненастья

   Не ослабляют пыл любви.

Вечер

  • 04.10.12, 15:54
Исчезнет все, и старенький псалтырь
Закроет осень, пряча взгляд лукавый,
Сгорят мосты на дальних переправах
Из мира страсти в сад, где сны пусты.

Не стыдно за давлеющи грехи
И безразлично эхо всех ошибок,
Мне жаль, что образ-осень слишком зыбок,
Я не смогу на холст перенести.

Смотри, как очищаются сады,
Как благостны к заутрене все ветви,
Как сквозь сентябрь порхают в мягком свете
Созвучия, соцветья и лады.

И осени цветы – прелестный вздор,
В них чушь надежд и вздохи-междометья,
Ах, вечер жизни – красен сквозь столетья
И терпок, монастырский как кагор.

Отрекаюсь, остаюсь, оставляю свою грусть.

  
Надежда. Принимаешь смерть последней ты,
А я стою, как призрак над тобой.
Ладонью закрываю очи нежные,
Чтобы за них не дралось воронье.

И отразится в волосах последняя
Красивая и красная заря.
Они, еще сильнее жизни преданны,
Рассыпались смолою янтаря.

Лежишь ты на пустом,безлюдном поле,
Где отрасла сожжённая трава.
И нет в природе больше милой боли.
Она всегда, почти всегда права.

Я возрождаюсь, ведь у каждой бабы
Любимое запрятано дитя,
А ты вбираешь свет лучей отрадный.
И в небе растворяешься, шутя.



Лирическое

  • 03.10.12, 16:27
Мы продаемся не только за деньги,
За взгляд тот прощальный, слова «До видзенья!»,
Гремящие бусы, гламурны зерцала,
Индейцы Манхеттена что так взалкали,

Сдаемся мы в лизинг на ночь и на годы,
Не надо кивать: «Человечья природа!»,
Испорчены пусть сплетен все телефоны,
Но меседж один – остальное все фоном,

И мы продаемся, скажу без утайки,
За клубные красные с гербом фуфайки,
Борзых за щенков иль потомство от лайки,
Или же фейсбучны бездумные лайки,

Да, мы продаемся, не надо обструкций, 
Психолог найдет миллионы конструкций,
Как ни подноси свое око к лорнету
Благих объяснений продажам здесь нету,

И мы продаемся за боль и участье,
И даже (увы) за иллюзию счастья,
Кивки белошвей, поцелуи кадетов,
С харизмой пиита без счету куплеты,

Примеров – вагон и тележка без меры,
Не буду писать (стих заразен, холера!),
Но разницы нету на что мы ведемся:
Не нас покупают, а мы продаемся.

Картина художника...

Эти стихи у меня возникли совершенно неожиданно.

И написала я их к картине итальянского художника-футуриста

Умберто Боччони

Уж и сама не знаю, что меня привлекло в таком неожиданном и

не стандартном творчестве...

наверно, его динамика...
И еще  одно  предварительное замечание. В  моем  понимании, эта  заметка должна  была  быть  выложена в Сообществе ХУДОЖНИКИ
Выкладываю  ее  у  нас только по  просьбе моей  подруги Vivyenn


Фигура всадника и лошади во мгле,

Теряется среди теней, домов, огней вечерних!

Растаял он, как призрак в тишине,

 Лишь живописец смог его увидеть на мгновенье!


 Теперь, нет больше сна, пока картины нет,

И кисти пляшут на холсте, как в ритуальном танце,

Растаял призрак в тишине, но вот готов портрет,

Что бы навек, загадкой на холсте художника остаться!


Возможно,  образ  вы не  сможете  поймать,

Он только  лишь на миг мелькнув, покинет  воображенье!

Всю мистику Души возможно  будет осознать,

Когда в объятьях сумерек, как  воск расплавятся мгновенья!




ПРИМЕЧАНИЕ:
Umberto Boccioni

(1882-1916)

(итальянский художник, скульптор и теоретик футуризма)


В 1897 году Боччони посещал технический лицей, после получения диплома сотрудничал с местными газетами. В 1901 году переехал в Рим, обучался живописи в Scuola Libera del Nudo (вольная школа обнажённой натуры) при Академии изящных искусств в Риме.
Изучал технику пуантилизма у Джакомо Балла (1898—1902). Посетил Париж (1902), Берлин и Петербург (1903—1904). В 1906 году изучал импрессионизм и постимпрессионизм в Париже. В конце 1906 — начале 1907 года посещал курсы рисования в Академии изящных искусств (Венеция). выпустив в 1910 году «Технический манифест футуристической живописи».
И вот такой интересный факт смерти художника, на мой взгляд неразрывно связан с данной картиной… После начала Первой мировой войны Боччони был призван в армию, в артиллерийский полк близ Вероны. 16 августа 1916 года он случайно упал с лошади во время тренировочных упражнений кавалерии и, получив смертельную травму, умер на следующий день.


