Чрез обнаженные сады
... – наш плюшевый мишутка
Как неуместной странной шуткой
Протягивает нам псалтырь.
Как выпущенный из пращи,
Взмывает в безвоздушье месяц,
Ряд ковылей безумно тесен
Для ветра, студит что пустырь,
Для взгляда, ищет что следы
Покоя и простого счастья,
Но лик природы столь бесстрастен,
Как фараонов масок сны.
Но безразличны так слова
Камней, недвижимых, как вера,
И древних, байки как Гомера,
И жжет опять закат дрова,
И обращается в угли
Поспешность каждодневных строчек
Где ключевое слово – «хочет»,
И где в изгнаньи короли.
И нету истины в вине,
И не найдешь приюта в вере,
И свод тускнеющий безмерен,
Как склад сивухи на селе.
2003
21
