Чужие, чуждые миры,Бесцельность, беспредельность странствий,В трехмерном прОклятом пространствеВам не найти своей игры.Вам не обресть своих стихийСредь предоплат, счетов, простоек,Средь глупости элитных строек,Средь прелестей хмельной гульбы.Пусть путь проляжет, как пунктир,Среди скабрезностей и денег,Столь нужных, словно те виденьяСтигматикам. Ленивцам – сны.Средь лаконичности христов,Немногословия рассветов,Надежд все бродят силуэты,Не находя своих отцов.Ведь, как потоп, заполонилВсе мысли...
Читати далі...