Первоисточники:


Вот и наступила ЭПОХА ВОДОЛЕЯ, эпоха  власти Урана, столь  неожиданного и  не предсказуемого, предвестниками которой в живописи
были  художники неомодернистскихтечений, возникших еще  в  начале ХХ века...



Саундтрек Enya
"Metamorphosis"

Выбор есть у каждого.


О, лунный корабль, несущийся в даль,

В каюте снимаю густую вуаль.

Примета к беде я, но красный бокал

Налью лишь себе за наш чувственный шквал.

О, мой капитан, о, горячие плечи,

Так тонок мой стан. И пылкИ твои речи.

Свой остров сокровищ в тебе я нашла.

Скручу свои ножки в четыре узла.

Одна только ночь, как и эта луна.

Корабль или я?....Вот я снова одна.


Не страшно мне прыгнуть с высокой скалы.

И рифы морские мне станут милы.

Но жизнь нам дается для бед и побед,

Случается счастье рождает рассвет.

Теперь рисковать для меня не вопрос,

Любой капитан для меня лишь матрос.

Я тихо ступаю по зрелой траве.

Что скажут потом обо мне на земле?

Я в память вам врежусь, как в воду с скалы,

А вы проклянете? Иль так же смелы?

   С надписью Любовь~Любовь и романтика

Жёлтое

Жёлтые слёзы, как тленные письма,
Пауза, словно над сценой, повисла,
Слышима лишь для больших театралов,
Многих ли выдержит зад Буцифала?

Лишь одного. Истиной непреложной
Ищем свой шанс в запеканке творожной,
Ищем в рождественском пудинге пенни,
Знаки блюдем средь бессмыслья видений.

Пагоды жёлтые – рок невозможный
Дар говорить о простом очень сложно,
В жёлтых листах древнеримских элегий
Дао глистов на воровке доверий.

Жёлтые слёзы – прямые потомки
От мезальянса собаки и волка,
И их стихи – невозможность возвысить
Глас на луну в невозможныя выси.

Уже сложились пазлы жизни



Уже давно сложились пазлы жизни 
И светит нам из глубины веков 
Свет от звезды, что был наполнен смыслом
И мудростью всех наших праотцов .
 
Мы в жизнь приходим слепы , как котята,
И тычем мордочкой, отыскивая путь .
Все нам открыты царские палаты.
От нас зависит, - ухватИм ль жизни суть...



12%, 2 голоси

12%, 2 голоси

53%, 9 голосів

24%, 4 голоси
Авторизуйтеся, щоб проголосувати.

Я расколю бокал...




Я расколю бокал с хрустальной тишиной
Тогда покой и мир на части разобьется!
И наше счастье, что разбили мы с тобой,
Дождем с небес раскатистым прольется!

Так пусть же молнии сверкают в темной мгле,
И электричеством тела насквозь пронзают!
Есть только боль любви, что гибнет в тишине,
Лишь эта боль нас к жизни возвращает!

Вся наша  страсть  сгорела словно   спирт,
Никто не скажет,  что  любовь  была  унылой,
Быть  может,  молния опять  воспламенит
Те чувства ныне тлеют, - как в могиле,

Коль   сердцу  больно, до сих пор - живет!
Там  тлеют угольки  любви  сгоревшей,
А  сверху -  панцирь, как замерзший  лед,
Пытается убить  тепло  надежды...




ЗА ВДОХНОВЕНИЕ В СОЗДАНИИ ЭТОГО ПЛЕЙКАСТА
Я БЛАГОДАРНА
СВОЕМУ ДРУГУ

Торенбург
И его стихотворению
"Алтарь"

Саундтрек 
Марсель -
"..и ты пьянила меня, как молодое вино.. а я разбитый бокал, что переполнен был вновь."
(понятия не имела,  какую музыку  сюда взять,
а  эту вещь   слышу   впервые... 
В итоге,  получился  вот такой "осенний  блюз"
неожиданно  для  меня...)

Творческий кризис

Нахренячить бы что-то лиричное,
Только вот – узколобый герой,
Мысли все до того неприличные,
Что священным писаньем – Плейбой.

Пролететь через ширь бы оконную,
Только многие это и ждут!
Сто один рядом бродит с котомкою
Где хронометр последних минут.

Закатить сцену что ль безобразную?
Эпатажный измыслить ли стих?
Только шкуру мою, столь продажную,
Не снесет красноречья триптих.